Дом у дороги твардовский анализ. Анализ «Дом у дороги» Твардовский
Произведение "Дом у дороги" описывает страшные жизненные ситуации, с которыми день ото дня сталкиваются люди. Идёт рассказ о жизни и судьбе семьи, которая живёт в уютном и хорошем доме. Помимо мужа и жены в семье было трое детей. Очень важным для поэмы является и луг, на котором, в одном лице, муж и отец семейства косит траву. Потому что на этом месте мужчина узнает о начавшейся войне, и уходит служить в армию так и не докосив луг. Жене пришлось оставить работу на потом, а помимо этого взять на свою спину все тяжести деревенского труда.
Все потери и огорчения, очень открыто показаны автором. Так же автор передает ту любовь женщины к своему мужчине, которую не сможет сломать даже война. Между сражениями жена встречает мужа в родном доме, но на следующий день любимые и любящие люди должны распрощаться. Муж снова отправился на войну, а жена ушла из дома, чтобы спасти себя и детей. Из-за того, что пришедшие солдаты подготавливают защитные сооружения и ставят пушку рядом с домом. Они попросили уйти женщину из дома, так как в нем ее ожидает опасность. В скором времени она родила четвёртого ребёнка, и назвала Андреем в честь любимого мужа.
Но в будущем женщина вместе со своими детьми попала в плен, из которого ей не суждено выбраться.
А мужчина после окончания войны возвратился на родину и увидел дом, который сровняли с землёй. Он надеялся на встречу с любимой женой и будущую радостную, счастливую жизнь, как раз поэтому он собрал все свое мужество, достоинство, силу в кулак. И начал жить с твёрдой верой в сердце, косил луг и начал строить дом, на том же месте, в который обязательно должны вернуться жена и дети. Но время бежит, и оно беспощадно, закончилась работа, и мужчина понял, что все ради чего он жил, сражался - исчезло. Новый дом уже достроен, а любимых и родных людей рядом нет. Так же нет и той счастливой жизни, в которую он так верил и надеялся, нет радости детей и любимой женщины рядом. Никого нет.
Вся поэма о трагически сломанных судьбах людей. Данное произведение учит людей жить, любить жизнь, запоминать каждый ее момент, любить и быть любимым, ведь этой жизни может не стать в любой момент из-за всевозможных ее тягот и потерь.
Картинка или рисунок Дом у дороги
Другие пересказы для читательского дневника
- Краткое содержание Виноваты звезды Джон Грин
Шестнадцатилетняя Хейзел Грейс Ланкастер вот уже несколько лет борется с раком щитовидной железы. У девушки начинается депрессия, и она почти перестает выходить на улицу.
- Краткое содержание Чехов Попрыгунья
Главная героиня рассказа – Попрыгунья, то есть Ольга Дымова, которая обожает людей искусства. Она сама «немного талантлива», зато, во всех сферах, и она стыдится своего любящего мужа, хотя он и зарабатывает на двух работах, исполняет любой её каприз
- Краткое содержание Гайдар Сказка о Военной тайне, о Мальчише-Кибальчише и его твёрдом слове
В мирное, после военное время проживал мальчик Кибальчич. И не осталось ни одного буржуя, так как разогнала их Красная Армия. Потихоньку стало всё расти и хозяйство нужно было поднимать!
- Краткое содержание Ефремов Таис Афинская
Жизнь полна красивых людей. Но только по-настоящему из них красивы те, кто смог преодолеть все земные искушения, оставшись при своей красоте все еще чистым и красивым душой
Изображение войны через судьбу простого человека будет характерно и для поэмы А. Твардовского «Дом у дороги» (1946). Но акцент в этом произведении будет сделан на другом. «Василий Теркин» — поэма эпическая, здесь показан человек сражающийся, человек на фронте. В «Доме у дороги» эпическое по характеру своему событие раскрыто приемами лирическими. Дом и дорога, семья и война, человек и история — на пересечении этих мотивов построено произведение А. Твардовского. В нем прозвучала та же горькая, трагическая мелодия, что и в стихотворении старшего земляка поэта Михаила Исаковского «Враги сожгли родную хату». Время, когда были созданы эти произведения, оказалось совсем не благоприятным для размышлений о цене нашей победы, о горе солдат-освободителей, вернувшихся домой и нашедших лишь «травой заросший бугорок». Шла вторая половина 40-х годов, период партийных постановлений о журналах «Звезда» и «Ленинград», время очередного «закручивания» идеологических «гаек», ужесточения цензуры. Как и стихотворение Исаковского, поэма Твардовского «Дом у дороги», а затем и его записки «Родина и чужбина» вызвали критику в печати за пессимизм и «упаднические настроения», которые, по мнению официальной пропаганды, не должны были быть свойственны победителям.
