Të jetosh në një majë mali dhe të shkruash sonete të thjeshta. Sasha Black "Djeg anijet para dhe pas ..."

Djali vrumbullon. I rrahur për një degë plus,
Gruaja mori rublën e fundit për kaçurrelat e saj,
Bashkëshorti i vrarë nga një stol dhe çamçakëz,
Llogarit humbjen mujore.
Gruajnë qindarka të ndyra në llogaritë:
Blerja e një ombrellë dhe dru zjarri bëri një vrimë,
Dhe kapuçi rozë është prej letre
Hedh vendin tullac të përkulur në djersë.
Një bilbil i vogël siskin sipër
(Edhe pse zogu i Zotit nuk ka ngrënë që nga mëngjesi)
Një qumësht i vetmuar shafrani i thartë në një disk,
Por unë piva çdo pikë vodka dje.
Vajza e vogël i jep maces një klizmë nën shtrat,
Në fluksin e lumturisë, me gojën gjysmë të hapur,
Dhe macja, duke u kënaqur me pesimizmin e zymtë,
Ai bërtet i emocionuar me një zë tragjik.
Motra pa vetulla me një xhaketë të dobët
Përdhunon një piano të ftohtë,
Dhe pas murit ka një banore rrobaqepëse
Këndon romancën: "Kupto trishtimin tim".
Si nuk e kuptoni? Ka buburreca në dhomën e ngrënies
Duke lënë bukën bajate, menduam pak,
Në gotat e shuplakës tunden me dhembshuri,
Dhe lagështia pikon si lot nga tavani.
1909

Profili është më i hollë se një kameo,
Sytë si kumbulla të pjekura
Qafa më e bardhë se zambaku,
Dhe figura është si ajo e Zonjës Godiva.

Një virgjëreshë me një shpirt pa fund,
Si violina e parë e një orkestre, -
Nuk është çudi që ata e quajtën atë Madonna
Studentët e semestrit të gjashtë të mjekësisë.

Një filolog erdhi në Madonna,
Thaddeus Simeonovich Smyatkin.
Historia ime nuk do të zgjasë:
Filologu u dashurua kokë e këmbë.

Ra në dashuri ashpër dhe menjëherë
Në sytë, buzët dhe veshët e saj,
Tsang dalë frazë pas fraze,
Po lëngoja si peshku në tokë të thatë.

Doja të isha kupa e saj,
Vëllai ose halla e saj,
Kopsa e saj e smaltit
Dhe madje edhe furçën e saj të dhëmbëve!..

“A je e lodhur, Varvara Petrovna?
Oh, sa ju dridhen duart!” -
Filologu pëshpëriti me dashuri,
Dhe gjembat më shpuan zemrën.

"I lodhur. Disksionoi një student:
Kufoma ishte e trashë dhe e dobët.
Ftohtë... Çeliku i veglave.
Duart e mia, natyrisht, ishin të ftohta.

Pastaj në Urën Kalinkin
Shikova venerianet e mia.
Isha i lodhur: ishin deri në njëqind prej tyre.
Çfarë nuk shkon me ju? Po kërkoni ndeshje?

Ndeshjet janë në dritare.
Ja ku shkoni. U kthye
Nxori veshkat nga macja
Dhe ajo e qepi mjeshtërisht.

Pastaj shoku im dhe unë morëm
Preparate të kordonit kërthizor të kalbur.
Pastaj... pati një analizë të mërzitshme:
Ekskretimi i uresë në urinë...

Oh unë! Kërkoj falje:
Kam harruar rolin e zonjës -
Koleg, merr pak bllokim, -
E kam gatuar vetë sot.”

Thaddeus Simeonovich Smyatkin
Ai tha në heshtje: "Faleminderit!"
Dhe ka një gungë të ëmbël dhe të thartë në fyt
Ai luftoi si një peshk në rrjetë.

