Online čtení knihy Živá duše Viktor Astafiev. Živá duše

Tebyakinovi bydleli naproti brigádní kanceláři, přes silnici. Sama Natalya byla v kanceláři uvedena jako topič a uklízečka. Bylo to velmi výhodné: plat byl solidní a dům byl po ruce. Když byla kancelář prázdná, lidé na návštěvě šli za Tebyakinovými a zeptali se, kde hledat manažera, specialistu na hospodářská zvířata nebo někoho jiného. Bylo jim řečeno.

A toho jasného lednového dne vstoupil na Tebyakinův dvůr návštěvník, rozhlédl se kolem, bál se psa a zakřičel od brány:

- Majitelé domu?!

Nikdo mu neodpověděl. Nově příchozí prošel dvorem. Dvůr Vasika byl prostorný: dům byl pokrytý plechem, vedle něj byla teplá přístavba kuchyně, kůlny a podpatky. Kolem dobytčí stanice se to hemžilo lidmi. Návštěvník přišel blíž: stařec a chlapec odklízeli hnůj a házeli ho do dřevěných saní s bednou. Ve stažených kalhotách, vycpaných bundách, plstěných botách a galošách mlčky pracovali a hosta neviděli.

- Žiješ dobře! – zavolal na ně hostující muž.

Stařec zvedl hlavu.

"Paní domů," řekl a ukončil rozhovor a vrátil se do práce.

Chlapec ani nevzhlédl, když ovládal lopatu.

"Přinesl jsem ti luk od strýce Levona, od Baby Leny," řekl host.

Stařec se napřímil, opřel se o vidle, vypadal, jako by si to pamatoval, a pomalu odpověděl:

- Děkuji. Takže jsou živí a zdraví... Díky bohu.

V tu chvíli vyšla na verandu hostitelka a stařec na ni zavolal:

- Natalyo, postav se tomu muži!

Chlapec opustil lopatu, rozhlédl se po naložených saních a řekl svému dědovi:

- Máme štěstí.

Jen lhostejným pohledem pohlédl na nově příchozího, který se připojil k týmu saní. Lano připevněné k saním bylo dlouhé, takže se chlapec a starý muž mohli pohodlně zapřáhnout. Okamžitě vzali naložené saně a táhli je po udusané sněhové koleji až na dno, do zahrady. A stěhování starých a malých souhlasilo.

Hosteska se ukázala být přátelská a hovorná. V domě, aniž by poslouchala důvody, dala čaj a občerstvení a dychtivě se ptala na své příbuzné.

"Tchán není moc upovídaný," řekl host.

"Starověrec," odůvodnila se hostitelka. – Dříve se jim říkalo Kulugurové. Vzali mě, takže už jsem ze zvyku...“ zasmála se, vzpomněla si, a povzdechla si a zamyšleně dodala: „Baba Manya zemřela mezi námi.“ Dědeček se nudí a Aljoška také.

Popíjeli jsme čaj a povídali si. Host si vzpomněl na obchod.

- Přišel jsem do vaší kanceláře.

- Je na farmě. Alyoshka tě uvidí. Přijďte k nám na oběd. Vasilij přijde. Vždy vzpomíná na strýce Levona a jeho bratry. Od malička... - Majitelka vyběhla na dvůr, zakřičela na syna a vrátila se. - Podívejte se na manažera, nechoďte na večeři, pojďte k nám, k nám. Jinak se Vasily urazí.

Otevřely se dveře, vešel syn majitelky a zeptal se:

- Volala jsi, mami?

- Vezmi svého strýce na farmu. Najdete vládu. Rozuměl?

"Vezmeme si s dědou další saně," řekl chlapec.

- Huh, zaneprázdněný... Jinak bez tebe... S dědou...

Syn se bez odpovědi otočil a odešel. Matka zavrtěla hlavou a omluvně řekla:

- Vede, vede. Ne dítě, ale smítko prášku v oku. Kuluguristy... Bycha.

Poslední slovo host se zasmál, ale když s chlapcem šli, uvědomil si, že to slovo je přesné.

Chlapec řekl klidně: „ano“ a „ne“. Baculatá růžová houba trčela dopředu, hlava byla velká a čelo. A zdálo se, že je nervózní a nevěřícně se dívá zpod obočí.

- V jaké jsi třídě?

- Ve druhém.

- Jak se učíš?

- Žádné trojky.

– Je ve Vikhlyaevce škola? - zeptal se host a podíval se na vzdálenou horu Vikhlyajevskaja, která se tyčila nad okolím a nyní zářila sněhem.

- Ve Vikhlyaevce...

– Pěšky nebo autem?

"Kdy?" odpověděl chlapec vyhýbavě.

– Byli jste v krajském centru?

- Přijďte na návštěvu. Mám syna, který je stejně starý jako ty.

Chlapec měl na sobě vycpanou bundu, upravenou z vojenské khaki barvy, s průhlednými knoflíky.

- Ušila tvoje matka prošívanou bundu?

"Baba," odpověděl chlapec stručně.

"A můj dědeček vykutálel plstěné boty," hádal host a obdivoval úhledné černé drátěné tyče, měkké i na pohled.

- Výborně, tvůj dědeček.

Chlapec se podíval úkosem, čímž dal jasně najevo, že tato chvála je zbytečná.

Farma stála stranou od usedlosti, v bílém poli, zčernalém od hromad sena, slámy a senáže. Squatové budovy se topily ve sněhu až po okna. Na střechách jsou baculaté vysoké klobouky.

Podzim se v oblasti vlekl dlouho, s deštěm. Až na Nový rok přimrzlo a týden sněžilo. A teď je to vyjasněno. Bělavé slunce svítilo bez oteplení. Další den silně foukal východní vítr. Dole je křída. Líný navátý sníh tekl v kouřových proudech kolem zasněžených sastrugi.

Na farmě, na jejích základech, se ozval ptačí rámus: hejna vrabců létala z místa na místo a hledala snadné sběry: těžcí holubi se zvedli v šedém mraku, zahalili oblohu, udělali kruh a sestoupili; upovídané straky štěbetaly; primární vrána seděla na kůlech plotu a trpělivě čekala.

„Bělorusko“, modrý tahač, smrkající kouř, se vydal hlubokou vyjetou kolejí podél základen. Z návěsu se rukávem hrnula žlutá změť senáže do krmítek. Krávy se spěchaly nakrmit, ptáci se houfovali.

Chlapec zastavil traktor a křičel:

- Strýčku Kolja! Neviděl jsi vládu?!

- V ohřívači vody! – odpověděl traktorista. - A je tam otec.

Poslední dobytek vylézal z temných jeskyní kravína, z pahorku slámy, který se tyčil uprostřed základny, zpod zagatu, kde bylo ticho, pod větrem, tepleji a klidněji. Nyní se všichni hnali do sila, k jídlu, seřadili se přes krmítka.

Základna je prázdná. A pak se uprostřed toho objevil redbull. Malý, rozcuchaný, pokrytý rampouchy, stál ve sněhu, nohy roztažené od sebe, pupík sahal skoro až k zemi, hlavu skloněnou, jako by čenichal.

Chlapec si ho všiml a zavolal:

- Bycha, bycha... Proč tu stojíš?

Telok zvedl hlavu.

"Ty jsi tak trochu... máma to neolízla, pitomče...," řekl chlapec a pohladil rozcuchanou srst.

Býk ještě nevypadal jako dobytek, všechno na něm bylo dětské: měkké tělo, tenké, rákosovité nohy, bílá, neztvrdlá kopyta.

Telok se dotkl chlapcovy ruky nosem a podíval se na něj velkýma modrýma očima jako Slitheen.

"Tady zemřeš, chlapče," řekl chlapec. - Kde je máma?

Bylo těžké čekat na odpověď od kuřátka, zvlášť od takového. Chlapec se ohlédl na nově příchozího a řekl:

"Měli bychom ho vzít alespoň do Zagatu, je tam tepleji." Jdeme,“ šťouchl do kuřátka a nahmatal jeho křehké maso.

Jalovice se zakymácela a chystala se spadnout, ale chlapec ho vedl a klopýtal na zkamenělé zemi na nočníku. Přivedl býka k zagatu - slaměné stěně - a tady ho vypustil.

- Zůstaň tady. Rozuměl?

Jalovice se poslušně opřela bokem o slámu.

Chlapec, následován návštěvníkem, opustil základnu, jalovička je sledovala pohledem a křičela tenkým brečícím hlasem a natahovala si krk.

"Dishkanit," řekl chlapec s úsměvem.

Před branou základny stál mužský dobytčák s vidlemi.

-Hledáš svého otce? – zeptal se.

- Management. "Tady to je," odpověděl chlapec a ukázal na hosta.

- Všechno je v ohřívači vody.

"A máte tam jalovici," řekl host.

- Ano... Nevypadalo to jako včera.

- Takže se otelila. Proč to nikde nedefinujete?

Dobytkář se pozorně podíval na hosta a vesele řekl:

"Nechte ho, ať si za den nebo dva zvykne, a bude trochu tvrdší." A pak to určíme. To je ono,“ zakašlal.

Vrána sedící na kůlech plotu se líně zvedla z hlasitého kašle a znovu se posadila.

"Chytrý ptáče," zasmál se dobytkář, přehodil si vidle přes rameno a odešel do stodoly.

"Zemře..." řekl chlapec, aniž by se na nově příchozího podíval.

A ohřívač vody byl teplý a přeplněný. Oheň v topeništi hučel, cigaretový kouř zmodral a na stole ležely bílé a kropenaté vodní melouny, jejich kůra a pár plátků se šarlatovou dužinou v louži šťávy.

-Odkud pocházejí vodní melouny? - byl překvapen návštěvník. Vedoucí oddělení vstal z lavice, aby se setkal s hostem a vysvětlil:

– Když bylo silo položeno, vysypalo se tam několik aut melounů. S melounovou výbavou. A teď otevřeli díru a byli opravdu dobří. Jíst.

Chlapec se podíval na otce, který mu rozuměl a kousek mu dal. Host jedl, chválil ho a zeptal se manažera:

– Kde získáváte kuřátka pro základnu? Nemáš moc mléka, že?

– Krmíme ty Yalovy. A vidíte... Bůh dá.

- No, kam je vezmeš?

"Kde..." zasmál se manažer a odvrátil pohled. - Tady. Kdo na ně kde čeká? Jsou považováni za neplodné. Zkuste si to přehrát. A pak sám nevíš...

"Já vím," návštěvník sklopil oči, "ale nějak... Pořád živá duše."

Manažer jen zavrtěl hlavou. Chlapec dojedl plátek, jeho otec si otřel dlaní vlhká ústa a řekl:

-Tak běž domů.

Na svobodě mi vítr udeřil do tváře chladem. Ale po kouři a páře se tak snadno dýchalo! Svěže voněla sláma a kyselá siláž a dokonce z otevřené jámy byl cítit meloun.

Chlapec šel přímo na silnici, k domu. Náhle si to ale rozmyslel a spěchal na dobytčí základnu. Tam, v tichu, poblíž doškové stěny zagatu, stála na stejném místě červená jalovička.

Chlapec bez přemýšlení přistoupil k senu, jehož hromady stoupaly poblíž. V minulých letech, když domácí kráva Zorka porodila telata, se o ně staral chlapec a jeho zesnulá babička Manya. A věděl, jaké seno to malé telátko potřebuje, i když později. Zelená, s listy. Pověsili to do chomáče a jalovička křupala.

Najít takové seno ve velkém kolchozu bylo obtížnější, ale chlapec našel trs nebo dva zelené listové vojtěšky a jalovici vzal.

"Jez," řekl, "jez, živá duše...

Živá duše... To říkala zesnulá žena Mani. Bylo jí líto všech druhů dobytka, domácího, toulavého, divokého, a když jí to vyčítali, ospravedlnila se: „Ale co... Živá duše.“

Telok sáhl po trsu sena a hlučně ho očichal. A chlapec šel domů. Vzpomněl jsem si na babičku, u které vždycky bydleli, až do letošního podzimu. Teď ležela v zemi, na zasněženém hřbitově. Pro chlapce zůstala Baba Manya zatím téměř naživu, protože ji znal dlouho a nedávno se oddělil, a proto si ještě nemohl zvyknout na smrt.

Cestou k domu se teď podíval na hřbitov: v bílém poli byly černé kříže.

A doma děda ještě neopustil základnu: krmil a napájel dobytek.

"Dědečku," zeptal se chlapec, "může jalovice žít jen ze sena?" Malý. Právě se narodil.

"Potřebuje mléko," odpověděl dědeček. "Teď by to měla přinést naše Zorka." Kuřátko.

"Dnes," radoval se chlapec.

"Teď," zopakoval dědeček. – Nebudeš muset v noci spát. Hlídat.

Kráva stála opodál, velká, s bokem a hlasitě vzdychala.

A v domě se maminka připravovala na přivítání hosta: válela těsto na husí nudle a v peci cosi zrálo, domem se linul sladký duch rozpálených kamen.

Chlapec se naobědval a odběhl se svézt z mohyly a domů se ukázal až večer.

V domě se rozsvítila světla. V horní místnosti u stolu seděl nově příchozí a všichni jeho příbuzní. Otec, matka, děda v nové košili, s vyčesaným plnovousem, teta a strýc a sestry. Chlapec tiše vešel, svlékl se, posadil se do kuchyně a jedl. A teprve potom si ho všimli.

"A ani jsme si nevšimli, že jsi přišel!" – podivila se matka. - Posaďte se a dejte si s námi večeři.

Chlapec zavrtěl hlavou a krátce odpověděl:

"Jedl jsem," a odešel do zadní místnosti. Před cizími lidmi se styděl.

"Wow, a přirozené," napomenula ho matka. - Jen starý muž.

A host se na chlapce jen podíval a hned si vzpomněl na tele. Vzpomněl si a pokračoval v rozhovoru, který začal:

- Zde je živý příklad. Toto tele je na základně. Z dobytka navíc by mělo mít JZD radost.

"Přežili jsme... Majitelé..." zavrtěl hlavou dědeček.

A chlapec rozsvítil světlo ve vedlejší místnosti a posadil se na postel s knihou. Ale nebylo to přečteno. Příbuzní seděli opodál, na druhé straně místnosti, a bylo slyšet, jak mluví a smějí se. Ale bylo to smutné. Chlapec se díval z tmavého okna a čekal, až si na něj dědeček vzpomene a přijde. Dědeček ale nepřišel. Přijela by babička. Přišla a přinesla vynikající sušenku, jednu z těch, které byly na stole. Přišla, sedla si vedle ní a ty jsi jí mohl ležet na klíně, mazlit se a podřimovat.

Za oknem se lednový večer rozléval do husté modři. Sousední dům, Amochaevův, jako by z dálky zářil a za ním byla tma. Žádná vesnice, žádné okolí.

A znovu jsem si vzpomněl na Babu Manyu, jako naživu. Tolik jsem chtěl slyšet její hlas, její těžkou šouravou chůzi a cítit její ruku. Chlapec v jakémsi omámení vstal, šel k oknu a zadíval se do tupé modři a zavolal:

- Babanya... Babanya... Babanechka...

Rukama popadl okenní parapet a zíral očima do tmy a čekal. Čekal se slzami v očích. Čekal a zdálo se, že ve tmě vidí hřbitov pokrytý bílým sněhem.

Babička nepřišla. Chlapec se vrátil do postele a posadil se, teď už se nikam nedíval, nikoho nečekal. Moje sestra se podívala do pokoje. Nařídil jí:

"Ach, býku..." vyčítala sestra, ale odešla.

Chlapec ji neslyšel, protože náhle jasně pochopil: jeho babička nikdy nepřijde. Mrtví nepřicházejí. Už nikdy nebudou existovat, zdá se, že nikdy neexistovali. Přijde léto, pak zase zima... Dokončí školu, půjde na vojnu, ale babička bude stále pryč. Zůstala ležet v hlubokém hrobě. A nic to nemůže zvednout.