В поэме «Дом у дороги» действительно нет героического пафоса, если понимать под таковым плакатность и романтически возвышенную тональность изображения войны. Но здесь есть героизм истинный, негромкий. Героизм крестьян, вынужденно прервавших свой мирный труд и так же естественно, как пахали и косили всем миром, всем миром ушедших воевать с врагом (начальные сцены поэмы). Героизм женщин, оставшихся в тылу со стариками и детьми и не прервавших своей трудовой захты. Героизм тех, кого долгие годы считали предателями, кто был угнан фашистами в неволю, но не сдался, не пал духом, как смогла выстоять Анна Сивцова. Героизм солдата Андрея Сивцова, вернувшегося с войны победителем и нашедшего в себе силы начать жизнь заново.
Андрей Сивцов начал жизнь так, как ее всегда начинал русский человек, — с постройки хаты, сожженной войной… Настоящая правда заключена и в открытом финале произведения, которое автор не завершил счастливой развязкой. Здесь звучит лишь мелодия надежды, как и в строчке, ставшей лейтмотивом поэмы: «Коси, коса, Пока роса»… Ребенок, рожденный женщиной, и дом, который строит мужчина, — это и есть олицетворение надежды на продолжение жизни, трагически изуродованной, но не уничтоженной войной.
Война — жесточе нету слова.
Война — печальней нету слова.
Война — святее нету слова В тоске и славе этих лет.
И на устах у нас иного Еще не может быть и нет.
Эти строки написаны А. Твардовским в 1944 г., когда в огне боев было еще «не время вспоминать». Но «в тот день, когда окончилась война» «и кроясь дымкой, он уходит вдаль, Заполненный товарищами берег», наступило время памяти, подведения итогов, размышления о павших и живых. В поэзии А. Твардовского зазвучали интонации реквиема. Отныне тема войны, соединившись с чувством вины и нравственного долга перед погибшими («Я ваш, друзья, — и я у вас в долгу»), стала «жестокой памятью». Одно из первых стихотворений, открывающих эту тему в творчестве А. Твардовского и в послевоенной литературе в целом, написано от лица павшего воина:
Я убит подо Ржевом,
В безымянном болоте,
В пятой роте, на левом,
При жестоком налете.
Отрывистые, почти протокольные строки, открывающие стихотворение, подчеркивают безысходность смерти.
От плана частного, конкретного, к обобщенно-философскому движется мысль автора. Солдат подчеркнуто безымянен, он один из миллионов, что легли в землю без могил, стали ее частью, перешли в жизнь тех, кто выжил, кто родился потом («я — где корни слепые», «я — где крик петушиный», «я — где ваши машины»). Это стихотворение — обращение к «товарищам верным», «братьям» с единственным завещанием — жить достойно.
Мотив единства живых и мертвых, «связи обоюдной», родства, ответственности «за все на свете» станет лейтмотивом послевоенного творчества А. Твардовского.
Остались там, и не о том же речь,
Что я их мог, но не сумел сберечь, —
Речь не о том, но все же, все же, все же…
Текущая страница: 1 (всего у книги 2 страниц)
Александр Твардовский
ДОМ У ДОРОГИ
Лирическая хроника
Я начал песню в трудный год,
Когда зимой студеной
Война стояла у ворот
Столицы осажденной.Но я с тобою был, солдат,
С тобою неизменно -
До той и с той зимы подряд
В одной страде военной.Твоей судьбой я только жил
И пел ее доныне,
А эту песню отложил,
Прервав на половине.И как вернуться ты не мог
С войны к жене-солдатке,
Так я не мог
Весь этот срок
Вернуться к той тетрадке.Но как ты помнил на войне
О том, что сердцу мило,
Так песня, начавшись во мне,
Жила, кипела, ныла.А я ее в себе берег,
Про будущее прочил,
И боль и радость этих строк
Меж строк скрывая прочих.Я нес ее и вез с собой
От стен родной столицы -
Вслед за тобой,
Вслед за тобой -
До самой заграницы.От рубежа до рубежа -
На каждом новом месте
Ждала с надеждою душа
Какой-то встречи, вести…И где бы ни переступал
Каких домов пороги,
Я никогда не забывал
О доме у дороги,О доме горестном, тобой
Покинутом когда-то.