Nuk doja të isha kupa e saj
As vëllai dhe tezja e saj,
Jo kopsa e saj e smaltit,
Jo furça e saj e dhëmbëve!
1909

Ajo ishte një poeteshë
Poetesha e viteve të Balzakut.
Dhe ai ishte vetëm një grabujë,
Zeshkane me flokë kaçurrelë dhe të zjarrtë.
Grabuja i erdhi poetes.
Shpirtrat morën frymë në muzg,
Në divan, si në një meshë solemne,
Poetesha recitoi poezi:
“Oh, menaxho me një përkëdhelje të zjarrtë
Për të ndezur pasionin tim të përgjumur.
Tek shkuma e kofshëve, mbrapa llastik i kuq
Mos kini frikë të bini poshtë me buzët tuaja!
Unë jam i freskët si fryma e barit të majtë,
Oh, le të ndërthurim lëngimin e trupave!..”
Vazhdimi ishte i tillë,
Se zeshkania kaçurrela u skuq.
U skuq, por u shërua shpejt
Dhe mendova: nuk ishte!
Këto nuk janë fjalimet e ministrit në Dumë,
Këtu nuk duhen fjalë, por veprime...
Me forcën e shfrenuar të një centauri
Poetesha tërhoqi grabujën,
Por e mprehta dhe vulgare: "Mavra!!"
Ftohu rrjedhën e valë.
"Më falni..." u hodh ai, "ti vetë..."
Por në sytë e saj ka ftohtësi dhe nder:
"Ti guxove t'i afroheshe një zonje të mirë,
Si portier hajde me përqafime?!”
Këtu është Mavra e bukur. Dhe mbrapsht
I ftuari i frikësuar largohet...
Përpara me një vështrim të frikësuar
Ai po kërkonte bastunin e tij për një kohë të gjatë ...
Me një fytyrë më të bardhë se magnezia
Një brune e zjarrtë zbriti shkallët:
Ai nuk e kuptonte poezinë e re
Poetët e viteve të Balzakut.
1909

Dukem si një nënë në lindje
Unë jam gati të bluaj ...
mallkoj bojën
Dhe nëna e bojës!

Patlas janë të përdredhur nga fundi,
Budalla si një dele -
Ah, të gjitha rimat janë shpenzuar
Deri në fund, deri në fund!..

Nuk kam asgjë për të thënë sot, si gjithmonë,
Por nuk u turpërova nga kjo, më besoni, kurrë -
Ai lindi fjalë të vogla dhe fjalë dhe lindi vjersha për ta,
Dhe në vargje gazmore, si një mëz ulërinte.

Paraliza e palcës kurrizore?
Po gënjen, nuk do të dorëzohem! Cung - migrenë,
Bebel është një kërcell, truri është një shufër,
Skaji është një sfungjer, trungu është një vulë.

Rimë, rimë! po mbaroj -
Unë do të gjej vetë një temë për rimën ...
I kafshoj këmbët nga inati
Dhe unë pres në një ekstazë të pafuqishme.

E tharë. Çfarë do të ndodhë me popullaritetin tim?
E tharë. Çfarë do të ndodhë me portofolin tim?
Pilsky do të më quajë një mediokritet të lirë,
Dhe Vaks Kaloshin është si një tenxhere e thyer...

Jo, nuk do të dorëzohem... Babi - Mami,
Dratva është korrje, gjaku është dashuri,
Dramë - kornizë - panorama,
Vetull - vjehrra - karrota... çorape!
1908

Mos u ankoni... Turma prej jush është si tutor,
Do ta shtyjë njeriun e trashë drejt suksesit,
Dhe në nofullat e kurtheve llogaritëse
Ju do të merrni "sot" tuaj.

Por di një gjë - suksesi nuk është shaka:
Tani ai paraqet faturën.
Nuk pagoi - si një prostitutë
Nuk e mbaron natën dhe largohet.
1910

Jemi të kulturuar: lajmë dhëmbët,
Goja dhe të dyja çizmet.
Në letra ata janë rreptësisht të sjellshëm -
"Shërbëtori juaj më i përulur."

Pse, në çdo mosmarrëveshje,
E sjellë deri në fund
Jemi me pafuqinë e një budallai,
Duke imituar papuanët,
Të godasim njëri-tjetrin në fytyrë?
E vërtetë, më shpesh - në gjuhë,
Por dhemb më shumë se një grusht.
1909

Jam njohur me versionin e fundit
Me disponimin e Anglisë në Persi
Dhe jo më pak i njohur me saktësi
Me humorin e poetit Kubyshkin,
Me çdo artikull të ri nga Kocheryzhkin
Dhe me rërë gazetash dhe reviste.

Me një fjalë, leximet janë gjithmonë me bollëk -
Nuk ka kohë për të lexuar vetëm Virgjilin,
Ata thonë: talent i madh!
Po, nuk do të dëmtonte Horace -
Ai ishte gjithashtu, thonë ata, jo pa hir...
Dhe Shekspiri, Seneka dhe Dante?