Slzy zaschly. Zdálo se to jednodušší.

A pak jsem si vzpomněl na jalovici z JZD. Dnes v noci musí zemřít. Zemřít a také se nikdy nevrátí k životu. Ostatní jalovice si na jaro počkají a dočkají se ho. Se zdviženým ocasem budou pobíhat kolem roztavené základny. Pak přijde léto a bude to úplně dobré: zelená tráva, voda, bloudění po pastvině, narážení hlav, hraní.

Chlapec rozhodl o všem najednou: teď vezme saně, přinese býka a postaví ho s dětmi do kuchyně. A ať neumírá, protože živý je lepší než mrtvý.

Vklouzl do kuchyně, popadl své oblečení a vyběhl z domu. Dřevěné saně s krabicí byly lehké. A chlapec klusal přímo ke stodolám a pak po hladké, vyšlapané cestě ze statku na statek.

Žlutá světla domů zůstala vzadu a před nimi se otevřela nejasně bílá step a nebe nad nimi.

Měsíc už tál, jeho bílý roh se matně leskl: ​​ujetá cesta se leskla, sníh se třpytil na sastrugi. A na obloze se přes hvězdné pole táhla stejná mléčná stezka, ale ledová světla svítila jasněji než ta země, od okraje k okraji.

Žluté lucerny chlévský dvůr a velmi plachá, přimhouřená okna farmy nic neosvětlovala. Světlo svítilo jasněji z teplého krbu, kde muž nyní seděl.

Chlapec ale nepotřeboval cizí oči a obešel dobytčí stanici zdola, od řeky. V srdci cítil, že jalovice je nyní tam, kde ji nechal, u brány, pod zdí zagatu.

Byl tam Telok. Už nestál, ale ležel opřený o zeď ze slámy. A jeho tělo, ochlazující, chlad přijalo a jen jeho srdce stále slabě tlouklo v jeho teplém nitru.

Chlapec si rozepnul kabát, objal tele, přitiskl se k němu a zahřál ho. Jalovice nejprve ničemu nerozuměla, pak se začal ošívat. Cítil svou matku, vřelou matku, která konečně přišla, a ona voněla sladkou lihovinou, o kterou hladová a vychlazená, ale živá duše dlouho žádala.

Když chlapec položil slámu na saně, hodil jalovici do krabice a přikryl ji slámou, aby byla teplá. A přesunul se k domu. Spěchal, spěchal. Lidé v domě ho možná chytili.

Vjel ze tmy do základny ze seníku a odtáhl tele do kuchyně k dětem. Děti ucítily muže, dupaly, brečely a spěchaly k chlapci v očekávání, že k nim přivedou jejich matky. Chlapec položil tele blízko teplé dýmky a vyšel na dvůr.

- No, má drahá, pojď, pojď... Pojď, Zoryushko...

- Dědečku! - zavolal chlapec.

Dědeček vyšel na základnu s lucernou.

-Co chceš?

- Dědečku, přivezl jsem si z farmy jalovici.

- Z jaké farmy? – divil se dědeček. -Jaká kočka?

- Z JZD. Do rána by tam zmrzl. Přinesl jsem to.

-Kdo tě učil? - Dědeček byl zmatený. - Co to děláš? Nebo jsi ztratil rozum?

Chlapec se na něj podíval tázavýma očima a zeptal se:

- Chcete, aby zemřel a byl vláčen po farmě svými psy? A je to živá duše... ano!

- Počkejte. Pamorki bojoval. Co je to za kuřátko? Řekni mi to.

Chlapec vyprávěl příběh dnešního dne a znovu se zeptal:

- Dědečku, nech ho žít. Budu na něj dávat pozor. Zvládnu to.

"Dobře," vydechl dědeček. - Něco vymyslíme. Oh, otče, otče, něco není v pořádku. Kde je, jalovice?

- V kuchyni se děti ohřívají. Dnes nejedl.

"Dobře," mávl dědeček rukou, najednou se mu zdálo, že to potřebuje. - Sedm problémů... Jen kdyby nás Zorka nezklamala. Zvládnu to sám. A mlčte. Já sám.

-Kde jsi byl? - zeptala se matka.

"U Klobouků," odpověděl jí a začal se chystat do postele.

Cítil, že mu začíná být zima, a když se ocitl v posteli, udělal si pod dekou těsnou jeskyňku, vdechoval ji, dokud nebyla horká, a teprve potom se vyklonil a rozhodl se počkat na dědu.

Ale najednou upadl do hlubokého spánku. Nejprve se zdálo, že chlapec všechno slyší a vidí: svítil mu oheň ve vedlejší místnosti, hlasy a roh měsíce v horní špici okna. A pak se všechno zamlžilo, jen bílé nebeské světlo bylo čím dál jasnější a byl odtud teplý zápach, tak známý a drahý, že si chlapec uvědomil, i když ho neviděl: přichází Baba Manya. Vždyť jí zavolal a ona ve spěchu jde za vnukem.

Bylo těžké otevřít oči, ale otevřel je a tvář Baba Mani, jasná jako slunce, ho oslepila. Spěchala k němu a natáhla ruce. Nechodila, neběžela, plavala po průzračně letní den a vedle ní byla červená jalovička.

"Babanya... býku...," zašeptal chlapec a také plaval a rozpřáhl ruce.

Dědeček se vrátil do chatrče, když ještě seděli u stolu. Vstoupil, postavil se na práh a řekl:

– Radujte se, majitelé... Zorka přinesla dva. Jalovice a býk.

Všichni byli najednou vyhozeni ze stolu i z chatrče. Dědeček se za ním usmál, šel k vnukovi a rozsvítil světlo.

Chlapec spal. Dědeček chtěl zhasnout světlo, ale jeho ruka se zastavila. Stál a díval se.

Jak je hezčí dětský obličej když ho přepadne spánek. Všechno, co během dne odlétá, nezanechává žádné stopy. Starosti a potřeby ještě nenaplnily srdce a mysl, když noc není spásou a denní úzkost dřímá v truchlivých vráskách a nezmizí. To vše je před námi. A teď dobrý anděl svým měkkým křídlem zahání neslazené a sní se zlaté sny a rozkvetou dětské tváře. A pohled na ně je útěchou.

Ať už to bylo světlo nebo kroky na verandě a na chodbě, chlapce to znepokojilo, pohnul se, mlaskl rty, zašeptal: „Babka... Býku...“ - a zasmál se.

Dědeček vypnul elektřinu a zavřel dveře. Nechte ho spát.

Hlavní postavou díla je vesnický chlapec žijící s rodinou na vzdáleném statku.

Děj příběhu je postaven na vztahu chlapce a čerstvě narozeného telete, které chlapec potká na JZD. Chlapcovo dětství je obklopeno péčí a láskou své staré babičky Mani, která nedávno zemřela a která v chlapci vštěpuje laskavost, soucit a schopnost pomoci, a to i zvířatům, protože i oni mají živou duši.

Když chlapec viděl zmrzlé tele, sotva stojící na tenkých nohách s ještě neztvrdlými kopyty, vezme dítě ke slaměné stěně, zagat, v naději, že se zde tele zahřeje a nezemře zimou. Později chlapec zaslechne rozhovor dospělých, z něhož pochopí, že narozené tele není v JZD potřeba a je předurčeno k smrti.

Když se chlapec vrací domů, nenachází pro sebe místo, neustále myslí na tele a vzpomíná na zesnulou ženu Manyu s jejími slovy o živé duši. Chlapec, který nemůže vydržet výčitky svědomí, popadne saně a běží na farmu, kde najde sotva živé tele. Zahřeje ho svým teplem a přivede ho domů s dětmi do jeho kotce.

V této době chlapcův dědeček porodí jejich domácí krávu Zorky. Chlapec o svém činu vypráví dědečkovi a prosí starce, aby mu pomohl dostat ven malou jalovičku, ve které je živá duše. Chápající dědeček představí všem členům domácnosti nového obyvatele jako druhé novorozené dítě krávy Zorky.

Vyprávěním o událostech, které se chlapci staly, odhaluje spisovatel problém spirituality jednotlivých lidí, kteří žijí čistá duše schopný ušlechtilých a soucitných činů, vyjádřený v účinná láska nejen svým blízkým, ale všem živým bytostem.

Tento text můžete použít pro čtenářský deník

Ekimov. Všechny práce

• Mluv mami, mluv
• Živá duše
• Noc léčení

Živá duše. Obrázek k příběhu

Aktuálně čteno

• Shrnutí tří lovců od Nikolaje Nosova

  Hlavními postavami díla jsou tři přátelé, kteří mají rádi lov a jsou prezentováni spisovatelem v obrazech strýce Vanyi, strýce Fedyi a strýce Kuzmy.

• Shrnutí Ostrovského lesa

  Na začátku díla se před námi objevuje obraz Bulanova, který se usilovně snaží získat srdce mladé dívky. Když Aksinya odejde, sluha Bulanova řekne svému pánovi, aby neplýtval svou energií na Aksinyu, ale aby se začal dvořit majiteli půdy.

• Shrnutí Bykova Jeho prapor

  Gutman hlásil veliteli praporu příchod dalších devadesáti dvou lidí. Když se Gutman zamyslí nad cestou s velitelem, nepochopí, proč nikdo na velitelství neví, že prapor je jedna rota.

• Shrnutí Schillerových lupičů

  Události odehrávající se ve hře trvají dva roky. Scéna je Franky, Maurský hrad. Žije na zámku s baronem von Moorem nejmladší syn Franz a mladá dívka, která je nevěstou jejího nejstaršího syna.

Aktuální strana: 22 (kniha má celkem 30 stran)

"Já to vyzvednu," odpověděla manželka. - Není mi to líto. Ale nic dobrého se nestane. Bude to tak navždy - Sapy. Mezera a chrápání...

- No, no... Nech toho. Je ještě mladý a vyvíjí se.

A na svém dvoře Yurka oškubal holuby a dal je vařit. Jedna věc mi nemohla vyjít z hlavy: „Co chce manažer? Něco kroutí... Přišel, nevydal žádný hluk... Jurko a Jurko...“ A bylo, v rozhovoru bylo něco srdečného. A to je také nejasné. Možná se napil a přišel se hýřit, jak se říká. Ale nezdálo se, že by to páchlo.

Ale i po vypití stále říkal některé věci správně. Samozřejmě, že nepotřebuješ krávu. No, její... Je to problém: sekat a nosit. Seno a sláma. Ano, vyčistěte to. Nebudeš chtít mléko. Ale poslat svou ženu, aby dělala dojičku, je věc podnikání. Nechte ho jít. Oni ji to naučí, ona si zvykne. Tam dostanete svůj plat a mléko. Od ranního a večerního dojení po jedné konzervě. A víc není potřeba. A u slepic je musíte vzít za slovo. Ať to napíšou levně. Přineste hlínu, pomažte kurník. Nebo možná tato klíšťata již zemřela. Pravděpodobnější. Bez jídla nevydržíte celý rok. Samozřejmě zemřeli nebo utekli k sousedům. Umyjte stěny soláriem a bude to dělat...

Holub byl vařený. Yurka jedla. Maso bylo chutné, zvláště pokud na to nejste zvyklí. Dosyta se najedl, procházel se po dvoře a rozhlížel se na všechny strany. Všechno bylo vidět z prázdného dvora Yurky. Děti si hrály u mohyly a babička Valunová se vyhřívala na sluníčku. Cítil jsem se ospalý.

Dům byl chladný a ponurý, jako by na dvoře nebylo za bílého dne, ale večer. Zakouřená kamna, černé stropy a stěny, neumytá okna – to bylo vždycky. A s mojí matkou a teď. Yurka to nevěděla lépe. Ale teď, po rozhovoru s Chapurinem, jsem si vzpomněl, jak jsem jednou vešel do domu rady. Vzpomněl si a povzdechl si. Ale nezáviděl hadrům, ne závěsům, líbil se mu přijímač s magnetofonem a přehrávačem, všechno dohromady - kombajn. Bylo by hezké mít jednoho takového.

Lehl si na postel, snil, díval se do stropu a kouřil. Nebylo by špatné sednout na podzim na traktor, tvrdě zapracovat na senáži a koupit si něco takového. Umístěte jej doprostřed domu a poslouchejte.

Zdálo se mu, že tady, v kuchyni, stojí tenhle kolos přímo na sporáku a hraje tři muziky najednou: do sluchátka, do magnetofonu a do přehrávače. Zpívá a hraje. Krásné auto, celý leštěný, s lesklými rukojeťmi. A hlasitost je dostatečně hlasitá pro celou vesnici, závist sousedů.

Sen byl dobrý, ale probuzení vůbec ne, protože ho probudil Petro Turčenkov, starý přítel. Vzbudil mě a zakřičel: "Skvělé!" A Yurce se zdálo, že spí, protože Petro téměř před rokem odjel na Ukrajinu za tchýní a tchánem.

- Skvělé! co to děláš?! ty nepoznáváš? “ zeptal se Petro. - Nebo kocovina?! Poletím. "Tady to je," ukázal láhev a vrazil ji Yurce pod nos.

Yurka přičichl a uvědomil si, že to nebyl sen, radostí vyskočil a zakřičel:

- Odkud jsi?! Ty jsi na Ukrajině?!

- Všechny. Dembele,“ odpověděl Petro stručně. - Šli...

Posadili se venku na dvoře. Pili jsme a jedli holubí maso.

Petro mluvil o ukrajinském životě, o své zkoušce s tchyní.

- Jdi na ně... Budu se hrbit... Můj tchán bude celý život ve slévárně a já tam budu taky. Málem jsem tam umřel. Nepotřebujete jejich peníze, můžete bydlet i u nás. rozumím. Chyběla mi tamní farma: pokud zde chcete rybařit, jste vítáni. K rybníku, k eriku, k jezerům. Lov taky. Kachny a zajíci a něco dalšího, co můžete střílet. Tady je svoboda. A tam v té smradlavé slévárně každý den. A tady můžete žít. Tady dýcháte a cítíte to.

Zhluboka se nadechl a rozhlédl se.

Z Yurkina dvora bylo dobře vidět všechno: selské domy v zeleni, jeden za druhým, nad řekou Vilyucha. A za domy jsou zahrady, pak hustá houština břehů a za vodou je pozemek.

Řeka je jako podkova, domy jsou nad ní, ulice je zarostlá quinoou, heřmánkem a lopuchy. Seno bylo právě přivezeno na farmu a na dvorech byly zelené kůlny. A vonělo to štiplavým duchem suché trávy.

A za stodolami byla pole zelená, odcházela daleko, setkávala se v dálce nebesky modrá. Bylo teplo a ticho.

"Můžeš bydlet s námi," řekl Petro. - Rozumím. Teď jsme si dali drink, ale kde jinde si to můžeme dát? “ zeptal se Petro. - Pokud tam, v Khokhlandu, od svého tchána musíte požádat a prosit o peníze, buď je dají, nebo ne. A když to dají, budou vám to vyčítat. A tady to vždy dostaneme. je konec? – zatřásl prázdnou lahví. - To bude hned. Šel.

Šli za Taisou Yudaichevovou, vzali litr vodky a slíbili, že přinesou dva pytle drcené vodky.

"Budeme žít..." řekl Petro. „Přinesl jsem od svého tchána spoustu klíčů. Všelijaké věci. Teď už nemusíme lézt do stodoly po břiše, pod dveře, ale můžeme otevřít jakýkoli zámek. Budeme žít krádeží. Takhle. Kdo nekrade? Skuridin? Malý klobouk? Oni kradou. Proto žijí. A manažer spěchá. Pouze chytrým způsobem. Chované krůty. Znovu se jich dotkneme. Máme rádi i krůtí drůbež.

"Dnes jsem to měla," řekla Yurka.

- SZO? Chapurin?