И вот в пути, в стране чужой
Я встретил дом солдата.Тот дом без крыши, без угла,
Согретый по-жилому,
Твоя хозяйка берегла
За тыщи верст от дому.Она тянула кое-как
Вдоль колеи шоссейной -
С меньшим, уснувшим на руках,
И всей гурьбой семейной.Кипели реки подо льдом,
Ручьи взбивали пену,
Была весна, и шел твой дом
На родину из плена.Он шел в Смоленщину назад,
Что так была далече…
И каждый наш солдатский взгляд
Теплел при этой встрече.И как там было не махнуть
Рукой: «Бывайте живы!»,
Не обернуться, не вздохнуть
О многом, друг служивый.О том хотя бы, что не все
Из тех, что дом теряли,
На фронтовом своем шоссе
Его и повстречали.Ты сам, шагая в той стране
С надеждой и тревогой,
Его не встретил на войне, -
Другою шел дорогой.Но дом твой в сборе, налицо.
К нему воздвигнуть стены,
Приставить сени и крыльцо -
И будет дом отменный.С охотой руки приложить -
И сад, как прежде, дому
Заглянет в окна.
Жить да жить,
Ах, жить да жить живому!А мне бы петь о жизни той,
О том, как пахнет снова
На стройке стружкой золотой,
Живой смолой сосновой.Как, огласив войне конец
И долголетье миру,
Явился беженец-скворец
На новую квартиру.Как жадно в рост идет трава
Густая на могилах.
Трава – права,
И жизнь жива,
Но я про то хочу сперва,
Про что забыть не в силах.Так память горя велика,
Глухая память боли.
Она не стишится, пока
Не выскажется вволю.И в самый полдень торжества,
На праздник возрожденья
Она приходит, как вдова
Бойца, что пал в сраженье.Как мать, что сына день за днем
Ждала с войны напрасно,
И позабыть еще о нем,
И не скорбеть всечасно
Не властна.Пусть меня простят,
Что снова я до срока
Вернусь, товарищи, назад,
К той памяти жестокой.И все, что выразится здесь,
Да вникнет в душу снова,
Как плач о родине, как песнь
Ее судьбы суровой.
В тот самый час воскресным днем,
По праздничному делу,
В саду косил ты под окном
Траву с росою белой.Трава была травы добрей -
Горошек, клевер дикий,
Густой метелкою пырей
И листья земляники.И ты косил ее, сопя,
Кряхтя, вздыхая сладко.
И сам подслушивал себя,
Когда звенел лопаткой:Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой -
И мы домой.Таков завет и звук таков,
И по косе вдоль жала,
Смывая мелочь лепестков,
Роса ручьем бежала.Покос высокий, как постель,
Ложился, взбитый пышно,
И непросохший сонный шмель
В покосе пел чуть слышно.И с мягким махом тяжело
Косье в руках скрипело.
И солнце жгло,
И дело шло,
И все, казалось, пело:Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой -
И мы домой.И палисадник под окном,
И сад, и лук на грядах -
Все это вместе было дом,
Жилье, уют, порядок.Не тот порядок и уют,
Что, никому не веря,
Воды напиться подают,
Держась за клямку двери.А тот порядок и уют,
Что всякому с любовью
Как будто чарку подают
На доброе здоровье.Помытый пол блестит в дому
Опрятностью такою,
Что просто радость по нему
Ступить босой ногою.И хорошо за стол свой сесть
В кругу родном и тесном,
И, отдыхая, хлеб свой есть,
И день хвалить чудесный.Тот вправду день из лучших дней,
Когда нам вдруг с чего-то -
Еда вкусней,
Жена милей
И веселей работа.Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой -
И мы домой.
Домой ждала тебя жена,
Когда с нещадной силой
Старинным голосом война
По всей стране завыла.И, опершися на косье,
Босой, простоволосый,
Ты постоял – и понял все,
И не дошел прокоса.Не докосип хозяин луг,
В поход запоясался,
А в том саду все тот же звук
Как будто раздавался:Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой -
И мы домой.И был ты, может быть, уже
Забыт самой войною,
И на безвестном рубеже
Зарыт иной землею.Не умолкая, тот же звук,
Щемящий звон лопатки,
В труде, во сне тревожил слух
Твоей жене-солдатке.Он сердце ей насквозь изжег
Тоскою неизбытой,
Когда косила тот лужок
Сама косой небитой.Слепили слезы ей глаза,
Палила душу жалость.
Не та коса,
Не та роса,
Не та трава, казалось…Пусть горе женское пройдет,
Жена тебя забудет
И замуж, может быть, зайдет
И будет жить, как люди.Но о тебе и о себе,
О давнем дне разлуки
Она в любой своей судьбе
Вздохнет при этом звуке:Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой -
И мы домой.