Unë kam vetëm një ngushëllim - për miqtë e mi
(Lexues jashtëzakonisht të zellshëm)
Një herë në një klub një ditë më parë u mërzita:
"Kush e lexoi Juvenal, Virgil?"
Por, mjerisht (do të hesht për emrat)
Doli që askush nuk e lexoi!

Kam kaluar nëpër të tjerët për argëtim:
Kush e mban mend kopertinën, titullin,
Disa janë një citim, disa janë një anekdotë,
Emrat e përkthyesve, kritika...
Ne kaluam në piitika krejtësisht -
Dhe le të shkojmë. Njerëz të zjarrtë!

Ne analizuam Kubyshkin në detaje,
Vëllimi i gjashtë dhe i tetë Kocheryzhkina,
Almanak "Fitil i djegur",
Kthesa e Poplavkinit drejt realizmit
Dhe rëndësia e artikullit të Wartkin
“Për ndikimin e stomakut në stil”...

Sigurisht që ka një ngushëllim të madh...
Por në shpirt ka një vetëdije thithëse,
Se unë vetë deri në vdekje,
Gryka mbi pluhur me bollëk,
Nuk do të lexoj asnjë rresht nga Virgjili
Në zhurmën e ditëve të mia shumëngjyrëshe!
1911

O Rachel, ecja jote
Rezonon qartë në zemër...
Zëri yt është si një pëllumb i butë,
Kampi juaj është një plep në mal,
Dhe sytë e tu janë si ullinj,
Kaq e thellë, aq e pafajshme
Si... (shtypi të gjitha sustat -
Nuk ka krahasim në fjalor!)

Por dhëndri juaj... Bubullima dhe top!
Ju dhe ai - mendoni, e dashur:
Luleradhiqe dhe bretkocë,
Mole dhe vampir.
Këto gjeste dhe buzëqeshje
Këto pantallona, ​​këto vija...
Deri në fund, si paste, ngjitëse -
Një ndërmjetës i vogël dhe një burrë vulgar.

Por, fëmijë, gjëja më qesharake është
Çfarë përveç himenit
Ti je kaq budalla
Ju dëshironi të jepni treqind mijë ...
Oh, Rachel, mbretëresha e Vilnës!
Mendimi dhe logjika janë të pafuqishme -
Kjo enigmë e egër është me stil
Dhe Spinoza nuk mund ta kuptojë.
1910

Duke përkulur shtyllën kurrizore, dirigjenti trim
Rreshtat me talent me të dyja duart -
Kjo do të frenojë presionin e furishëm me syrin tuaj,
Pastaj befas, në epilepsi, do të dalë me dridhje...

Një flautist me flokë të shkurtër, të ndërgjegjshëm,
Duke ngulur sytë, ai pështyn në tub.
Duke gërmuar në violinë, i hollë si një krimb,
Violinisti klithë, duke shtypur muzikën e tij në bark.

Vajza e strucit, duke shtrënguar violonçelin e saj,
Ajo mbërtheu me pasion klavikulat e saj në dërrasën e gishtit,
Dhe një trill pa fund,
Të gjithë dridhen me bërrylin e saj në trupin kremoz.

Një zotëri i trishtuar pas harmonisë
Rrëshqet, gumëzhin dhe psherëtin,
Dhe pianisti papritmas, pa asnjë arsye të dukshme,
Ajo u ngjit diku në trazira.

Një luan vendas u ul përpara tryezës së zhveshjes,
Shkëlqen me një buzëqeshje të parfumuar, -
Rreth një gjerdan me vajza të çmuara
Fëshitë si një valë e ngadaltë dhe fleksibël...

Dhe pranë dikujt* të thjeshtë, në një tepricë të ndjenjave,
Duke psherëtirë, pluhuros hundën, duke u djegur nga ngjyra e lulëkuqeve:
“Ah, muzika, arti i artit,
Ndihmon jashtëzakonisht shumë përsa i përket martesës!...”
1910

* Nëna (frëngjisht).

Dua të pushoj nga satira...
Te lira ime
Ka tinguj të qetë që dridhen, të lehta.
Duart e lodhura
E vendosa në tela të zgjuar,
Unë këndoj dhe tund kokën në ritmin...