- No, ano. Přišel. Četl jsem nějaké heri-meri. Ty to nepochopíš,“ povzdechla si Yurka. – Říkají, že musíme pracovat lépe. Jako Demkin, Shlyapuzhok. Jsou prý zastaralé. A ty jsi schopný.

"Tady je," Petro slavnostně ukázal svůj velký čenich. "Nemůžete z nás přimět, abychom vypadali jako takoví blázni." Přemýšlíme o tom. Tito staří lidé se celý život hloupě hrbili nad hlavami a nikdy nespatřili světlo světa. A my jsme svinstvo... My sami jsme gramotní. Musíš žít.

Jak to bylo s Petrem dobré... Jak rozuměl Yurce, každému pohybu své duše. Chtěl jsem mu všechno říct. Koneckonců, tolik jsme se neviděli.

"Poslal mě do noci dojíst." odmítl jsem. Do prdele. A on: jdi, to je vše. No, řekl jsem mu to. Nechal jsem rozsévače u Dubovky, říkám: spi, a já ti to přinesu. Odešel a zaměstnal se.

- Výborně! – Petro schválil. - Ať si zaseje sám.

– A s mladými zvířaty i já. Vykopneme vás v poledne. Klusem s nimi na Yaryzhenskaya Mountain a zpět. A dobrý. Tvrdě tlačíme. Manažer křičí: přibírání, přibírání.

- Ano! Získat! Získat bonus na cizí náklady. Blbost! Můžeme žít bez přibírání na váze. Ať se pase Kolka Skuridin. Je v autoritě. Nechte ho dýchat. A my, dokud jsme mladí, musíme žít. Mám pravdu?

- Legální.

Bylo tak dobré sedět s přítelem, popíjet a povídat si. Petro všemu rozuměl. Vyrůstali spolu, učitelé je spolu posílali do školy. Když Petro odjel na Ukrajinu, Yurka plakala. A málem jsem s ním odešel na nádraží, sotva ho vytrhli. Ale teď je Petro zpět.

Mluvili a nemohli přestat mluvit. Už se rozednívalo, manželka přišla z hostiny a přinesla láhev. To taky pili. Manželka byla přes den unavená a chlapec se tam sotva dostal a hned usnul, holuba ani nezkoušel.

Bylo nutné odejít, ale já nechtěl. Chodili jsme po farmě jen tak. Klub byl prázdný a obchod byl dlouho zavřený. A nikdo není nikde vidět.

"Pojďme k tomu ústřednímu," rozhodl se náhle Petro.

- A s čím? Mám se napít? “ zeptala se Yurka.

– Na vlastní farmě to nezvládnete. Nebo tam nejsou ruce. Ve stodole popadneme pár pytlů, zavezeme je dovnitř - a dobrá věc. Musíme chytit koně.

Vzali jsme koně, našli postroj a šli do stodoly. A tady jsme ve tmě najednou narazili na kombajny. Zřejmě byly přivezeny večer z centrálního panství, z oprav. Jakmile to Petro uviděl, okamžitě koně zastavil.

"Přestaň," řekl. - Šel.

- Kde? “ nechápala Yurka.

"Blázne..." řekl Petro šeptem. – Baterie. Máte doma klíče? Portages.

Yurka spěchal přímo přes pustinu a příliš pozdě spatřil světlo cigarety na lavičce poblíž Chapurinova dvora, ale podařilo se mu udělat krok a dokonce si i samostatně zapískal.

- Jsi, Yuri? – poznal ho manažer. - Šel jsi pro hlínu?

"No, ano..." vydechl Yuri úlevou. - Přinesl jsem to sem, odehnal koně.

- Výborně, vzal to hned bez prodlení. Právo. Zítra to ta žena pomaže a já ti zítra zavolám. Předpíšeme vám padesát kuřat.

Chapurin se šel před spaním nadechnout a byl rád, že ho potkala Yurka. Ne nadarmo, ne, ne nadarmo aktuální slova, celý dnešní ranní rozhovor nebyl marný. Chapurin byl velmi potěšen.

"A já vždycky před spaním chodím kouřit," řekl Chapurin a zasmál se. - Tiše... Dobře... Podívejte se na hvězdy. Podívej se támhle... Podívej... Podívej se támhle,“ zvedl se.

Nad hlavou zářilo nebeské obilí a ve velkorysém rozptylu Chapurin spatřil běžící hvězdu. Plavala vysoko a pomalu si razila cestu nebeským úsekem bílými mělčinami a černými bezednými hlubinami. Plavala a odešla.

-Viděl jsi to? “ zeptal se Chapurin.

"Viděl jsem to," zalhal Yurka.

– Kosmická loď. Lidé sedí. a nechápu. Strčí tě do takové vášně, do nějaké machotky, a poletíš. S Bohem, přes moře-oceán. A lidé se tam snaží. Přemýšlejte o tom, jaká je tam radost? Poušť je mrtvá. A lidé přicházejí. A ne ty špatné. Velkohlavý, s laskavýma rukama- dělníci. Je to nádherné... Usilují o nebe, do továren, kde všechno hoří, chodí, lezou do dolů, do ledu... Ale v naší milosti, s živou zemí – moc ne. Ale nejlidštější je náš denní chléb. Nebo litovat duše. Co myslíš, Yurko?

"Nevím," odpověděla Yurka a netrpělivě se pohnula.

- Tak jdi. Manželka čeká. Neřekl jsi jí, aby hlídala lidi. Nějak to není dobré.

"Dobře," odpověděla Yurka a spěchala do domu, matka v Chapurinově duši a jeho večerní zvyky.

Ale Chapurin nezůstal dlouho.

V temnotě noci, v tichu rytmicky bzučely vodní býci, slavíkův zvuk se převaloval od okraje k okraji; statek usnul, země usnula a lehký, klidný vánek, jako její teplý dech, se vznášel nad světem a ohříval studený vzduch.

Yurka běžela domů a obcházela manažerův dům obráceně. Ze všech tří kombajnů byly vyjmuty baterie. Rychle je sundali. Nyní již pšenice nebyla potřeba. Rukama utrhnou baterie, hodí se na Žiguli.

A večírek dopadl tak akorát. Vstali za úsvitu a jeli zpět na farmu. Ale koně chodili špatně, zvláště pravá klisna s břichem. I včera byla líná, Yurka jí dal bič. A teď ráno se jí vůbec nechtělo jít.

- Oh-oh-oh-oh-byly nudné... Líní čerti... Byla noc...

Bylo nutné si pospíšit a Yurka zlomil strom na lesní plantáži a začal hřebelcovat koně. Klisna to dostala obzvlášť těžce, už se třásla.

Ale jak šli dál, vozík zarachotil.

- Ale-och-och, dobří! - vykřikla Yurka. -Tak pojďme létat!

Z centrálního sídliště do Malogolovky jsme prošli během okamžiku. A pak za prostorným výběhem Kozinky začala klisna zaostávat. A farma už byla poblíž, pod horou.

- No, dobrý! - křičela Yurka a udeřila klisnu úderem znovu a znovu, čím dál tím víc se zlobila. - No jo, JZD mršina! - bil ji a bil.

- Pojďme! - vykřikl Petro. - Chudinko!

Klisna při chůzi spadla a zmátla řádky. Vozík přejel přes silnici.

Yurka vyskočila z vozíku a zvedla buben nad hlavu.

- Zakopáváš, děvko! "Najednou ale ztuhl a tiše řekl: "Petro... Blíží se." Je to hříbě.

Bylo děsivé to sledovat.

Pod horou bylo slyšet hučení auta. Mohla jít sem, po horní cestě.

- Pojďme se rozebrat! - řekl Petro.

A vrhli se dolů do rokle, podél hluboké rokle, aby se pak mohli projít po břehu Ilmenu a půjčit si peníze na farmu.

Auto projelo níže, směrem k Vikhlyaevce. A shora, z hory, bylo slyšet sípání a přidušené řehtání.

Došli jsme do domů a šli spát. Ale nebylo jim dovoleno se dostatečně vyspat; oba byli požádáni, aby přišli do kanceláře najednou.

Přišli zasmušilí a naštvaní. Chapurin seděl u stolu.

"Poslouchej mě," řekl. – Vyjmuli jste baterie. já vím.

Petro a Yurka se vrhli ke stolu a navzájem se přerušili.

-Co to děláš?!

- Našel ty extrémní!

- Dokaž to!

- Mlčte! Poslouchej mě a mlč. Sundal jsi to. Zítra ráno, aby bylo vše na svém místě. Jinak tě zavřu do vězení pod článek,“ promluvil Chapurin unaveně a podíval se z okna. - A zabil jsi tu klisnu. Zaplať za ni a hříbě,“ otočil se z okna, podíval se na Yurku a zeptal se: „Za co?“ Je to hříbě... Proč jsi to neviděl? Oh, bestie, bestie... Vypadni odsud,“ řekl tiše, ale takovým způsobem, že Petera a Yuriho okamžitě odhodilo na dvůr.

Odešli. Chapurin položil hlavu na stůl a posadil se. Měl jsem špatnou hlavu, jako bych byl týden na svatbě, a teď jsem v průšvihu. A moje duše byla tak bolestivá, prostě jsem nechtěl žít.

A nechtěl jsem jít na dvůr. Přivedli tam klisnu a začali z ní stahovat kůži.

Živá duše

Tebyakinovi bydleli naproti brigádní kanceláři, přes silnici. Sama Natalya byla v kanceláři uvedena jako topič a uklízečka. Bylo to velmi výhodné: plat byl solidní a dům byl po ruce. Když byla kancelář prázdná, lidé na návštěvě šli za Tebyakinovými a zeptali se, kde hledat manažera, specialistu na hospodářská zvířata nebo někoho jiného. Bylo jim řečeno.

A toho jasného lednového dne vstoupil na Tebyakinův dvůr návštěvník, rozhlédl se kolem, bál se psa a zakřičel od brány:

- Majitelé domu?!

Nikdo mu neodpověděl. Nově příchozí prošel dvorem. Dvůr Vasika byl prostorný: dům byl pokrytý plechem, vedle něj byla teplá přístavba kuchyně, kůlny a podpatky. Kolem dobytčí stanice se to hemžilo lidmi. Návštěvník přišel blíž: stařec a chlapec odklízeli hnůj a házeli ho do dřevěných saní s bednou. Ve stažených kalhotách, vycpaných bundách, plstěných botách a galošách mlčky pracovali a hosta neviděli.

- Žiješ dobře! – zavolal na ně hostující muž.

Stařec zvedl hlavu.

"Paní domů," řekl a ukončil rozhovor a vrátil se do práce.

Chlapec ani nevzhlédl, když ovládal lopatu.

"Přinesl jsem ti luk od strýce Levona, od Baby Leny," řekl host.

Stařec se napřímil, opřel se o vidle, vypadal, jako by si to pamatoval, a pomalu odpověděl:

- Děkuji. Takže jsou živí a zdraví... Díky bohu.

V tu chvíli vyšla na verandu hostitelka a stařec na ni zavolal:

- Natalyo, postav se tomu muži!

Chlapec opustil lopatu, rozhlédl se po naložených saních a řekl svému dědovi:

- Máme štěstí.

Jen lhostejným pohledem pohlédl na nově příchozího, který se připojil k týmu saní. Lano připevněné k saním bylo dlouhé, takže se chlapec a starý muž mohli pohodlně zapřáhnout. Okamžitě vzali naložené saně a táhli je po udusané sněhové koleji až na dno, do zahrady. A stěhování starých a malých souhlasilo.

Hosteska se ukázala být přátelská a hovorná. V domě, aniž by poslouchala důvody, dala čaj a občerstvení a dychtivě se ptala na své příbuzné.

"Tchán není moc upovídaný," řekl host.

"Starověrec," odůvodnila se hostitelka. – Dříve se jim říkalo Kulugurové. Vzali mě, takže už jsem ze zvyku...“ zasmála se, vzpomněla si, a povzdechla si a zamyšleně dodala: „Baba Manya zemřela mezi námi.“ Dědeček se nudí a Aljoška také.

Popíjeli jsme čaj a povídali si. Host si vzpomněl na obchod.

- Přišel jsem do vaší kanceláře.

- Je na farmě. Alyoshka tě uvidí. Přijďte k nám na oběd. Vasilij přijde. Vždy vzpomíná na strýce Levona a jeho bratry. Od malička... - Majitelka vyběhla na dvůr, zakřičela na syna a vrátila se. - Podívejte se na manažera, nechoďte na večeři, pojďte k nám, k nám. Jinak se Vasily urazí.

Otevřely se dveře, vešel syn majitelky a zeptal se:

- Volala jsi, mami?

- Vezmi svého strýce na farmu. Najdete vládu. Rozuměl?

"Vezmeme si s dědou další saně," řekl chlapec.

- Huh, zaneprázdněný... Jinak bez tebe... S dědou...

Syn se bez odpovědi otočil a odešel. Matka zavrtěla hlavou a omluvně řekla:

- Vede, vede. Ne dítě, ale smítko prášku v oku. Kuluguristy... Bycha.

Host se poslednímu slovu zasmál, ale když s chlapcem šli, uvědomil si, že to slovo je přesné.

Chlapec řekl klidně: „ano“ a „ne“. Baculatá růžová houba trčela dopředu, hlava byla velká a čelo. A zdálo se, že je nervózní a nevěřícně se dívá zpod obočí.

- V jaké jsi třídě?

- Ve druhém.

- Jak se učíš?

- Žádné trojky.

– Je ve Vikhlyaevce škola? - zeptal se host a podíval se na vzdálenou horu Vikhlyajevskaja, která se tyčila nad okolím a nyní zářila sněhem.

- Ve Vikhlyaevce...

– Pěšky nebo autem?

"Kdy?" odpověděl chlapec vyhýbavě.

– Byli jste v krajském centru?

- Přijďte na návštěvu. Mám syna, který je stejně starý jako ty.

Chlapec měl na sobě vycpanou bundu, upravenou z vojenské khaki barvy, s průhlednými knoflíky.

- Ušila tvoje matka prošívanou bundu?

"Baba," odpověděl chlapec stručně.

"A můj dědeček vykutálel plstěné boty," hádal host a obdivoval úhledné černé drátěné tyče, měkké i na pohled.

- Výborně, tvůj dědeček.

Chlapec se podíval úkosem, čímž dal jasně najevo, že tato chvála je zbytečná.

Farma stála stranou od usedlosti, v bílém poli, zčernalém od hromad sena, slámy a senáže. Squatové budovy se topily ve sněhu až po okna. Na střechách jsou baculaté vysoké klobouky.

Podzim se v oblasti vlekl dlouho, s deštěm. Až na Nový rok přimrzlo a týden sněžilo. A teď je to vyjasněno. Bělavé slunce svítilo bez oteplení. Další den silně foukal východní vítr. Dole je křída. Líný navátý sníh tekl v kouřových proudech kolem zasněžených sastrugi.

Na farmě, na jejích základech, se ozval ptačí rámus: hejna vrabců létala z místa na místo a hledala snadné sběry: těžcí holubi se zvedli v šedém mraku, zahalili oblohu, udělali kruh a sestoupili; upovídané straky štěbetaly; primární vrána seděla na kůlech plotu a trpělivě čekala.

„Bělorusko“, modrý tahač, smrkající kouř, se vydal hlubokou vyjetou kolejí podél základen. Z návěsu se rukávem hrnula žlutá změť senáže do krmítek. Krávy se spěchaly nakrmit, ptáci se houfovali.

Chlapec zastavil traktor a křičel:

- Strýčku Kolja! Neviděl jsi vládu?!

- V ohřívači vody! – odpověděl traktorista. - A je tam otec.

Poslední dobytek vylézal z temných jeskyní kravína, z pahorku slámy, který se tyčil uprostřed základny, zpod zagatu, kde bylo ticho, pod větrem, tepleji a klidněji. Nyní se všichni hnali do sila, k jídlu, seřadili se přes krmítka.