Еще не здесь, еще вдали
От этих нив и улиц
Стада недоеные шли
И беженцы тянулись.Но шла, гудела, как набат,
Беда по всей округе.
За черенки взялись лопат,
За тачки бабьи руки.Готовы были день и ночь
Копать с упорством женским,
Чтоб чем-нибудь войскам помочь
На рубеже смоленском.Чтоб хоть в родимой стороне,
У своего порога,
Хотя б на малый срок войне
Перекопать дорогу.И сколько рук – не перечтешь! -
Вдоль той канавы длинной
Живьем приваливали рожь
Сырой тяжелой глиной.Живьем хлеба, живьем траву
Приваливали сами.А он уж бомбы на Москву
Возил над головами.Копали ров, валили вал,
Спешили, будто к сроку.А он уж по земле ступал,
Гремел неподалеку.Ломал и путал фронт и тыл
От моря и до моря,
Кровавым заревом светил,
В ночи смыкая зори.И страшной силой буревой,
В медовый срок покоса,
В дыму, в пыли перед собой
От фронта гнал колеса.И столько вывалило вдруг
Гуртов, возов, трехтонок,
Коней, подвод, детей, старух,
Узлов, тряпья, котомок…Моя великая страна,
У той кровавой даты
Как ты была еще бедна
И как уже богата!Зеленой улицей села,
Где пыль легла порошей,
Огромный край война гнала
С поспешно взятой ношей.Смятенье, гомон, тяжкий стон
Людской страды горячей.
И детский плач, и патефон,
Поющий, как на даче, -
Смешалось все, одной беды -
Войны знаменьем было…Уже до полудня воды
В колодцах не хватило.И ведра глухо грунт скребли,
Гремя о стенки сруба,
Полупустые кверху шли,
И к капле, прыгнувшей в пыли,
Тянулись жадно губы.А сколько было там одних -
С жары совсем соловых -
Курчавых, стриженых, льняных,
Чернявых, русых и иных
Ребяческих головок.Нет, ты смотреть не выходи
Ребят на водопое.
Скорей своих прижми к груди,
Пока они с тобою.Пока с тобой,
В семье родной,
Они, пускай не в холе,
В любой нужде,
В своем гнезде -
Еще на зависть доля.И приведись на горький путь
Сменить свое подворье -
Самой детей одеть, обуть -
Еще, поверь, – полгоря.И, притерпевшись, как-никак
Брести в толпе дорожной
С меньшим, уснувшим на руках,
С двумя при юбке – можно!Идти, брести,
Присесть в пути
Семьей на отдых малый.
Да кто сейчас
Счастливей вас!Смотри-ка, есть, пожалуй.
Где светит свет хоть краем дня,
Где тучей вовсе застится.
И счастье счастью не ровня,
И горе – горю разница.Ползет, скрипит кибитка-дом,
И головы детишек
Хитро укрыты лоскутом
Железной красной крыши.И служит кровлей путевой
Семье, войной гонимой,
Та кровля, что над головой
Была в краю родимом.В краю ином
Кибитка-дом,
Ее уют цыганский
Не как-нибудь
Налажен в путь, -
Мужской рукой крестьянской.Ночлег в пути, ребята спят,
Зарывшись в глубь кибитки.
И в небо звездное глядят
Оглобли, как зенитки.Не спит хозяин у огня.
На этом трудном свете
Он за детей, и за коня,
И за жену в ответе.И ей, хоть лето, хоть зима,
Все ж легче путь немилый.
А ты реши-ка все сама,
Своим умом и силой.В полдневный зной
И в дождь ночной
Укрой в дороге деток.
Далекий мой,
Родимый мой,
Живой ли, мертвый – где ты?..Нет, ни жена, ни даже мать,
Что думала о сыне,
Не в силах были угадать
Всего, что станет ныне.Куда там было в старину, -
Все нынче по-иному:
Ушел хозяин на войну,
Война подходит к дому.И, чуя гибель, этот дом
И сад молчат тревожно.
И фронт – уж вот он – за холмом
Вздыхает безнадежно.И пыльных войск отход, откат
Не тот, что был вначале.
И где колонны кое-как,
Где толпы зашагали.Все на восток, назад, назад,
Все ближе бьют орудья.
А бабы воют и висят
На изгороди грудью.Пришел, настал последний час,
И нет уже отсрочки.
– А на кого ж вы только нас
Кидаете, сыночки?..И то, быть может, не упрек,
А боль за них и жалость.