Unë dua të jem një qengj i butë
Si fëmijë
Të cilin të rriturit e ngacmuan dhe zemëruan,
Dhe jeta është për mëkatet e dikujt tjetër
Më hoqën kursin e tretë.

Ishulli Vasilievsky është i bukur,
Si një zhabë në pranga.
Nga këtu, nga ballkoni,
I larë nga përrenjtë e diellit,
Ai është i gëzuar, i ndyrë dhe i pastër,
Si një shënues i vjetër.

Mbi të është një qiell i thellë blu
Thirrje, këndim dhe dridhje...
Vjeshtë e menduar
Gjethet e fundit zverdhen,
Lotët
Hedh njerëzit në panelin në këmbët e tyre...
Dhe tubi nuk ndalet në zemër:
Pranvera do të kthehet përsëri!

O letargji i ariut,
Thithja e gishtave të këmbëve!
Gërhitja juaj e virgjër
Më e dëshirueshme se puthjet e zonjës më të bukur.
Unë jam i ngrënë nga tenja nga shpretka...
Më spërkas me topa të natës
Më fut në gjoks dhe më fut në papafingo,
Derisa të vijë pranvera.
1909

Ka një diell të nxehtë, fëmijë naivë,
Gëzimi i çmuar i melodive dhe librave.
Nëse jo, atëherë ata ishin, ata ishin në botë
Dhe Beethoven, dhe Pushkin, dhe Heine dhe Grieg...

Ka kreativitet të padukshëm në çdo moment -
Me një fjalë të zgjuar, në një buzëqeshje, në shkëlqimin e syve.
Jini krijues! Krijo momente të arta -
Çdo ditë përmban reflektim dhe ekstazë pikante...

Pafundësisht e turpshme në një sulm trishtimi
Zhduket vullnetarisht si një hije mbi xhami.
A kanë shkëlqyer tashmë Takimet e Reja?
A jetojnë vetëm qentë në tokë?

Nëse unë vetë jam i zymtë, si bloza holandeze
(Buzëqeshni, buzëqeshni në krahasimin tim!),
Ky skuqje e zezë është një shtresë nga kullimi,
Ishte Muza që më rriti në një shtizë.

Prisni! Unë do të kaloj mirë me rregullimin e shtëpisë time -
Si një yll pranveror do të këndoj në një shtizë!
Do t'ju shurdhoj veshët me argëtim cigan!
Vetëm më jep kohë të zgjidh leckat e mallkuara.

Qëndro! Ka kaq pak njerëz të ndjeshëm dhe të ndershëm këtu...
Qëndro! Vetëm në to është justifikimi i tokës.
Nuk i di adresat - kërkoni të panjohura,
Si ju, i shtrirë i palëvizshëm në pluhur.

Nëse më të mirët nxitojnë në ajër,
Bota do të bëhet e thartë nga hienat pa krahë dhe njerëzit budallenj!
Bie në dashuri me gëzimin e papërgjegjshëm të fluturimit...
Zgjero shpirtin tënd në kufijtë e tij më të plotë.

Bëhu grua ose burrë, motër ose vëlla,
Mami, artiste, dado, mjeke,
Jepni - dhe, duke u dridhur, mos kërkoni një kthim:
Të gjitha zemrat hapen me këtë çelës.

Ka edhe ishuj të vetmisë së mendimit -
Jini të zgjuar dhe mos kini frikë të mbështeteni tek ata.
Ka shkëmbinj që varen mbi ujin e errët -
Mund të mendoni dhe të hidhni guralecë në ujë ...

Dhe pyetjet... Pyetjet nuk e dinë përgjigjen -
Ata do të fluturojnë. Ata do të ndizen dhe do të vrapojnë si fruthi.
Solomoni na la dy këshilla të mençura:
Ik nga melankolia dhe mos u grind me budallenjtë.
1910