Základna je prázdná. A pak se uprostřed toho objevil redbull. Malý, rozcuchaný, pokrytý rampouchy, stál ve sněhu, nohy roztažené od sebe, pupík sahal skoro až k zemi, hlavu skloněnou, jako by čenichal.

Chlapec si ho všiml a zavolal:

- Bycha, bycha... Proč tu stojíš?

Telok zvedl hlavu.

"Ty jsi tak trochu... máma to neolízla, pitomče...," řekl chlapec a pohladil rozcuchanou srst.

Býk ještě nevypadal jako dobytek, všechno na něm bylo dětské: měkké tělo, tenké, rákosovité nohy, bílá, neztvrdlá kopyta.

Telok se dotkl chlapcovy ruky nosem a podíval se na něj velkýma modrýma očima jako Slitheen.

"Tady zemřeš, chlapče," řekl chlapec. - Kde je máma?

Bylo těžké čekat na odpověď od kuřátka, zvlášť od takového. Chlapec se ohlédl na nově příchozího a řekl:

"Měli bychom ho vzít alespoň do Zagatu, je tam tepleji." Jdeme,“ šťouchl do kuřátka a nahmatal jeho křehké maso.

Jalovice se zakymácela a chystala se spadnout, ale chlapec ho vedl a klopýtal na zkamenělé zemi na nočníku. Přivedl býka k zagatu - slaměné stěně - a tady ho vypustil.

- Zůstaň tady. Rozuměl?

Jalovice se poslušně opřela bokem o slámu.

Chlapec, následován návštěvníkem, opustil základnu, jalovička je sledovala pohledem a křičela tenkým brečícím hlasem a natahovala si krk.

"Dishkanit," řekl chlapec s úsměvem.

Před branou základny stál mužský dobytčák s vidlemi.

-Hledáš svého otce? – zeptal se.

- Management. "Tady to je," odpověděl chlapec a ukázal na hosta.

- Všechno je v ohřívači vody.

"A máte tam jalovici," řekl host.

- Ano... Nevypadalo to jako včera.

- Takže se otelila. Proč to nikde nedefinujete?

Dobytkář se pozorně podíval na hosta a vesele řekl:

"Nechte ho, ať si za den nebo dva zvykne, a bude trochu tvrdší." A pak to určíme. To je ono,“ zakašlal.

Vrána sedící na kůlech plotu se líně zvedla z hlasitého kašle a znovu se posadila.

"Chytrý ptáče," zasmál se dobytkář, přehodil si vidle přes rameno a odešel do stodoly.

"Zemře..." řekl chlapec, aniž by se na nově příchozího podíval.

A ohřívač vody byl teplý a přeplněný. Oheň v topeništi hučel, cigaretový kouř zmodral a na stole ležely bílé a kropenaté vodní melouny, jejich kůra a pár plátků se šarlatovou dužinou v louži šťávy.

-Odkud pocházejí vodní melouny? - byl překvapen návštěvník. Vedoucí oddělení vstal z lavice, aby se setkal s hostem a vysvětlil:

– Když bylo silo položeno, vysypalo se tam několik aut melounů. S melounovou výbavou. A teď otevřeli díru a byli opravdu dobří. Jíst.

Chlapec se podíval na otce, který mu rozuměl a kousek mu dal. Host jedl, chválil ho a zeptal se manažera:

– Kde získáváte kuřátka pro základnu? Nemáš moc mléka, že?

– Krmíme ty Yalovy. A vidíte... Bůh dá.

- No, kam je vezmeš?

"Kde..." zasmál se manažer a odvrátil pohled. - Tady. Kdo na ně kde čeká? Jsou považováni za neplodné. Zkuste si to přehrát. A pak sám nevíš...

"Já vím," návštěvník sklopil oči, "ale nějak... Pořád živá duše."

Manažer jen zavrtěl hlavou. Chlapec dojedl plátek, jeho otec si otřel dlaní vlhká ústa a řekl:

-Tak běž domů.

Na svobodě mi vítr udeřil do tváře chladem. Ale po kouři a páře se tak snadno dýchalo! Svěže voněla sláma a kyselá siláž a dokonce z otevřené jámy byl cítit meloun.

Chlapec šel přímo na silnici, k domu. Náhle si to ale rozmyslel a spěchal na dobytčí základnu. Tam, v tichu, poblíž doškové stěny zagatu, stála na stejném místě červená jalovička.

Chlapec bez přemýšlení přistoupil k senu, jehož hromady stoupaly poblíž. V minulých letech, když domácí kráva Zorka porodila telata, se o ně staral chlapec a jeho zesnulá babička Manya. A věděl, jaké seno to malé telátko potřebuje, i když později. Zelená, s listy. Pověsili to do chomáče a jalovička křupala.

Najít takové seno ve velkém kolchozu bylo obtížnější, ale chlapec našel trs nebo dva zelené listové vojtěšky a jalovici vzal.

"Jez," řekl, "jez, živá duše...

Živá duše... To říkala zesnulá žena Mani. Bylo jí líto všech druhů dobytka, domácího, toulavého, divokého, a když jí to vyčítali, ospravedlnila se: „Ale co... Živá duše.“

Telok sáhl po trsu sena a hlučně ho očichal. A chlapec šel domů. Vzpomněl jsem si na babičku, u které vždycky bydleli, až do letošního podzimu. Teď ležela v zemi, na zasněženém hřbitově. Pro chlapce zůstala Baba Manya zatím téměř naživu, protože ji znal dlouho a nedávno se oddělil, a proto si ještě nemohl zvyknout na smrt.

Cestou k domu se teď podíval na hřbitov: v bílém poli byly černé kříže.

A doma děda ještě neopustil základnu: krmil a napájel dobytek.

"Dědečku," zeptal se chlapec, "může jalovice žít jen ze sena?" Malý. Právě se narodil.

"Potřebuje mléko," odpověděl dědeček. "Teď by to měla přinést naše Zorka." Kuřátko.

"Dnes," radoval se chlapec.

"Teď," zopakoval dědeček. – Nebudeš muset v noci spát. Hlídat.

Kráva stála opodál, velká, s bokem a hlasitě vzdychala.

A v domě se maminka připravovala na přivítání hosta: válela těsto na husí nudle a v peci cosi zrálo, domem se linul sladký duch rozpálených kamen.

Chlapec se naobědval a odběhl se svézt z mohyly a domů se ukázal až večer.

V domě se rozsvítila světla. V horní místnosti u stolu seděl nově příchozí a všichni jeho příbuzní. Otec, matka, děda v nové košili, s vyčesaným plnovousem, teta a strýc a sestry. Chlapec tiše vešel, svlékl se, posadil se do kuchyně a jedl. A teprve potom si ho všimli.

"A ani jsme si nevšimli, že jsi přišel!" – podivila se matka. - Posaďte se a dejte si s námi večeři.

Chlapec zavrtěl hlavou a krátce odpověděl:

"Jedl jsem," a odešel do zadní místnosti. Před cizími lidmi se styděl.

"Wow, a přirozené," napomenula ho matka. - Jen starý muž.

A host se na chlapce jen podíval a hned si vzpomněl na tele. Vzpomněl si a pokračoval v rozhovoru, který začal:

- Zde je živý příklad. Toto tele je na základně. Z dobytka navíc by mělo mít JZD radost.

"Přežili jsme... Majitelé..." zavrtěl hlavou dědeček.

A chlapec rozsvítil světlo ve vedlejší místnosti a posadil se na postel s knihou. Ale nebylo to přečteno. Příbuzní seděli opodál, na druhé straně místnosti, a bylo slyšet, jak mluví a smějí se. Ale bylo to smutné. Chlapec se díval z tmavého okna a čekal, až si na něj dědeček vzpomene a přijde. Dědeček ale nepřišel. Přijela by babička. Přišla a přinesla vynikající sušenku, jednu z těch, které byly na stole. Přišla, sedla si vedle ní a ty jsi jí mohl ležet na klíně, mazlit se a podřimovat.

Za oknem se lednový večer rozléval do husté modři. Sousední dům, Amochaevův, jako by z dálky zářil a za ním byla tma. Žádná vesnice, žádné okolí.

A znovu jsem si vzpomněl na Babu Manyu, jako naživu. Tolik jsem chtěl slyšet její hlas, její těžkou šouravou chůzi a cítit její ruku. Chlapec v jakémsi omámení vstal, šel k oknu a zadíval se do tupé modři a zavolal:

- Babanya... Babanya... Babanechka...

Rukama popadl okenní parapet a zíral očima do tmy a čekal. Čekal se slzami v očích. Čekal a zdálo se, že ve tmě vidí hřbitov pokrytý bílým sněhem.

Babička nepřišla. Chlapec se vrátil do postele a posadil se, teď už se nikam nedíval, nikoho nečekal. Moje sestra se podívala do pokoje. Nařídil jí:

"Ach, býku..." vyčítala sestra, ale odešla.

Chlapec ji neslyšel, protože náhle jasně pochopil: jeho babička nikdy nepřijde. Mrtví nepřicházejí. Už nikdy nebudou existovat, zdá se, že nikdy neexistovali. Přijde léto, pak zase zima... Dokončí školu, půjde na vojnu, ale babička bude stále pryč. Zůstala ležet v hlubokém hrobě. A nic to nemůže zvednout.

Slzy zaschly. Zdálo se to jednodušší.

A pak jsem si vzpomněl na jalovici z JZD. Dnes v noci musí zemřít. Zemřít a také se nikdy nevrátí k životu. Ostatní jalovice si na jaro počkají a dočkají se ho. Se zdviženým ocasem budou pobíhat kolem roztavené základny. Pak přijde léto a bude to úplně dobré: zelená tráva, voda, toulání se po pastvině, narážení hlav, hraní.

Chlapec rozhodl o všem najednou: teď vezme saně, přinese býka a postaví ho s dětmi do kuchyně. A ať neumírá, protože živý je lepší než mrtvý.

Vklouzl do kuchyně, popadl své oblečení a vyběhl z domu. Dřevěné saně s krabicí byly lehké. A chlapec klusal přímo ke stodolám a pak po hladké, vyšlapané cestě ze statku na statek.

Žlutá světla domů zůstala vzadu a před nimi se otevřela nejasně bílá step a nebe nad nimi.

Měsíc už tál, jeho bílý roh se matně leskl: ​​ujetá cesta se leskla, sníh se třpytil na sastrugi. A na obloze se přes hvězdné pole táhla stejná mléčná stezka, ale ledová světla svítila jasněji než ta země, od okraje k okraji.

Žluté lucerny na dvorku a velmi plachá, přimhouřená okna farmy nic neosvětlovala. Světlo svítilo jasněji z teplého krbu, kde muž nyní seděl.

Chlapec ale nepotřeboval cizí oči a obešel dobytčí stanici zdola, od řeky. V srdci cítil, že jalovice je nyní tam, kde ji nechal, u brány, pod zdí zagatu.

Byl tam Telok. Už nestál, ale ležel opřený o zeď ze slámy. A jeho tělo, ochlazující, chlad přijalo a jen jeho srdce stále slabě tlouklo v jeho teplém nitru.

Chlapec si rozepnul kabát, objal tele, přitiskl se k němu a zahřál ho. Jalovice nejprve ničemu nerozuměla, pak se začal ošívat. Cítil svou matku, vřelou matku, která konečně přišla, a ona voněla sladkou lihovinou, o kterou hladová a vychlazená, ale živá duše dlouho žádala.

Když chlapec položil slámu na saně, hodil jalovici do krabice a přikryl ji slámou, aby byla teplá. A přesunul se k domu. Spěchal, spěchal. Lidé v domě ho možná chytili.

Vjel ze tmy do základny ze seníku a odtáhl tele do kuchyně k dětem. Děti ucítily muže, dupaly, brečely a spěchaly k chlapci v očekávání, že k nim přivedou jejich matky. Chlapec položil tele blízko teplé dýmky a vyšel na dvůr.

- No, má drahá, pojď, pojď... Pojď, Zoryushko...

- Dědečku! - zavolal chlapec.

Dědeček vyšel na základnu s lucernou.

-Co chceš?

- Dědečku, přivezl jsem si z farmy jalovici.

- Z jaké farmy? – divil se dědeček. -Jaká kočka?

- Z JZD. Do rána by tam zmrzl. Přinesl jsem to.

-Kdo tě učil? - Dědeček byl zmatený. - Co to děláš? Nebo jsi ztratil rozum?

Chlapec se na něj podíval tázavýma očima a zeptal se:

- Chcete, aby zemřel a byl vláčen po farmě svými psy? A je to živá duše... ano!

- Počkejte. Pamorki bojoval. Co je to za kuřátko? Řekni mi to.

Chlapec vyprávěl příběh dnešního dne a znovu se zeptal:

- Dědečku, nech ho žít. Budu na něj dávat pozor. Zvládnu to.

"Dobře," vydechl dědeček. - Něco vymyslíme. Oh, otče, otče, něco není v pořádku. Kde je, jalovice?

- V kuchyni se děti ohřívají. Dnes nejedl.

"Dobře," mávl dědeček rukou, najednou se mu zdálo, že to potřebuje. - Sedm problémů... Jen kdyby nás Zorka nezklamala. Zvládnu to sám. A mlčte. Já sám.

-Kde jsi byl? - zeptala se matka.

"U Klobouků," odpověděl jí a začal se chystat do postele.

Cítil, že mu začíná být zima, a když se ocitl v posteli, udělal si pod dekou těsnou jeskyňku, vdechoval ji, dokud nebyla horká, a teprve potom se vyklonil a rozhodl se počkat na dědu.

Ale najednou upadl do hlubokého spánku. Nejprve se zdálo, že chlapec všechno slyší a vidí: svítil mu oheň ve vedlejší místnosti, hlasy a roh měsíce v horní špici okna. A pak se všechno zamlžilo, jen bílé nebeské světlo bylo čím dál jasnější a byl odtud teplý zápach, tak známý a drahý, že si chlapec uvědomil, i když ho neviděl: přichází Baba Manya. Vždyť jí zavolal a ona ve spěchu jde za vnukem.

Bylo těžké otevřít oči, ale otevřel je a tvář Baba Mani, jasná jako slunce, ho oslepila. Spěchala k němu a natáhla ruce. Nechodila, neběžela, plavala za jasného letního dne a vedle ní se vznášelo červené tele.

"Babanya... býku...," zašeptal chlapec a také plaval a rozpřáhl ruce.

Dědeček se vrátil do chatrče, když ještě seděli u stolu. Vstoupil, postavil se na práh a řekl:

– Radujte se, majitelé... Zorka přinesla dva. Jalovice a býk.

Všichni byli najednou vyhozeni ze stolu i z chatrče. Dědeček se za ním usmál, šel k vnukovi a rozsvítil světlo.

Chlapec spal. Dědeček chtěl zhasnout světlo, ale jeho ruka se zastavila. Stál a díval se.

Jak hezčí je tvář dítěte, když spí. Všechno, co během dne odlétá, nezanechává žádné stopy. Starosti a potřeby ještě nenaplnily srdce a mysl, když noc není spásou a denní úzkost dřímá v truchlivých vráskách a nezmizí. To vše je před námi. A teď dobrý anděl svým měkkým křídlem zahání neslazené a sní se zlaté sny a rozkvetou dětské tváře. A pohled na ně je útěchou.

Ať už to bylo světlo nebo kroky na verandě a na chodbě, chlapce to znepokojilo, pohnul se, mlaskl rty, zašeptal: „Babka... Býku...“ - a zasmál se.

Dědeček vypnul elektřinu a zavřel dveře. Nechte ho spát.

Dva přátelé žijí v lesní vesnici.

Jeden z nich je vysoký, se širokými rameny, s kulatým obličejem, který vypadal, jako by byl zasažen brokem, ale brok udělal jen důlky na tvrdé kůži a odrazil se.

Druhý je krátký, lukonohý, s otřepy a neuvěřitelně kudrnatou hlavou.