Nëna shkoi në Paris...
Dhe mos! Fli, vogëlushja ime.
Ah-ah-ah! Hesht biri im
Nuk ka pasoja pa arsye.
Kacabu i zi, i lëmuar
Është e rëndësishme të zvarritesh nën divan,
Nga ai gruaja e tij në Paris
Ai nuk do të ikë, oh jo! Ju jeni duke u bërë keq!
Është e mërzitshme me ne. Nëna ka të drejtë.
E reja është e lëmuar si Bova
E reja është e qetë dhe e pasur,
Nuk është e mërzitshme me të... Kaq, o vëlla!
Ah-ah-ah! Zjarri po digjet
Dëbora e mirë fryn dritaren.
Fli, lepuri im, ah-ah!
Gjithçka në botë është bar...
Njëherë e një kohë kishte dy nishane,
Nxirre atë këmbën nga goja!
Fli, lepurushi im i vogël, fle, e vogla ime, -
Nëna shkoi në Paris.
E kujt jeni ju? E imja apo e tij?
Flini. Djali im, asgjë!
Mos me shiko ne sy...
Aty jetonte një dhi dhe një dhi...
Macja e çoi dhinë në Paris...
Fli, macja ime, fle, macja ime e vogël!
Pas një viti... nëna... do të kthehet...
Për të lindur një djalë të ri...
1910

Unë jam një kalë dhe gjuri im është shala ime.
Kalorësi im është më i ëmbël se të gjithë kalorësit...
Trup i ngrohtë dy vjeçar
Luan si një ketër në një kaçubë.

Përkulem me dashuri të turpshme
Tek koka e rrumbullakët e prerë:
Sytë seriozë gëzohen,
Dhe vetullat e shëndosha janë tërhequr së bashku.

Nxiton... Me një të qeshur të besueshme
Papritur ai tund dorën e tij të vogël si kamxhik, -
Ju do të përgjigjeni me një jehonë simpatike -
Me të njëjtin notë fëminore...

Ikën, i turpëruar, i pashpresë,
Shpresa rritet dhe bëhet më e guximshme,
Butësia e pakufishme vlon
Dhe ushqen me kujdes gëzimin ...
1913

Lindi xhuxhi i Vitit të Ri,
Një fanatik me gunga, me rrudha,
Një shaka e zymtë dhe një skeptik,
I urti dhe epileptiku.
“Pra, kjo është drita e dashur e Zotit?
Ku është dielli? Nuk ka diell!
Megjithatë, nuk jam i pari
Mos i bëni nervat.”
Dhe njerëzit te njerëzit në këtë orë
Ata thanë: "Gëzuar Vitin e Ri për ju!"
Kush belbëzon sinqerisht
Kush buzëqesh me thartirë...
Epo, si nuk mund të përgëzoni?
Përsëri dymbëdhjetë muaj
Do të flemë dhe do të ankohemi
Dhe drejto gishtin drejt qiellit.
Nga të urtët, të këqijtë dhe gomarët
Do të lindin lumenj fjalësh të vjetra,
Por kush tjetër, si më parë,
A do të shkojë ai në një zbavitje drejt shpresës?
Oh, i dashur, Viti i Ri i brishtë,
Frik me gunga, me rrudha!
Ndizet mes mjegullës
Fener me ngjyra të mashtrimit.
Ndizet! Ne kemi pritur për shumë vite -
Ndoshta nuk ka diell fare?
Më jep një mrekulli! Në fund të fundit, ndodhi
Ka shumë mrekulli ndër shekuj...
Sa vjeç jeni, Viti i Ri!
Në fund të fundit, ne jemi e kundërta
Mund të numëronim vitet
Pa shtrembëruar natyrën.
Po... kemi shumë urtësi...
Megjithatë, Gëzuar Vitin e Ri për ju!
Le të flemë dhe të ankohemi
Dhe drejto gishtin drejt qiellit.

Dy dëshira

1. “Të jetosh në krye të zhveshur...”

Jetoni në krye lakuriq
Shkruani sonete të thjeshta...
Dhe merrni nga njerëzit nga lugina
Bukë, verë dhe kotele.

2. “Djeg anijet si para ashtu edhe pas...”

Digjni anijet para dhe prapa,
Shtrihuni në shtrat pa parë asgjë
Të biesh në gjumë pa ëndrra dhe, për hir të kuriozitetit,
Zgjohu pas njëqind vjetësh.