První z nich slyšeli dřevorubci pouze ve výplatních dnech. Vypil litr vodky, svou minimální dávku, začal skandovat: „Byly tam zašité mrtvoly slavných námořníků v pytlích,“ a přitom se tak smutně podíval někam za lidi, že uklízečka, teta Sekletinya, začala smrkat do zástěry.

Ten druhý bez přestání štěbetal a chrlil vtipy a bajky.

Jeden z nich pracoval jako traktorista, druhý jako výrobce dusáků. Nejstarší podle věku a práce měl být velení, ale z nějakého důvodu byl dominantní ten druhý. Svého traktoristu nazval hravě – Zhora, a on mu dobromyslně říkal – Petrukha.

Nikdo se neodvážil rušit Zhoře, když ve smutném strnulosti zazpíval tupým, chladným hlasem píseň. Pouze Petrukha se směle posadil na postel, objal přítelova mocná ramena a tenorovým hlasem řekl: „Moře vědělo, vlny věděly...“

Zhora ve spánku zaskřípal zuby. Kolemjdoucí lidé v ubytovně lítostivě vzdychli a teta Sekletinya Zhoře zula boty a dlouho seděla vedle něj a truchlivě se opírala o ruce.

Zhora byl za války námořníkem. Loď, na které se plavil, potopili Němci v Baltském moři. Zhora byla zraněna a zajata. Byl ošetřen a ukázán muži, který Zhoře poplácal po zádech jako tažný kůň a pak spokojeně cvakl prsty a Zhora skončila v dole. Možná Zhora ve snu viděla, jak malý německý chlapec vyskočil, aby mu pěstí dosáhl na obličej. Možná snil o jarním dni, o hukotu letadel – o svých vlastních letadlech! Když ho Zhora zaslechla, vrhla se nahoru a dozorce, drobný, skrofulózní muž s vrabčími prsy, mu zatarasil cestu a vztekle blábolil. Zhora praštil tohoto fašistického lokaje kusem skály do hlavy, překročil ho a spolu s davem vězňů vyběhl z dolu na slunce zažít radost z vítězství. Zažil ale nejhořkou urážku ve svém životě. Byl podezřelý ze zrady proti své vlasti a proti své vůli skončil na Uralu ve vzdáleném podniku dřevařského průmyslu.

Uplynulo několik let, než bylo zjištěno nedorozumění a Zhoře byla navrácena její práva a bylo jí dovoleno nazývat se sovětskou občankou.

Přírodou uzavřená Zhora se stala ještě nespolečenskou. Jednou se dřevorubci pokusili Zhoře vyslechnout a vytrhnout ho z jeho smutného rozjímání o něčem, co zná jen on. Námořník místo toho, aby mluvil, náhle zuřil. Ubytovna byla zničena, její obyvatelstvo uprchlo do nedalekého lesa.

Tři dny po tomto incidentu chodil Zhora jako opařený. Provinile se díval na lidi, prosil je očima, aby mu odpustili, ale neřekl nic. Chlapi už ho neobtěžovali. Dívky se mu vždy vyhýbaly; a teď ještě víc.

Večer seděl Zhora nehybně v rohu baráku a díval se, jak lidé vaří brambory, hrají domino, smaží sporák do červena a píší dopisy. Neměl kam psát a neměl komu psát.

Ale pak se jednoho dne objevil v kasárnách nový chlap, a možná i človíček – bylo těžké určit jeho věk. Z otlučeného vojáckého pytlíku vyndal domácí rohlíky, cibuli, plátek sádla a ke vší té dobrotě vyklepal půl litru se slovy:

"Nežijeme řídce, dostáváme hodně chleba." Nehladíme duše, nic nevaříme!.. Pojďte, hrdino dřevorubci, pojďte! Otevřeme tuto farmu na počest našeho známého. Jmenuji se Petrukha. Jsem muž Vjatky z té provincie, kde jsou lidé bystrí a chytří. Pokud například v lázních roste tráva, nesečeme ji, ale odtáhneme krávu do lázní, aby se dala sníst.

Během hovoru Petrukha přesunul lavice ke stolu, který vypadal jako palandy, a na nočních stolcích sbíral hrnky. Se slovem: "Ještě chvíli!" - Vzal zavírací nůž z rukou jednoho chlapíka, mrkl na tetu Sekletinya a jako první jí přinesl pamlsek - pár doušků na dně hrnku. Teta Sekletinya začala obřadně odmítat s tím, že je to hřích, ale Petrukha nakonec starou ženu přemluvil a ona začala být legrační a usrkla z lektvaru. Teta Sekletinya mávala rukama jako vraní křídla a oči jí vypadly z důlků. Petrukha na špičce složky se zdvořilostí vrazila kostku sádla do bezmocně otevřených úst. Uklízečka si převalovala sůl ve svých zubatých ústech a vyděšeně se zeptala:

Konec úvodního fragmentu.

Text poskytla společnost LLC.

Přečtěte si tuto knihu celou, zakoupením plné legální verze na litrech.

Za svou knihu můžete bezpečně zaplatit bankovní kartou Visa, MasterCard, Maestro, z účtu mobilní telefon, z platebního terminálu, v salonu MTS nebo Svyaznoy, přes PayPal, WebMoney, Yandex.Money, QIWI Wallet, bonusové karty nebo jakoukoli jinou vhodnou metodu.

Boris Ekimov
ŽIVÁ NÁPOVĚDA
příběh

Ekimov Boris Petrovič se narodil v roce 1938. Držitel mnoha literárních cen. Pravidelný přispěvatel do Nového světa. Žije ve Volgogradu

Gratulujeme Borisi Petrovičovi k patriarchální literární ceně za rok 2016.

Boris Ekimov

ŽIVÁ NÁPOVĚDA

Příběh

Dokonce i večer se jen zřídka díval na televizi a litoval svých bolavých očí. Ale přijímač je na vlně" Dětské rádio„Celý den jsem nepřestal mluvit.

Po nedávné smrti jeho manželky, žít sám, v naprostém tichu, zejména večer, bylo smutné a neobvyklé. Takže rádio pomohlo „pro děti“.

Když jsem odpočíval, pozorně jsem ho poslouchal. Ale většinou tak nějak, ve shonu domova a záležitostí.

Nyní byl večer - čas klidu, odpočinku pro starého muže. A čas obvyklého večerního telefonátu mého syna, který se vracel pozdě z práce domů. A vždy volal.

Něco zpívali v rádiu, ale nebylo to moc srozumitelné. A pak se ozval dětský hlas:

Budu si pamatovat, jak jsme žili

s mou drahou matkou -

Vždy veselý a teplý.

Ale tohle je naše štěstí

Rozpadlo se to -

Do země přišla válka.

Dnes byl zvláštní rok: výročí vítězství; a dokonce i bitva u Stalingradu je zcela unikátní. Takže všude mluvili a psali o válce a vítězství. I tady, v Dětském rádiu.

Ale pointa nemusí být v Manyashovi, ale ve slovech, která slyšel. Pro děti je to jen říkanka. Řekli jsme jim, oni se učili a četli. Takže pro vás „přišla válka“. Ale tohle všechno se stalo. Na této zemi - před Stalingradem, téměř před stoletím, když byl velmi malý, jako jeho dnešní děti - vnoučata.

Bylo to dávno. Uplynul celý život. Dlouho. Pak - malý chlapec. Teď - starý, nemocný, šedovlasý, jedním slovem - dědeček. Tak se mu říkalo v rodině i mezi sousedy a známými. Připojil si toto jméno nebo titul jako prázdnou výmluvu: „Jaký je požadavek ode mě? Jsem dědeček. Starý dědeček. Je to jasné?"

Dědeček znamená dědeček. V časných ranních a pozdních večerních hovorech se syn zeptal: „Dědečku? Ty tam žiješ?..“ A vnoučata, přirozeně: „Dědečku... Dědečku...“ A také kroužek rybářů a myslivců – starých přátel, ale nyní mají jejich synové známé volání: „Už se chystáš na lov, dědečku? zapomněl jsi? Jaké by to bylo bez tebe?!" Nebyla to prázdná slova, ale pravdivé znamení: s dědečkem máte vždycky štěstí, že dostanete nějakou kořist. Jeho oči a síla nejsou to, co bývaly. Ale instinkt a paměť zůstaly: mělčiny, zimoviště, oku neviditelné spodní výsypky, výkrmny, průchody, průlezy, zvyky zvířat a ryb – všechno zná a pamatuje. Proto je dědeček. Starý, šedovlasý. Ale vzpomínka zůstala.

A dnes: Slyšel jsem báseň a okamžitě jsem si na ni vzpomněl a opakoval jsem ji znovu a znovu. Pěkná říkanka. Všechno v něm je pravda.

"Pamatuji si, jak jsme žili... v zábavě a teple." "S mou drahou matkou" v malé vesnici Lazur, na okraji Stalingradu, poblíž kopce Mamaev, v jeho spolehlivém úkrytu před větry.

Malé domky, zelené zahrady, sady. Klidné ulice, hodní sousedé, dav veselých dětí. Jen Lutoshkinů je šest; všichni jsou zrzaví a rozpustilí. Shurochka Lutoshkina je stále připomínán; byla jeho "nevěsta".

Vesnice Lazur. Váš vlastní dům. Mléčná koza Manka. Chlupatý pes Trezor. Přední zahrada s květinami. Sladká jablka na stromech. Říkalo se jim „Yandykovskie“. Zelený dvůr. Prostorná kupole modré oblohy.

Válka je daleko. Někdy vysoko na obloze kroužilo malé letadlo; Padaly z něj bílé letáky. Vítr je odnesl pryč. Daleko od vesnice, v centru města, občas na krátkou chvíli zabzučely sirény, které vyhlašovaly letecký poplach. Zvykli jsme si na ně.

A pak najednou, nečekaně, přišly potíže. Za bílého dne jsou jako černý mrak německá letadla. Bylo jich mnoho a mnoho. Vznášely se s těžkým řevem z kopce Mamaev a zakrývaly slunce a oblohu. Když se s nimi setkaly, sirény srdceryvně zavyly po celém městě, továrna a parník hvízdaly a volžské lodě řvaly. Matka chlapce odtáhla do sklepa. Je tam tma. Chlapec se chtěl podívat na letadla. Jejich řev se blíží. A začalo to hrozné. Ďábelské vytí a pískání. Hukot výbuchů, otřesy země. Znovu a znovu. Vytí a řev. Velmi blízko. Země se třese. Z nízké střechy se valí písek. Uši drásající vytí. Ohlušující řev. Nespolehlivá střecha praská. Křičet znovu a znovu. Omdlévající očekávání řevu nebo zapomnění. Modlitba matky:

Živý s pomocí Nejvyššího,

V krvi Nebeského Boha...

Telefonní hovor přišel z jiného, ​​současného světa, a proto nebyl okamžitě vyslyšen a pochopen. Můj syn volal jako obvykle po návratu z práce.

- Dědečku? Jste tam naživu? Usnula jsi? jaké jsou novinky?

"Jaké mám novinky..." odpověděl dědeček s povzdechem, aniž by se náhle vrátil k dnešku. "Naživu, aby pomohl," a zasmál se, když si vzpomněl. "Dokonce jsem se naučil básničku." Ano... slyšel jsem to v rádiu. Poslouchejte zde:

Pamatuji si, jak jsme žili

S mojí drahou maminkou...

Syn se zasmál:

- Pop je jeho, ďábel je jeho. Přijďte zítra a učte.

-A já tě to naučím! - odpověděl děda nafoukaně. Ale okamžitě zadržel. - Děti spí?

- Spaní...

"Tady máš, synu, dej si večeři a jdi si odpočinout," řekl tiše a rozloučil se. - Uvidíme se zítra.

Nechtěl svého syna otravovat tím, že by ho litoval. Je za ním dlouhý den tvrdá práce. Hodně jsem mluvil a všechno poslouchal. Nechte ho odpočívat. Zítra ráno mu můžete vynadat, že nešetří sebe a své děti. Když odchází, ještě spí, když přichází, už spí. Je to dobré? Ale je lepší si o tom promluvit zítra ráno.

Ale dnešní den, díky Bohu, pominul. Pozdě večer zavolal starého muže k míru a odpočinku.

Za oknem na ulici to nebylo moc hlučné, auta občas projížděla, vysoké šesté patro nijak zvlášť nerušilo. Žluté lucerny malého čtverce poblikávaly střídmě, osvětlovaly prázdné cesty a paty stromů, ale zanechávaly ve tmě jejich prostorné koruny v černých živých shlucích vran, které tam nocovaly.

Za světla luceren houstla mrtvá noc na pobřežním svahu Volhy, spěchala k půlnoci a pak k útesu. Za nimi je tmavě modrá prostorná řeka.

Volha v noci je tichá a klidná, pokrytá mlhavou oblohou bez hvězd.

Tehdy – před stoletím – byla také noc. Ale nebyla tam žádná tma. Od jednoho konce ke druhému se nad zemí zvedala karmínová záře obrovského hořícího města. Hořela lidská obydlí, hořely továrny, hořelo pobřeží Volhy, jeho mola, přístav, bárky, železniční nákladní vlaky a jejich vagóny. Nádrže a skladiště ropy vzplály a explodovaly. Po strmých svazích stékaly proudy hořícího oleje. Voda hořela.

Velký parník, plný lidí, hořel jako obrovská pochodeň uprostřed řeky.

Bylo to dávno, skoro před stoletím. Ale vzpomněl jsem si a občas se zvedl na úroveň reality a hmatatelné hořkosti a bolesti. Jako dnes, kdy za oknem je jen noční tma, tekuté světlo luceren, vysoké topoly, jejich prostorné koruny - útočiště pro vrány. Někdy večerní ptáci létají a létají na hnízdo v obrovských hejnech, křídlo po křídle, jako černý mrak. Neměl je rád ani teď. A po válce jsem se dlouho bál hejn vran a utíkal jsem se schovat k matce. Protože jsem nemohl zapomenout na první den, kdy, křídlo na křídlo, pokrývající žluté slunce a rozlehlou modrou oblohu, se k městu pomalu vznášelo obrovské hejno letadel, od jednoho konce k druhému. Jako černí ptáci s drápy a bílými kříži na křídlech se pomalu, s těžkým, napjatým, hrozivým řevem blížili k městu, vesnici Lazur, teplému srpnovému lidskému životu.

Pamatuji si, jak jsme žili

S mou drahou matkou -

Vždy šťastný a teplý...

Tak to bylo: dlouhé teplé léto, veselé, hlučné děti se hnaly na ulici od rána do večera. Na varování před náletem jsme si již zvykli a nebáli jsme se jich, protože se nestřílelo ani bombardovalo. Jen malá letadla občas přiletěla s letáky. Čeho se bojí?

Třiadvacátého srpnového dne bylo všechno jinak: napjatý řev letecké armády, chybějící slunce, černé nebe v křížích, soumrak v předstihu, náhlý horký vítr. Stromy v zahradě šuměly a hlasitě shazovaly své plody. Dvorní pes Trezor, křičící, se schoval v hliněné díře vedle boudy. Zamčená koza Manka ve stodole žalostně brečela. Lidé se skrývali v hliněných štěrbinách, sklepech a sklepích.

Ve sklepě byla tma. Hukot letadla se slyšitelně blížil. Pak začaly houkat sirény letadla. Přibližovat se a hlasitěji. A teď – řev, chvění země. Ďábelské vytí a pískání. Další padání a padání. Velmi blízko. Země se třese. Mám zacpané uši a dech se mi svírá řevem výbuchů a neustálým kvílením letadel, která se řítí do střemhlavého letu pro další a další bombové útoky.

Stísněný sklep, jeho tma, chvění zdí, modlitba matky:

— Živý s pomocí Vyshnyago

Bude přebývat v úkrytu nebeského Boha.

Objednávka synovi:

- Opakujte po mně. Jsi můj ochránce a mé útočiště, můj Bože, a já v něj věřím...

"A já mu věřím," opakoval chlapec, vyděšeně, ohromeně, tiskl se stále blíž ke své matce, která byla jeho jedinou ochranou.

- Nebudeš se bát strachu z noci, z létajícího šípu...

Velká, vypadala, jako by stokilogramová bomba už s vytím letěla k zemi. Pán to odnesl: udeřilo to blízko sklepa. Ale všechno bylo najednou odříznuto: teplé matčino tělo, modlitba, temný sklep.

- Bude přebývat v úkrytu Nebeského Boha...

Chlapec ležel na zemi živý, ale nahý, jako by se znovu narodil. Pouze stuhy pevně zapnutých manžet na zápěstích a límec na krku jsou známkou někdejšího oblečení, které tlaková vlna zcela strhla. Ležel napůl mrtvý, schoulený do klubíčka a tiše kňučel.

Všude kolem byl stále hluk; země hořela. Pronikavý jekot sirény střemhlavého bombardéru zesílil, bolestivě mě řezal do hlavy, přímo do mozku. Země se údery chvěla, znatelně se kymácela a zdálo se, že se chystá úplně otevřít a bez rozdílu přijímat a pohřbívat vše živé i mrtvé. Nyní navždy.

Dvorní pes Trezor, který slyšel kňučení dítěte, překonal strach a dostal se z díry. Když chlapce našel, přikryl ho, tiskl se svým teplým, chundelatým tělem a také kňučel smrtelným strachem. Tak leželi v letní noci, v rudých odlescích okolních domů a stodol planoucích pochodněmi, ve vysoké karmínové záři hořícího města, znovu a znovu se třásli spolu se zemí od výbuchů bomb, které neměly konce a které zdálo se, že je hledal a přibližoval se stále blíž a blíž.

Tohle všechno se stalo. Kdysi dávno, před celým stoletím. Bylo, ale zarostlo to jinou minulostí. A jen někdy, jako dnes, náhodou se náhle zvedl a byl vidět tak jasně, že srdce začalo bolet lítostí a bolestí. Nebyl tam žádný strach, ale bolest byla skutečná. A ta škoda je opravdová: pro chlapce, pro matku, pro Trezora, pro Lutoshkinovy...

Dnes je to tady: tato báseň: „Vzpomínám si, jak jsme s matkou žili...“ Báseň se dotkla a poškrábala. Jedna věc se začala vybavovat hořčeji než druhá. A ani noční spánek není spásou: rozervaný a nejistý, jako by to samé zapomnění v karmínové záři. Vyrušil ho až ranní telefonát, který nebyl hned vyslyšen. A tak se jeho syn zeptal:

-Jsi tam naživu, dědečku? Už jsi dlouho spal! nejsi nemocný?

Ranní rozhovory mezi otcem a synem byly delší než ty večerní.

- Vypadá to, že je naživu. A lékaři o nemocech vědí. Jdu darovat krev. Analýzy. Tento týden musím k doktorovi na kontrolu. Takže řekne všechno: jsem naživu nebo ne.

- To je jasné. Přijdeš k nám dnes? - zeptal se syn.

- Nevím. Olga ani tchánové se zatím neozvali. Řeknou, že přijdu. Ne, to znamená, že budu celý den v dači. Trápí mě instalatérství. Bagr vykopal příkop. Ale je potřeba to vyčistit. A abychom se dostali do domu, budeme muset vykopat a prorazit chodbu páčidlem.

Syn si jen povzdechl. Podnikání mého otce v dacha je nekonečné. Právě jsem se zbavil plynu, kotle, topného systému, který je určen pouze k zahřívání myší. V zimě jsme na chatu nechodili. S plynem jsem skončil. Nyní - zásobování vodou. Ale místo má vlastní vodu: studnu, čerpadlo. co ještě potřebuješ? Ale je zbytečné otci něco dokazovat. Navíc má starý muž pádný argument: „Nenutím tě. Jsem sám sebou." A to „sám“ - se značnými roky, vážnou nemocí, řadou operací. A oči vidí hůř a hůř.

Ale je tu stále stejné vzrušení: „Nic nepotřebujete, ale děti to budou potřebovat. Poděkují... Vzpomenou na dědečka...“

Syn se zazubil a zdálo se, že tam vidí svého otce po telefonu: hubené, lehké tělo, čepice s šedými, vždy neostříhanými vlasy, kostnaté ruce s plochými, houževnatými prsty. viděl. S lítostí si povzdechl. A o minutu později se smál novému nápadu starého muže, na který, jak se ukázalo, nezapomněl.

- Zjistil jsi o Plesistech? Ptal jsem se tě. Slíbil jsi...

Syn se zasmál:

- Dědečku, kdy se uklidníš? V dobrém slova smyslu by ses už měl vzdát své dachy. A ty…

- Končím! Prodám tuto daču, pokud mohu získat pozemek na Plesistovoy! Rozumíš...“ vášnivě přesvědčoval syna. - Půl hektaru dvora! V blízkosti je voda, les...

— Není pro vás dost půdy?

- Málo! Je šest akrů opravdu země? Gulkinův nos!

- A zeptejte se svého lékaře, jestli potřebujete půdu na ohýbání a kopání a kolik půdy potřebujete?

- Já vím. Pro mě osobně: dva a půl metru na jeden a půl. Už ne. Nemyslím na sebe, myslím na děti! Jaká radost pro ně: prostor, velká zahrada, zelený trávník, voda, les... Manyasha miluje plavání.

- To je ono, všemu rozumím... Lidé už za mnou přišli. Myslím, že budu na místě celý den, pokud mě nevytáhnou. Až do večera... Buďte zdraví. A Olga vám zavolá. Moje tchyně potřebuje po obědě někam zajít. Vy to nahradíte. Sbohem, dědečku.

"Ahoj, čau..." zamumlal nespokojeně děda, položil telefon a nahlas dodal, už pro sebe: "Jak mluvit o podnikání, hned - vrtět ocasem."

Sice omdlel, ale stále doufal, že mu jeho syn pomůže získat tento záviděníhodný kousek země na opuštěném statku Plesistov. Chodil tam a už zkoušel, jak by se tam mohl rozvíjet: zahrada, vinice, zeleninová zahrádka, dokonce i melounový záhon s melouny, melouny... K bydlení si pro každý případ postavte nějaký přívěs . A věci se vyřeší.

A pokud syn bude chtít, může se dohodnout. Přesto je to velký šéf. A tam je jen kus opuštěné země. Taková maličkost... Ale on nechce. A taky se směje...

Dědeček nemusel dlouho truchlit. Volala moje snacha. A den bylo okamžitě rozhodnuto: od oběda po děti; To znamená půl dne – máte volno a můžete něco dělat, když nebudete sedět. Navíc dacha není daleko, na okraji a nyní, jak se říká, v „mezi města“, proto nainstalovali plyn a nyní vodu. To je pohodlné. Pozemků ale není dost. V sovětských dobách bylo přiděleno, lakomě, - šest set metrů čtverečních. Už ne. Proto byly sny o něčem jiném: o farmě Plesistov, půl hektaru, jezeru, lese.

Ale sny jsou sny a skutky jsou v současné dači.

Byl podzimní čas. Letní vedra jsou za námi. Zahrada si ale vyžádala zalévání. Rajčata byla zralá, okurky pozdě sázené kvetly a sazely, lilky, keřové cukety, voňavá stolní zelenina – zdá se, že je to od všeho trochu, ale je třeba je zalít. Ale dnešní hlavní starostí je příkop.

Rotační příkopový bagr jezdil po pozemcích a zůstával na majitelích ruční práce: úklid pro pokládku potrubí a hlavně vstup do domu: krátký příkop, ale nyní ručně. Lopata, krumpáč, těžké páčidlo a - vpřed. Jak se říká, s písní: "Eh, club." Nejprve je ale široký kožený pásek na spodní části zad, pevně utažený. Chraňte svá střeva. Nemoc je tu už dlouho.

Pozor, pozor... Syn varuje: „Musíme být opatrní...“ Doktoři sborově zpívají: „Nepředklánět se... Ne více než dva kilogramy... Nenapínat...“ Ale kdo to udělá, o tom mlčí.

Začal tou nejtěžší částí: krátkým příkopem k domu. S lopatou, nebo spíš s páčidlem a krumpáčem, s houpačkou a kvákadlem. Půda je tvrdá a suchá. Bil a bil, aniž by se zastavil a odpočíval, protože čas utíkal. Od oběda po děti, kde nemůžete přijít pozdě. Ano, nechtěl přijít pozdě, protože v jeho nyní osamělém životě byly jeho malé děti - jeho vnoučata možná jedinou radostí, teplé světlo, který hřál starcův chladný soumrak. I když punčocháče s nimi už nejsou přiměřené jejich věku. A bez ní – nic. Vejdete dovnitř a vyložíte dary: jedna jde do lednice, druhá jde přímo ke stolu.

Nízký stolek, bílé podnosy a nádobí, na kterém tak lákavě září žlutomedové švestky; Chutnají také jako med. Pozdní jahody a maliny – šarlatová voňavá mohyla, těžké hrozny hroznů, hrušek a jablek. Malá hospodyňka Manya je zaneprázdněná u stolu a pomáhá dědečkovi: rozloží ho a zařídí, pak ho obdivuje a vydechne: "Nádhera!" Vybíravý vnuk Misha kluje kousek po kousku od obou; Dávejte mu pouze hrozny bez pecek. "Kish-miš je speciálně pro Míšu," zasmál se dědeček, ale dopřál vnukovi, zasadil a vypěstoval dva keře. A vnučka vše nevybíravě zametá.

Zatímco se děti léčí, dědeček si změří krevní tlak a spolkne pilulku. Krumpáč a páčidlo na svůj věk zjevně nejsou nástrojem. Po vypití léku se usadí k odpočinku na pohovce a při vzpomínce na ranní rozhovor se svým synem začne inspirovat:

- Nechoď do školky, nic nevíš. A tam vyučují poezii. Brzy bude výročí Bitva o Stalingrad. Dívka promluvila v rádiu: „Pamatuji si, jak jsme žili...“ Zdá se, že to je báseň o mně. Považujte svého dědečka za účastníka války. Ano, ano... Matka vždy říkala, že jsem se narodil třikrát. Poprvé je to jako každý jiný. A pak mě Bůh zachránil. Němci na mě házeli bomby. A dostali se tam. Rozumíte? Bomby. Poprvé to byl hotový zázrak – dokonce mi strhli košili... A podruhé mě pohřbili zaživa. Sotva to zachránili a rozkopali. Posloucháš mě nebo ne? Poslouchejte, dokud je dědeček naživu. Pamatujte si. Naučme se básničku: „Pamatuji si, jak jsme s matkou žili...“ A měli byste se naučit modlitbu. "Živá pomoc". Protože tato modlitba vždy zachraňuje. To ti říkám přesně. "Naživu s pomocí Vyshnyago..." řekl dědeček hlasitě.

- Živí, aby pomohli!!! - matka srdceryvně zaječela, škrábala rukama, hrabala půdu „praskliny“ zakryté explozí, ve které krátce nechala svého syna poblíž železničního lože; Sama se doplazila k rozbitým kočárům, aby našla něco jedlého: obilí, melasu.

Začalo ostřelování. Skořápka za skořápkou. V blízkosti příkopu jsou dva výbuchy najednou. Existuje vlna země a neexistuje žádná „mezera“.

- Živý, aby pomohl!! - matka divoce vyla a zkrvavenýma rukama nabírala žluté kusy hlíny. - Živí, aby pomohli!!!

Byla vyslyšena. Vykopali chlapce. Naživu.

„Ano, ano...“ inspiroval dědeček svá vnoučata. "Tato modlitba pomohla všem." Jinak bych neexistoval. A ty taky.

Děti poslouchaly dědečkovy proslovy na půl ucha, zaneprázdněné pojídáním sladkého jídla: šťavnaté hrušky, medové švestky, hrozny. Šťáva je již lepkavá - od ucha k uchu: na tvářích, stéká z brady, kape na oblečení. Manya se obzvlášť snažil. Ne nadarmo vyrostla kyprá, ne jako hubená Misha.

- Oh, děti. Buďte opatrní. Jestli se ušpiníš, vynadají mi,“ vyčítal dědeček tiše vnoučatům, která už podřimovala.

Ale nenechali ho usnout.

- Schovávejte se a hledejte! Pojďme si hrát na schovávanou! - přikázal vnuk a odstoupil od stolu.

- Vysoké boty! “ opakoval po něm Manyasha.

- Se služební kočkou! - upřesnila Míša.

- S kočkou! - potvrdila vnučka.

Zbytek je u konce.

- Nebo vám možná něco přečtu? Naučme se básničku. Modlitba "Živá pomoc". "Máš dobrou paměť," snažil se dědeček vzdorovat. -Tak to řekneš tátovi, mami...

- Schovávejte se a hledejte!

- Vysoké boty!

Byla to jeho vlastní chyba, že jednou udělal ze hry s kočkou Trishkou a monology celou show. "Kde se schovali?... Nikdy je nenajdete." Trishko, jsi vědecká kočka, pomoz, nebuď líná...“

Dětem se to líbilo. Musel jsem tuto „schovávanou“ opakovat znovu a znovu. Stejně tomu bylo i dnes.

- Raz - dva - tři - čtyři - pět... Začínám tě hledat. Počítám do pěti, ale neumím počítat do deseti. Trishka tě dychtivě hledá! Raz - dva - tři - čtyři - pět! Už jde po stopě, rozhodl se pomoci dědečkovi! Tlustá kočka je hloupé, tlusté stvoření. Hledej Mishu, hledej Manyu - to je tvůj úkol!

Kočka, v běžném životě ospalá a líná, poslušně chodila s dědou po pokojích a občas děti skutečně našla, zastavovala se u skříní nebo věšáků s oblečením, kde se schovávaly.

Zastavil se, zakroutil ocasem, podíval se na dědečka, ale nedokázal říct: "Tady!"

- Výborně, Trisho! Našel to a šel po stopě.

- Není to fér, není to fér! - vykřikl vnuk. - Dědeček pokukoval! A Trishka prokoukla! Počítejte znovu do třiceti!

Ať chcete nebo ne, musíte hrát. Jak se zlobit na dítě...

Schovávaná...

- Raz - dva - tři - čtyři - pět... A kde se schovali? Třeba na balkóně? Čichej, Trisho, líný tvor, čuchej, koukej... Jinak ti místo Whiskase nakrmíme černou kůrkou, hořčicí a pepřem. Je to jasné?

Ze skrytých koutů se ozýval dětský chichot. To se dětem na hře líbilo. Dědečkův jazyk začínal být unavený.

Pak ale místo odpočinku vystřídala schovávanou jinou, rovněž staromódní představu.

- Tursun! - vzpomínal vnuk. - Malý a pak - velký.

"Tuisun, tuisun..." zeptal se Manyasha dojemně.

Při této zábavě se děti snažily schovat za pohovku, křesla, pod stůl a děda je odtud táhl za ruce, nohy, přes břicho. Samozřejmě byl opatrný, ale děti se osvobodily a vážně se bránily. Hlavní věcí v „tursunu“ bylo chytit děti za ruce nebo nohy, aby se houpaly nebo točily, létaly vysoko, téměř ke stropu. Říkalo se tomu „Velký Tursun“. Samozřejmě s běháním, hlukem, křikem, radostným pištěním.

Sousedé dole o Tursunech věděli, občas si stěžovali, že se jejich lustry houpají a zvoní. Báli se o strop.

Dědeček se jim omluvil a vysvětlil: „Děti...“

Babička to dělala jinak: knihy, TV. A můj dědeček měl „pyatki“ a „tursun“, velké a malé. Po schovávaně ho bolelo v krku z neobvykle dlouhých řečí; „Tursun“ znamená modřiny a modřiny, protože vnuk nebyl příliš opatrný a jeho síla vzrostla a jeho paty byly jako kopyta. Jak moc ale starý muž potřebuje: modřiny bolí dlouho a srdce mu buší ze značného stresu. Ale jak můžete odmítnout děti?...