Fjalë të thjeshta

Në kujtim të Çehovit

Në këto ditë suksesesh tre mujore
Dhe gjenitë e pafytyrë të stilolapsit
Ti vetëm, Chekhov jashtëzakonisht i mençur,
Çdo ditë jemi më afër se dje...
Ju vetë nuk e besoni, por telefononi dhe zgjoheni,
Ju i grisni vrimat deri në fund
Dhe me një buzëqeshje të pafuqishme ju gjykoni qetësisht
Ata që shanë tokën dhe Atin.
Këtu keni jetuar mes nesh, i butë, i qartë,
Pafundësisht e qartë dhe e thjeshtë, -
E pashë botën tonë të zymtë dhe të pakënaqur,
Të helmuar nga lakuriqësia jonë.
Dhe ai u largua! Por ne jemi më të sëmurë dhe më keq:
Shumë libra, oh, shumë libra!
Çdo ditë rrethi i mallkuar bëhet më i ngushtë
Dhe mos i hidhni zinxhirët e "Chehovit" ...
Të paktën mundeni, duke e hapur me nxitim
Ulçera - qesh, qaj, hakmerre -
Por tani gjithçka është zbuluar. Sa e trishtueshme
Shih, dije, mos prit dhe kalb në heshtje!

Pavdekësia

Pavdekësia? Për ju nishane me dy këmbë,
Nuk ia vlen një ditë afati tokësor?
Ndoshta hardhucat, kalamajtë dhe krimbat
Ata do të duan të njëjtën gjë, duke u ofenduar thellë...
Filistejtë me krahë! Gingerbreak dhe parajsë!
Ata hëngrën gjysmë shekulli dhe u shpërblyen me përjetësi...
Pazaret nuk janë të këqija. "Ki mëshirë dhe shërbe!"
Jepuni skllevërve një patentë për pafundësi.
Burgosët e burgut të tyre tokësor,
Duke kafshuar njëri-tjetrin në çdo të çarë,
Ata vodhën psalmet e tyre nga profetët,
Për t'i murmuritur në kisha një herë në javë ...
Për ne, të pamurit, ka trishtim të pafund,
Dhe për ta, të verbërit, shpresat bengali,
Distanca e ndriçimit me gjethe,
Veshje dasme te garantuara!..
Mos u lutni! Zoti është edhe i urtë edhe i rreptë, -
Ditët tokësore janë mediokre dhe të mjerueshme,
Zoti nuk do të të lërë as në prag,
Të gjithë do të kalbeni si kërma gjatë rrugës.

Rehati

A është jeta pa ngjyrë? Është e nevojshme, miku im,
Jini këmbëngulës dhe kërkoni:
Një ose dy herë në vit mundeni
Si një mbret, triumfo...
Nëse diku rastësisht -
Në një maskaradë ose në një festë,
A është në platformën e karrocës,
Ose në dërrasat e kuvertës -
Do të hasni në një burrë
Fisnik dhe i thjeshtë,
Të lirë në çdo gjë deri në fund,
I fortë, i zgjuar dhe i gjallë,
Blini disa shkrepëse me xixëllonja
Porosit kufomat në orkestrën,
Aplikoni vajin e trëndafilit
Dhe bëni një dush me pije!
Ecni me frak për dhjetë ditë,
Jepni njëqind rubla të varfërve,
Qesh me emocione të hidhura
Dhe qaj me gëzim...
Dy herë në vit nuk është shaka,
Dhe me lumturi - tre dhe pesë.
Është vetëm e nevojshme, miku im i varfër,
Jini këmbëngulës dhe kërkoni.

Dieta

Afati çdo muaj
Abonohuni në gazeta.
Ato përmbajnë përgjigje të hollësishme
Për çdo dobësi të tufës.
Bogovozdorets ose politikan,
Kanceri radikal ose i zi,
Një gjeni apo një budalla,
Optimist ose ankuesi i thartë -
Në një fletë gazete
Të gjithë do ta gjejnë plotësisht të tyren.
Duke marrë mjeshtërisht
Çdo ditë fletë gazetash,
Unë jam me një buzëqeshje hiri,
Pa i hapur parcelat,
Me kujdes, pa lexuar,
I hedh në bufe.
Një muaj i tërë i këtij testi
Unë e bëra atë. Unë po vij në jetë!
Kam humbur zemërimin tim të verbër
Unë nuk e torturoj veten;
Oreksi është shfaqur
Madje u shfaqën edhe mendime...
Faqet janë të rrumbullakosura përsëri, -
Dhe mëlçia nuk më dhemb.
Në posedim të lirë
Unë po e jap këtë ilaç
Për të gjithë ata që lëngojnë pa ndriçim
Mbi reflektimin e trishtuar
Jeta është e poshtër dhe e kalbur,
E egër, budalla, e mërzitshme, e zemëruar...
Duke marrë mjeshtërisht
Çdo ditë fletë gazetash,
Pa i hapur parcelat,
Ju me qetësi, pa lexuar,
Hidhini ato në bufe.

Jeta

Mishi

Kamxhik të markës në pantallona të bardha
Në eksitimin e tenisit në lëndinë
Ata veshin të pasme të majme.
Rreth faqes, në gjëra në modë,
Astartes me kofshë të pjerrëta,
Ashtu si në arkadat e blerjeve,
Thirrje për zotërinj
Të dy sytë dhe anët,
Premtuese Të gjitha Për të gjithë.
Dhe kurora oficerësh,
Duke i shqelmuar këmbët e mia,
"Ëmbëlsirat festojnë suksesin."
Në thundrat e llakuara
Faqet qajnë dhe gërmojnë zhavorr,
Duke u përkulur si një hardhi -
Në ushqyer të plotë
Gruaja e mbajtur, në lavdinë e modës,
Duke rrahur sytë e yndyrshëm.
Faqet, qafat, mjekrat,
Duke rënë në bust si një ujëvarë,
Zhduket në stomak
Ata lëkunden si varka
Dhe, i fryrë me mëndafsh,
Ata bërtasin për bukurinë.
Ashtu si ecja e insekteve,
Në këmbë të shkurtra dhe të shëndosha
(Këtu është një dublikatë e zonjave!)
Pugs më madhështore
Duke pushuar në shtigje
Dhe ata fishkëllenin me dinjitet.
Chypre dhe djersë, dialekt francez...
Rrikë e vjetër me veshje angleze
Ai përkëdhel kofshën e tij dhe gumëzhin.
Diplomat, spiun apo kuzhinier?
Por pa formë, njerëzit janë vëllezër, -
Kush dreqin mund t'i dallojë ata?..
Si kova të mbushura
Buste të rrahura
Ata notojnë pafund -
Dhe përsëri të pasmet dhe kofshët ...
Por mbi ta - jini bosh! -
Asnjë fytyrë e vetme!

Cila nga poezitë e Sasha Cherny ju pëlqen më shumë? dhe mori përgjigjen më të mirë

Përgjigje nga Marina Mikhailovna[guru]
Vendosja
Djali vrumbullon, i rrahur për një D+
gruaja mori rublën e fundit për kaçurrelat e saj
burri i vrarë nga stol dhe gombol
Llogarit humbjen mujore.
Gruajnë qindarkat e shëmtuara në llogari
Blerja e një ombrellë dhe dru zjarri hapi një boshllëk.
Dhe kapuçi rozë është prej letre
Hedh vendin tullac të përkulur në djersë.
Një bilbil i vogël siskin sipër
Edhe pse zogu i Zotit nuk ka ngrënë që në mëngjes
Një qumësht i thartë i vetmuar me shafran në një pjatë
Por unë piva çdo pikë vodka dje.
Vajza e vogël i jep maces një klizmë nën shtrat
Në fluksin e lumturisë, goja gjysmë e hapur.
Dhe macja, duke u kënaqur me zymtësi në pesimizëm
Ai bërtet i emocionuar me një zë alarmues.
motra pa vetulla me një xhaketë të lënë pas dore
Përdhunon një piano të ftohtë.
Dhe pas murit jetonte një rrobaqepëse
Këndon romancën "Kupto trishtimin tim"
Si nuk e kuptoni? Ka buburreca në dhomën e ngrënies
duke lënë bukën bajate menduam pak.
Syzet trokasin me simpati në shuplakë
Dhe lagështia pikon si lot nga tavani.

Përgjigju nga Kolya4ka[guru]
ai duket se është një aktor) A është Pankratov i zi?)