- Dědečku, naposledy!

- Poslední je poslední...

"Tuisun... jsem poslední... Prosím, dědečku..." zeptala se Manyasha a oči měla čisté, jasné, prosila.

- Dobře, drazí. Poslední tursun... A pak se naučíme básničku?

- Budeme!! - v refrénu jako odpověď.

Ale opět to nevedlo k básni nebo jiné tiché zábavě.

Dědeček počkal na tchána a rozloučil se s dětmi a šel do svého domu po nábřeží. Cesta nebyla daleko, přes Volhu. Občas odpočíval na lavičce. Ne z chůze, ale z nedávného „tursunu“, který pro něj byl čím dál těžší. Odpočíval, vzpomínal na své děti a vyčítal si.

Dnes jsem se s nimi chtěl naučit básničku, vyprávět jim o válce, o svém malém já: jak byli bombardováni, jak přežívali ve sklepích a dírách, zima a hlad, přímo pod Mamajevským kurganem, nyní známým celému světu. . Pak už to byl jen kopec Mamajev a poblíž byly malé vesničky: Tyre, Lazur, Teshchino... Tam Němci i naši ve dne v noci bombardovali a stříleli. Máma byla otřesena a zraněna. Mnoho lidí zemřelo. Hned první den sousedi Lutoshkinových, všech šest najednou: matka Lyuba a děti... A jeho „nevěsta“ Shurochka – liška obecná. Jsou tam tři Kalimanovové, Vasinovi, Degtyarevové... O tom všem jsem chtěl vyprávět dětem. Opravdu to potřebují vědět.

Lidé ve stejném věku jako dědeček, který prošel bitvou u Stalingradu, chodili do škol a školek a vyprávěli si o svých zážitcích. Vyslechli je a dali jim květiny. Dědeček nechtěl cizím lidem nic říkat. Popřel: "Nepamatuji si."

Vzpomněl si. Pamatoval si to do konce života. Ale já nechtěl... Před cizími lidmi. Pro malého chlapce to bylo tehdy tak nepochopitelné. Je to nejasné a děsivé. Jako nyní, ve stáří, po dlouhém životě.

První noc... Jak ležel na zemi, omráčený a nahý, v odlescích žlutých a karmínových plamenů hořícího domu, stodoly, stromů, sousedských dvorů a domů.

V satanském vytí sirén se na něj Junkers vrhá a za hejnem je nové hejno. Po výbuchu přichází výbuch. Na zemi i na nebi. Stále blíž a blíž. Ďábelské vytí se mi bolestivě zařízlo do hlavy a do mozku. Řev výbuchů vám trhá uši a vnitřnosti. Úlomky létají, hroudy země. Prsty nedobrovolně škrábou suchou hlínu a hledají úkryt. Neustálé vytí následované řevem. Země se třese. Praskání a žár blízkého plamene. Karmínová noc. Teplé tělo Trezora, krvácející. A už - žádná bolest, žádný strach, žádný běh času. Křehké dětské tělo zmrzlé v polomrtvém strnulosti.

Našla je matka: pes, již bez života, a syn, pokrytý cizí krví, ale živý.

A město hořelo. Pod krupobitím zápalných bomb se celou noc jako pochodně rozhořely dřevěné domy a další budovy široce roztroušených továrních osad, předměstí a osad: od Akatovky, Latošinky, Selezněva až po Balkán, Dar Goru, Beketovku, Elšanku. . Těžké nášlapné miny vyhloubily a vyhloubily tovární budovy Traktorny, Barrikada, Rudý říjen, centrální ulice města, a proměnily je v kamenné ruiny a hromadné hroby, v kouři, prachu, těžkém nehynoucím plameni. A pak „zapalovače“ padly v krabicích, ve velkém. Takže ten oheň a oheň...

Po mnoho kilometrů nedávno živého města se nebeský oheň a pozemský oheň uzavřely do ohnivé Gehenny, která každou hodinu rostla, horko dýchala, explodovala do jazykových pochodní, vírů, svazků jisker, planoucích značek. Po zemi tekly proudy ohně; na zcela spálené černé obloze vířily ohnivé mraky.

Bombardování se zastavilo za svítání. Ten den ale slunce nevyšlo. Hroznou karmínovou noc vystřídala jiná temnota. Nízko nad zemí visel oblak hustého černého kouře. Bylo to město hořící: domy, ulice, stromy, země. Byl to starý lidský život, který hořel a zůstala po něm jen vzpomínka: „Pamatuji si, jak jsme žili... v zábavě a teple...“ Nedaleko Mamaevova kopce, za soumraku, vesnice Lazur, její ulice, domy , kůlny, ploty, palisády s květinami, zahrady už tam nebyly, bujné zeleninové zahrady. Jen černá, spálená země kouřila v hlubokém tichu, opuštěná a strašná.

"Šíp, který letí... který pochází z věci ve tmě... tisíc a tisíc spadne z tvé země po tvé pravici... ale nepřiblíží se k tobě."

Ať mu pomohla modlitba nebo osud, zůstal bydlet poblíž své zraněné a otřesené matky, která ho jako houževnatá kočka v krátkém klidu, tušíc nové potíže, odtáhla, jak si myslela, ke spáse; k rokli Bannyi, která přehlížela Volhu, k přechodům na druhý břeh.

Právě tady teď, o století později, seděl na lavičce – starý šedovlasý dědeček. Nedaleko, pod strmým pobřežním svahem, ležela rozlehlá vodní plocha, v moderní době opuštěná: žádné lodě, žádné čluny. Jen motorový člun občas hučí u břehu a jen velmi zřídka proplouvá jako páv, těžký, elegantně nalakovaný samohybný ropný tanker.

Pak, v srpnu 1942, byla tato prostorná Volha - od břehu k břehu, od konce ke konci - jako vroucí kotel. Přívozy, čluny, bílé říční tramvaje, čluny a vory přivážely pomoc do hořícího města: vojáky, vybavení a munici. A všude kolem a poblíž se tyčily vysoké šplouchání, fontány spršky, gejzíry z bomb a granáty padající do vody. Na obloze je krajka, záměna letadel: našich a německých, potápějících se s řevem v „štice“ pro přesné bombardování nebo na „nízké úrovni“, nízko nad vodou, pro palbu z děl a kulometů .

Mastné saze hořícího oleje, chvějící se stěny kouřových clon kolem trajektů s vybavením, „čepice“ šrapnelů a fragmentační exploze. Vojenské čluny, dělové čluny střílející na letadla. Hořící, potápějící se lodě, čluny, vory, lidé, lidé... V kouři a plamenech.

A vedle je hořící město. Tam znovu a znovu - nájezd. Německé armády plují po obloze. Jeden po druhém. Plavou nahoru. A s řevem - dolů: poslání bombového nákladu k zemi. Oblaky kouře a prachu, výbuchy zuřících plamenů. Oheň a kouř, oheň a smrt všemu, co je živé. A na mrtvé je také oheň, který má být zničen v prach.

Bylo děsivé jít na přechod ve dne. Čekali jsme na noc.

V hluboké rokli Banny, v jejích jeskyních a dírách, se skrývaly ženy, staří lidé a děti, kteří čekali, až den v noci přejde na druhý břeh Volhy, prchajíce před nevyhnutelnou smrtí.

Bylo to dávno, před stoletím. A teď - tichý teplý podzim, modrá říční voda, bílí rackové na obloze.

Nedaleko se nachází Muzeum obrany Stalingradu. Vysoká kopule panoramatu, prostorné sály se zbraněmi, granáty, bombami - pozůstatky války. Ve volné přírodě jsou květinové záhony, modré smrky, břízy s zelený list a dvě elegantní „čínské“ jabloně, obsypané šarlatovými plody, malé, ale atraktivní, lákavé pro děti. A také - jak se na vojenské muzeum sluší - tanky: KV, IS, T-34, dva letouny a celou sérii dělostřelectvo: protiletadlová děla, protitanková děla, houfnice, samohybné dělostřelecké lafety. Většina je našich, ale jsou i německé, s křížky.

U tanků a děl je vždy spousta dětí: dívají se na ně, dotýkají se jich, šplhají na věže a lafety a dokonce šplhají na kmeny. Děti se nebojí tichého železa, cizího i našeho. Pro děti jsou to jen velké hračky. Živé tanky a zbraně se objevují pouze na televizních obrazovkách, tabletech a počítačích. Nechybí ale ani hra nebo film. Není se čeho bát. Dokonce i večer.

Před stoletím se noční přejezd po Volze ukázal horší než denní přejezd. Město hořelo, hořící ropa stékala po březích a plula po proudu. Německé jasně bílé světelné bomby, „lampy“, visely nad vodou, rozdělovaly karmínový soumrak a pomáhaly pilotům najít cíl.

Po celém břehu vřelo mraveniště lidí: ranění, ženy s dětmi, staří lidé. Křik a pláč. Nejprve byli ranění nakládáni na pramice, čluny, dlouhé čluny a parníky: buď na nosítkách, nebo vlastní silou. A pak to ostatní: kdo má štěstí, komu se podaří projít, promáčknout se po žebřících, po prkenných chodnících, v lidském zmatku více narváno. A to vše v hukotu a kvílení letadel, v blízkých explozích granátů a bomb, šrapnelech, výbušninách a salvách z kulometů.

Pro matku a chlapce to byla druhá noc čekání, marných pokusů dostat se na nějakou báru, člun, člun, alespoň člun, vor a přeplout Volhu, utíkat před válkou a smrtí.

Velký patrový parník sliboval, že vyhoví všem a dlouho se nakládal. Nejprve - ranění vojáci, pak se zbytek nahrnul v davu. Po žebřících, podél můstků, podél prken, přímo přes boky, zaplňující paluby a chyty.

Matka a chlapec už byli na žebříku a šplhali v davu stejných chudáků.

K vytouženému prknu zbývaly dva kroky. Matka se s pláčem zeptala: "S dítětem, pro Krista... Pusťte to dítě dovnitř... On je také zraněný," kvílela a postrčila syna dopředu: "Vezmi svého syna, jeho samotného." "Myslela na něj jen: "Ať je zachráněn."

Ale parník najednou začal bzučet a začal se vzdalovat od mola a klesat do něj temná vodažebříky, lávky, palubky, lidé.

Město hořelo. Mola hořela. Letadla bzučela. Tu a tam byly slyšet výbuchy bomb. Rakety pomalu klesaly a zářily a pomáhaly německým pilotům najít cíl: čluny, čluny, dlouhé čluny, podomácku vyrobené vory s lidmi a lidmi.

Bylo těžké vylézt z vody, dusilo se a plakalo. Na břehu nějak vyždímali oblečení. Matka plakala, už se neudržela:

- Pane, proč máme takovou smůlu... Myslel jsem, že bych tě mohl alespoň protlačit. A já...

Kvílela a třela svého studeného, ​​otupělého syna. A pak najednou ztichla. Dvoupatrový parník již daleko od břehu náhle vzplál a dvakrát explodoval přímými zásahy bomb. Hořelo jasnou pochodní, od zádi až po příď. A německá letadla ho bombardovala znovu a znovu.

Matka se podívala a plakala, objímala syna k sobě, jako by nevěřila, že je nablízku živý. Pak řekla: "Raději zemřeme na zemi, doma."

Téže noci se vrátili na své místo, do Lazuru, přes Banny Ravine. A strávili tam šest měsíců v pohřebních jámách, hliněných štěrbinách poblíž vypálených domů. Nejprve byl podzim. Ale brzy, v předstihu, přišla zima, neobvykle chladná, krutá k přátelům i cizím lidem. Navíc museli přežít pod ostřelováním a bombardováním v ohni a troskách, v hliněné štěrbině, kterou jejich matka vykopala na svém dvoře; Vlekl jsem tam nějaké hadry; cihly a železný plech navrchu - kamna na ohřev vody a dokonce i pečení koláčů ze zbytků mouky, staral se o syna, který se v prvních dnech zdál bez sebe.

V hliněné temnotě ležel schoulený, jako bez života, se zavřenýma očima. Nespal, ale celou dobu chtěl usnout, aby se později mohl rychle probudit ne tady, ve sklepě, ale v tom předchozím, skutečný život zanechávajíc za sebou v noční můře všechnu tu nepochopitelnou hrůzu, nepoužitelnou pro dětskou mysl. Někdy on krátká doba usnul, probudil se a otevřel oči. Ale nebylo tam žádné světlo, slunce a dřívější život. Samá podzemní temnota, chlad, zvuky ostřelování, bombardování, otřesy země. To znamená, že jste se museli snažit tvrdě usnout, dlouho spát, abyste se později mohli vrátit ke svému starému životu, jak se to někdy stalo po dětství, někdy hrozné sny.

Usnul, probudil se, cítil temnotu kobky. A nahoře to bylo úplně stejné.

Jeho matka mu dala teplou vodu, pokusila se ho nakrmit a přečetla modlitbu:

Yako Toy vás zachrání před léčkou

a vzpurný od slov,

Deka vás zastíní a pod

důvěřuj Mu...

Dva nebo tři dny chlapec nic nejedl, nemluvil, ležel tam, ponořený v zapomnění, v marném očekávání. Teprve pak se nějak vzpamatoval a uvědomil si jednoduchou věc: tohle zlý sen bude dlouhá. A to vůbec není sen, ale nový život nazývaná válka.

Před ním – vskutku – byly dlouhé dny, noci, měsíce života uprostřed války, v jejím horku. Bitva u Stalingradu... Velmi blízko Mamayev Kurgan, ve dne i v noci, v kouři a ohni. tam - věčný boj, střelba a bombardování. Za nimi je hluboká rokle Bannya s jeskyněmi, norami, s přístupem k Volze a přechody. Němci na něj bez přestávky tlačí: dělostřelectvo, letadla.

A mezi Mamaevem a Bannym je „neutrální zóna“: černá, ohněm spálená, prázdná země bývalých vesnic Lazur a Tyre, posetá krátery. V zemi je nenápadná trhlina, ve které se stále třpytí život.

Někdy sem přichází naše inteligence a je překvapená: "Jsi naživu?" Někdy v noci střílejí i vojáci s minomety. V reakci na to začíná německé ostřelování a bombardování. Někdy skauti říkají: „Odejdi. Dnes večer tu bude velký nepořádek." A pak, za soumraku, matka a syn odcházejí a nejdou k Volze, ale blíž Mamajev Kurgan, k železnici, kde bývala vesnice Tyre a nyní jsou tam ruiny. Ale jsou tam lidé, je tam sklep, kde se můžete schovat.

Odcházejí. Ale pak se vrátí do svého předchozího, zavedeného života. Vlastní hliněná štěrbina. Jsou tam hadry, je tam sporák, je tam voda a drobky jídla, které matka dostává: spálená pšenice z rozbitých kočárů, brambory ze zahrádek. Vršky jsou spálené, ale brambory se najdou. Dokud neudeřil mráz. Vzácné kousky chleba nebo sušenky. Jejich matka je prosí v Banny Ravine od našich vojáků. Nebo hledá mrtvé vojáky, kterých je kolem hodně.

Chvíli trvalo, než jsem si na mrtvé zvykl. Krev, změť roztrhaných šatů a těl. Stočené prsty. Oči jsou někdy otevřené, dívají se.

Časem jsme si zvykli. Zpočátku to ale bylo hrozné, když chlapec poprvé vyšel ze země a viděl kolem sebe jen černou zemi, posetou krátery. Obec Lazur neexistovala. Nebyly tam žádné domy, stodoly, zelené zahrady ani zeleninové zahrady. Jen černý popel z domova, sousedova, Lutoshkinů. A je tam obrovský hluboký kráter po bombě. A zrzavé vlasy, prameny, napůl pohřbené, smíšené se zemí.

Poznal je a vykřikl:

- Pojďme to vykopat! Matka! Jdeme na to! Pojďme je dostat ven! mami!

Matka ho s obtížemi odnesla. Křičel a křičel: "Pojďme je dostat ven!"