Përgjigju nga @n@n@c[guru]
Ne kemi qenë bashkë që në klasën e parë)))))))

Përgjigju nga Hrisagy[guru]
Poezi nga koleksioni "Ishulli i fëmijëve" (më pëlqejnë shumë).
Rreth një vajze që gjeti arushin e saj pelushi.
Bear, arush, çfarë turp!
Dilni nga komodina...
Nuk më do, është e qartë?
Cfare mode eshte kjo...
Si guxon të ikësh pa pyetur?
kujt i ngjan?
Mbi rojtarin fatkeq,
Iriqi po ndiqte...
Të gjitha të mbuluara me njolla pluhuri,
Në rrjetat e kaurmetit,
Me një guaskë në hundë...
Kështu e vizatojnë në foto
Vetëm djalli në pyll.
Të kam kërkuar gjithë ditën -
Në çerdhe, në kuzhinë, në qilar,
I fshiva lotët me bërryl.
Dhe tundi kokën...
Fluturoi në korridor -
Këtu është një gërvishtje në buzën time ...
Dëshironi një supë? Unë nuk hëngra -
Ju lashë gjithçka.
Arush pelushi, arush i ashpër,
Foshnja ime e ashpër!
Njëherë e një kohë ishte një mace dhe një mi...
Ne nuk ishim të këqij! A dëgjon, mish?
Kërkoni falje, thoni: Unë nuk do
Ngjituni nën komodina.
Unë do t'ju blej një deve
Dhe një shtrat jeshil.
Harku im i preferuar
Do ta lidh në gjoksin tënd:
Do të jesh i mirë, do të jesh një i shkëlqyer, -
Vetëm ji i bindur...
Pse hesht? le të marrim një furçë -
Duhet të heqim të gjitha pikat.
Kështu që ju shpejt, i çmendur,
Mund të të puth.
1916

Përgjigju nga Desidor[guru]
DY DËSHIRË
1
Jetoni në krye lakuriq
Shkruani sonete të thjeshta...
Dhe merrni nga njerëzit nga lugina
Bukë, verë dhe kotele.
2
Digjni anijet para dhe prapa,
Shtrihuni në shtrat pa parë asgjë
Të biesh në gjumë pa ëndrra dhe, për hir të kuriozitetit,
Zgjohu pas njëqind vjetësh.

Përgjigju nga Amazon[guru]
Të gjithë kanë veshur pantallona të prera në të njëjtën mënyrë,
Me mustaqe, pallto dhe kapelë bowler.
Dukem si të gjithë në rrugë
Dhe unë humbas plotësisht në qoshe ...
Si mund të mos shkëmbej identitete:
Ai do të hyjë tek unë dhe unë do të hyj tek ai, -
Unë jam i pushtuar nga indiferenca e plotë
Dhe unë kam absolutisht frikë nga gjithçka ...
E mallkoj kulturen! Unë po heq alfabetet e mia!
Unë do të shkel tenxheren! Unë do të gris xhaketën time! !
E kam zili çdo defekt
Jetoj si budallai i fundit...
Në pyll! Tek liqenet dhe bredhitë e virgjër!
Do të ngjitem si rrëqebulli mbi trungje të vrazhda.
I lodhur duke ecur nëpër panelet e shablloneve
Dhe shikoni zonjat me grim!
Sorbi do të më sjellë djathë zviceran,
Dhia e humbur po prodhon qumësht.
Nëse në mbrëmje bëhet e freskët dhe e lagësht,
Unë do t'i mbuloj anët e mia me myshk.
Nuk do të ketë artikuj apo raporte gazetash.
Mund të shtriheni nën një pishë dhe të ulërini pak.
Ose vidhni huall mjalti me erë të këndshme nga një zgavër,
Ose gërmoni tokën nga mërzia...
Dhe kur të vijë dimri, nuk do të rezistoj:
Do të jem i uritur, zotëri, anemik dhe i zhveshur -
Dhe unë do të shkoj te togeri, te miku im Glan:
Ai ka një apartament dhe strehë falas.
Dhe unë do të them: "Toger unë jam një shkrimtar rus,
U largova nga kryeqyteti për në pyll pa pasaportë,
Jam i lodhur si qen, dhe - më beso, shok -
Sa të zemëruar janë shtatëqind aligatorët!
Njerëzit në qytet po vdesin si sllucë patetike,
Doja të shpëtoja lëkurën time të vjetër.
Toger! Po ikja nga një jetë pa kuptim
Dhe unë vij tek ju gjatë rrugës ... "
Wise Glan nuk do të më thotë asgjë për këtë,
Ai do të më sjellë lojë, verë, gjizë...
Thjesht lëre Glan-in të më lidhë tërësisht,
Përndryshe, unë do të vrapoj në qytet.
1907 ose 1908
një shpjegim i vogël nga unë, vetëm në rast se nuk e dini: Toger Glan është një personazh në romanin "Pan" të Knut Hamsun, ai la jetën e kësaj bote për të jetuar në pyll.