Stále si to pamatoval: černá spálená země, hluboký kráter po bombě, na jejím svahu - prameny rudých vlasů smíchané se zemí. To byli Lutoshkinové. Všichni tam spolu zůstali navždy.

Uplynulo století. A je hořkosladké si pamatovat: Shurochka, její matka, babička Klava, Vaska, Pavlik, Tolik, Olya a velmi malá Lyubushka, dostala na krátkou dobu jméno své matky.

Proto odmítal chodit do školy a cokoliv říkat cizím lidem, zvláště dětem. Budou rozumět? Dá se to pochopit? Bez vidění, bez prožívání. Rozuměla mu jen matka. A také jeho manželka, která byla také obyvatelkou Stalingradu, z hory Dar. Hned první den bombardování Němci vypálili horu Dar s dřevěnými domy, stodolami, dobytkem a lidmi zápalnými bombami. Všechno shořelo do základů. V rodině manželky jich bylo pět a zůstali sami s babičkou.

Pak je Němci odehnali, všechny, kdo zůstali naživu: staré lidi, děti, ženy. Pod kulomety, se psy, v kolonách, nejprve do Kalachu, přes step, pak přes Don, na Chir, do Belaya Kalitva. Hladový, otrhaný, blátem a pak sněhem. Nemocní a opozdilci byli zahnáni na dostřel.

Manželka si vše pamatovala. Proto zemřela před svým časem. Jak na to můžu zapomenout? Ale to nebude možné říct. Nemůžeš to vyjádřit slovy.

- Sedíš? dřímáš? - zavolal na něj známý, který se k dědovi nepozorovaně přiblížil. - A vaši vnuci už nastartovali tank! Oni to ukradnou. Budete to vy, strážce, kdo odpoví.

Smáli jsme se spolu. Starý kamarád, spolubydlící, hlídal u muzea svá vnoučata, která v protiletadlovém kulometu svedla vážnou bitvu.

- Ta-ta-ta-ta-ta! - stříleli.

"Moje vnoučata sedí doma," odůvodnil se děda.

"A můj řev a řev: pojďme ke zbraním."

"Děti..." povzdechl si děda.

"Je to tady lepší než tyhle střílečky na počítači." Zde je vůle čerstvý vzduch dýchat. Vánek, Volha, duše se raduje...

"Samozřejmě," souhlasil dědeček. Podzim je teplý. Chodit a chodit.

Prostorná řeka ve své ještě letní zelené pokrývce břehů se zbarvila do světle modré a odrážela stejnou čistou modř vysoké oblohy. Právě se blížil podzim a opatrně žlutě zbarvil vršky topolových korun. U vzdálený břeh, v modři řeky byly pískové kosy jasně bílé, prázdné, opuštěné, s chladící vodou. Modrá plocha řeky, splývající s oblohou, byla hypnotizující, vyvolávala jasné myšlenky, jimž pomáhal zvuk dětských hlasů poblíž.

Staříci na lavičce dlouho neposeděli. Děti nesdílely něco poblíž protiletadlového děla: křik a pláč. Jeden dědeček přispěchal na pomoc svým vnoučatům. Druhý šel k domu a pomalu procházel kolem davu dětí, obvyklého, zvláště ráno a večer, v tomto parku, jediném v okolí. K dispozici je „pískoviště“, „dětské hřiště“ se schody a „počítacími stoly“ a co je nejdůležitější - prostorné cesty a oblasti mimo auta. Kočárky, malá kola, míče, hračky, zeleň keřů a stromů, květiny. Pro děti je to radost.

V bytě dědeček bez dlouhého přemýšlení zavolal své přátele. Dohazovač odpověděl.

"Počasí je dobré," řekl. — Šel jsem po nábřeží, bylo tam tolik dětí. V muzeu a okolí. Možná můžeš vzít ven i naše děti. Ať si to prověří.

"A spí," odpověděl dohazovač. - My dva, na pohovce, jako večírek. Dědeček je musel zabít,“ zasmála se.

"Kdo koho zabil?" zavrčel. - Ale spát je dobré. Spánek je dobrý pro vaše zdraví.

Po skončení rozhovoru si sám lehl na pohovku a zapnul sluchátko na obvyklé vlně „Dětského rádia“. Tam něco zazpívali: snažil se hlasitý chlapec, pomohl mu přátelský sbor.

Dědeček poslouchal, podřimoval, se zavřenýma očima. A viděl své vlastní děti, které teď spaly na pohovce. Je pravda, že jsou jako děti, které se baví a navzájem se zahřívají. Malý, drahý... Spánek je pro děti naprosto krásný. Houbičky se otevřou jako vaše okvětní lístky: jemné, růžové. Na jejich tvářích je jasný klid.

Dědeček usnul a pak usnul. Ale zřejmě není ten správný čas. Protože měl zlé sny: jako by se vznášely temné mraky a hrozily katastrofou; a také - vrána vrána, krákání - také volání do potíží. A jakési neurčité těžké hučení, ať už to byl tank nebo letadlo. Bylo to těžké a děsivé. Nebojí se o sebe, ale o děti, které vycítil! - něco hrozí. Za své děti a za všechny ostatní, vedle kterých jsem dnes seděl na lavičce a pak jsem procházel veselým davem: pobíhal kolem, šukal na „pískovišti“.

Ale teď, v těžkém spánku, byla tma ztížena přítomností a dávnou minulostí, na kterou jsem celý den myslel. Byl tam hmatatelný strach. Všechny tyhle zbraně, naše, německé, všechny ty tanky, u kterých si hrály děti... Bylo v nich něco alarmujícího: jako by ožívalo mrtvé železo, hrozilo katastrofou. Letadla... Díky bohu, že tam nejsou německá: Junkers, Heinkels, kteří bombardují a bombardují. Ale ten řev, ale tento alarmující, těžký řev, který se blíží, to je stále strašlivější; ale děti to nechápou. Ostatně ani tehdy v temném sklepě nerozuměl. Jeho matka okamžitě pochopila a modlila se: „Žije s pomocí Nejvyššího, v úkrytu nebeského Boha...“ Matka ho zachránila. Nyní musí zachránit: „Naživu s pomocí Nejvyššího... našeho Přímluvce...“

Dědeček se probudil ve strachu a studeném potu, s modlitbou na rtech a pokračoval v tom, už ve skutečnosti, nahlas, nahlas, protože chtěl být slyšen.

- Jako by vynesl past ze sítě... Zastíní svými cákanci a vezme vás pod krill. Ty, Pane, jsi má naděje! - zavolal nahlas. "A oslavím ho délkou jeho dnů, naplním ho a ukážu mu svou spásu!"

Aniž by to tušil, jak se ukázalo, pamatoval si tuto modlitbu do posledního řádku, do posledního slova a nesl ji životem mimo chrám a kostel: v pionýrech, Komsomolu, večírku. Ale duše si vzpomněla, uchovala a otevřela vzpomínku v pravý čas.

S posledními slovy modlitby ta strašná věc ustoupila. Uvědomil si, že to byl jen zlý sen.

Byl to právě večer dlouhého, nejasně úzkostného dne. Ale nyní, po odpočinku a modlitbě, bylo vše chápáno jinak, střízlivěji.

Nehledal odplatu ani soucit, ale bál se o děti.

A není třeba je rušit, zvláště ty malé. Možná, že až vyrostou, budou to vědět a rozumět. Nebo možná nebudou mít čas pochopit: dědeček zemře první. To je ještě lepší...

Protože to nelze pochopit. „Pamatuji si, jak jsme žili...“ Teplé léto, zahrádka, zeleninová zahrádka, koza Manka, pes Trezor.

A najednou - tmavý sklep. Dunění letadel. Matčina modlitba. Strach ještě nebyl. I nějaká ta chlapecká kuriozita: chtěl jsem koukat, kouknout.

Strach přišel s první bombou, s jejím pronikavým hvizdem, s ďábelským kvílením sirén letadel, které byly stále blíž a blíž, s první ranou, která otřásla zemí. Pak se vše slilo do ohlušujícího, nepřetržitého řevu a vytí, které vám rozštípalo hlavu, tlačilo, nedovolilo vám dýchat.

A pak - zapomnění. Země. Nedaleko je praskající plamen. Hořký horký vzduch. Psí kňučení. Její teplé tělo je jako matčino útočiště a spása. A totéž ohlušující ďábelské pískání a vytí je nyní velmi blízko. A po výbuchu - výbuch. Silný otřes mozku je stále blíž. Ať už úlomky nebo hroudy země – kroupy. Znovu a znovu.

V karmínovém soumraku hořícího města po něm pátrala letadla. Přesně - on. S kvílením sestoupili a vrhli se „střemhlav“, aby přesněji hodili bombu, zabili a rozdrtili chlapce, zkamenělého bolestí a strachem, ale stále živého, k zemi.

Tak to bylo.

Nedaleko současného domu na nábřeží Volhy stojí pomník, který děda obchází.

Obrovská letecká bomba visela metr nad zemí; v obnažené dravé tlamě a už v břiše - dítě. Chvíli před smrtí byli čtyři, pět z nich. Dívčina hubená paže se zvedla ve snaze ochránit se. Nedaleko si dítě jednoduše zakrylo obličej dlaněmi. Chvíli před výbuchem a smrtí.

Jsou čtyři nebo pět z nich, vytesaných do kamene pod bombou, což je prostě pomník.

Čtyřicet tisíc... Děti, ženy a staří lidé zemřeli hned první den náletu z vysoce výbušných, tříštivých a zápalných bomb. Nebo možná víc? Kdo je počítal? Zabíjeni na ulicích, na nádvořích, někdy roztrháni na kusy výbuchy, pohřbeni zaživa v hliněných zákopech a „trhlinách“, v troskách výškových budov a na stejných místech - v odlehlých, přeplněných suterénech. Kdo je počítal?... Pak následovaly další dva dny nepřetržitého bombardování. Sto tisíc skutečných bomb. A každý našel svou oběť: zabíjet, pálit, pohřbívat zaživa.

A pro ty, kteří přežili, válka pokračovala: dny a noci, měsíce dalších a dalších bombardování a ostřelování. Hlinité díry a štěrbiny, sklepy zničených domů. Studená tma. Jídlo: spálené hořké obilí, které se těžilo v troskách obilního výtahu. Pod palbou, ale prorazili si cestu, plazili se a zemřeli. Zapáchající mršina - makhan: kůň, velbloud, někdy pes, kočka. Dobytek se schovává ze slaných jam koželužny; Je třeba je opálit, namočit, pak nakrájet nadrobno a dlouho vařit. Vzácná pochoutka - žitný suchar nebo kousek prošlého chleba, který je třeba hledat u mrtvých, od mrtvých vojáků, není jich málo. Nejprve páchly a bobtnaly. Pak otupěli. Vyceněné zuby, prsty s drápy, děsivé vypoulené oči. Rychle se jich přestali bát. Už jsme si zvykli. Hledali. Kousek chleba je spása.

A také vodu, pro kterou je třeba se probít k Volze nebo k pramenům v roklích. Také pod palbou. Krutá zima. Už v listopadu je mráz, dvacet pět stupňů. Pak bylo třicet nebo čtyřicet a foukal ledový vítr. Hořké koláče z namočené hořčice. Kaše, polévka z koňských kopyt.

Staří lidé tiše zemřeli. Děti zapomněly plakat: neměly sílu. Oteklé nohy, puchýře a hnisavé strupy po celém těle, na hlavě, i pod strupy – vši.

Jak o tom říct? A proč to dnešní děti potřebují vědět? Bystrá dětská duše takový strach a bolest ani nepochopí, ani nepřijme. A díky bohu.

Zůstal naživu. "Naživu, aby pomohl..." Nyní je dědeček. Starý, šedovlasý, s čepicí věčně neostříhaných vlasů. Není čas se ostříhat. Co dělat...

Ať si ho děti zapamatují takto: „Měli jsme dědečka...“ Na dači pěstoval sladké hrozny. Rozmazloval děti ranými jahodami a překvapil je později, až do mrazu. Izoloval ji, zakryl ji. Raně růžové třešně a pozdní jsou žluté jako med. Samá švestka, ale velká, plná šťávy. A samozřejmě jablka, těch bylo dost na celou zimu. Maliny, rybíz... Čerstvé a v lednici, mražené. Sušené bylinky: oregano, tymián, třezalka – na všechny nemoci. Šípek, hloh... Dědeček má všechno.

Můj děda uměl udělat domácí, velmi chutnou klobásu. Říkal, že to trvalo dlouho, bylo to těžké. Ale udělal, zvláště pokud se Manyasha zeptal: „Koibaski, dědečku...“

Dědeček dělal marmeládu, vařil jablečný džus na zimu do velkých třílitrových zavařovacích sklenic. Bylo zajímavé hrát si s dědečkem na schovávanou. Legrační. A samozřejmě hlučný Tursun, o kterém věděli i sousedé.

Ať se takto vzpomíná na dědečka. Dokud v průběhu let nezapomenou. Ale pak si to znovu připomenou, až jim bude sedmnáct. Nejprve - Míša a pak - Manet. A pak, na jejich první výročí, budou pro každého otevřeny jejich personalizované pětilitrové dubové sudy s vyzrálým koňakem. Minulý rok je můj děda naplnil vlastní destilací bílého hroznového vína. Vše je tak, jak má být, podle technologie. Práce to není snadná. Ale udělal. Zapečetil jsem to a dal do sklepa na dlouhé zrání. Jeden sud je pro Mishu, druhý pro Mani. A samozřejmě za všechny příbuzné a hosty, kteří jim přijdou poblahopřát. A pak si zase vzpomenou na dědečka, který přišel s nápadem: „Měli jsme dědu...“

Syn si většinou povzdechne, někdy se zasměje: „Dědečku, proč se mučíš? Koupím ti tenhle koňak...“

To samé s klobásou: „Proč se mučíš?...“

Koneckonců, je pravda, že všechno není snadné. Stejná klobása. Vyberte si dobré maso na trhu: hovězí a vepřové. Obvykle bere pět kilogramů. Poté se mleté ​​maso připravuje destilací masa na masovém mlýnku, mícháním a přidáním koření. Střeva jsou připravena k jídlu. Naplňte klobásu, nechte ji odpočinout, poté ji uvařte a pověste na balkon, aby uschla. A teprve potom přichází pečení v troubě.

Samozřejmě hodně práce. Když se nezastavíš, tak dvanáct hodin. Začínáte v šest ráno a končíte v šest večer. Děti milují tuto „coybasku“. Dokonce i vybíravá Míša. A její syn ji miluje. K snídani je obvykle toustový. Ale reptá: "Proč... Ano, proč..."

Zabručí nebo se směje: "Hledáš punčocháče, dědečku?" Pokud posloucháte svého syna, je čas opustit daču. A i o statku Plesistov: „Co si vymýšlíš, dědečku? Jakou jinou farmu chceš?

"Ale to je ono..." - Je to jeho syn, odpověděl si dědeček a zdálo se mu, že vidí malou farmu Plesistov - celé panství, které měl na očích: dva hektary půdy u jezera, vedle něj - les. Pro děti – nic lepšího si neumíte představit. Celé léto na volném vzduchu. Manyasha miluje plavání a Misha si na to zvykne. To je pro něj nutné: otužování, v zimě nebude kvasit.

Plesisté by neměli chybět. Bude tam zahrada, vinice, zeleninová zahrádka a dokonce i melounový záhon s melouny a melouny. Jezero, loď, Míša půjde na ryby. Zábava pro děti. A můj syn kdysi rád rybařil.

Zlatým místem je statek Plesistov. Zaprvé nějaký přívěs na přenocování a ne bloudění tam a zpět. Práce je hodně, hlavně zpočátku. A pak je potřeba dům postavit. Ale to už je... bez něj. Postaví dům a budou bydlet. Možná si pak vzpomenou. Řeknou: „Měli jsme dědečka... Živá pomoc...“