И в горле давящий комок
За все, что с жизнью сталось.И сердце женское вдвойне
Тоска, тревога гложет,
Что своего лишь там, в огне,
Жена представить может.В огне, в бою, в чадном дыму
Кровавой рукопашной.
И как, должно быть, там ему,
Живому, смерти страшно.Не подсказала б та беда,
Что бабьим воем выла,
Не знала б, может, никогда,
Что до смерти любила.Любила – взгляд не оброни
Никто, одна любила.
Любила так, что от родни,
От матери отбила.Пускай не девичья пора,
Но от любви на диво -
В речах остра,
В делах быстра,
Как змейка вся ходила.В дому – какое ни житье -
Детишки, печь, корыто -
Еще не видел он ее
Нечесаной, немытой.И весь она держала дом
В опрятности тревожной,
Считая, может, что на том
Любовь вовек надежней.И та любовь была сильна
Такою властной силой,
Что разлучить одна война
Могла.
И разлучила.
Томила б только ты бойца,
Война, тоской знакомой,
Да не пылила б у крыльца
Его родного дома.Давила б грузным колесом
Тех, что твои по списку,
Да не губила б детский сон
Пальбой артиллерийской.Гремя, бесилась бы спьяна
У своего предела, -
И то была бы ты, война,
Еще святое дело.Но ты повыгнала ребят
В подвалы, в погребушки,
Ты с неба наземь наугад
Свои кидаешь чушки.И люди горькой стороны
У фронта сбились тесно,
Боясь и смерти и вины
Какой-то неизвестной.А ты все ближе ко двору,
И дети, чуя горе.
Пугливым шепотом игру
Ведут в углу, не споря…В тот первый день из горьких дней,
Как собрался в дорогу,
Велел отец беречь детей,
Смотреть за домом строго.Велел детей и дом беречь, -
Жена за все в ответе.
Но не сказал, топить ли печь
Сегодня на рассвете.Но не сказал, сидеть ли тут,
Бежать ли в свет куда-то.
Все бросить вдруг.
А где нас ждут,
Где просят?
Свет – не хата.Здесь потолок над головой,
Здесь – дом, в хлеву – корова…
А немец, может, он иной
И не такой суровый, -
Пройдет, минет.А вдруг как нет?
Не тою славен славой.
А что ж, тогда ты в сельсовет
Пойдешь искать управы?Каким сгрозишь ему судом,
Как встанет на пороге,
Как в дом войдет?
Нет, кабы дом
Подальше от дороги……Последних четверо солдат
Калитку в сад открыли,
Железом кованых лопат
Устало грюкнули не в лад.
Присели, закурили.И улыбнулся, обратись
К хозяйке, старший вроде:
– Хотим тут пушечку у вас
Поставить в огороде.Сказал, как будто человек
Проезжий, незнакомый,
С конем просился на ночлег,
С телегой возле дома.Ему и ласка и привет.
– Не уходите только,
Не покидайте нас…
– Да нет, -
Переглянулись горько.– Да нет, от этой конопли
Мы не уйдем, мамаша.
Затем, чтоб все уйти могли, -
Такая служба наша.Земля вокруг как на волне,
И день оглох от грома.
– Вот жизнь: хозяин на войне,
А ты, выходит, дома.А у нее про всех готов
Один вопрос печальный:
– Сивцов – фамилия. Сивцов.
Не слышали случайно?– Сивцов? Постой, подумать дай.
Ну да, слыхал Сивцова.
Сивцов – ну как же, Николай,
Так он – живой, здоровый.
Не твой? Ага, а твой Андрей?
Андрей, скажи на милость…Но чем-то вроде дорог ей
И тот однофамилец.– Ну, что, друзья, кончай курить.
Разметил план лопатой
И стал усердно землю рыть
Солдат в саду солдата.Не для того, чтоб там взросла
Какая-либо штука,
И не нарочно, не со зла,
А как велит наука.
Он рыл окоп, по форме чтоб
И глубина и бруствер…Ах, сколько в том рытье одном
Покорной делу грусти.Он делал дело – землю рыл,
Но, может, думал мельком
И даже, может, говорил,
Вздыхал:
– Земля, земелька…Уже они по грудь в земле,
Зовет к столу солдатка,
Как будто помочи в семье,
Обед и отдых сладкий.– Устали, кушайте.
– Ну что ж,
Горячего, покамест…– Еще, признаться, грунт хорош,
А то бывает – камень…И первым старший ложку нес,
А вслед за ним солдаты.
– А что, богатый был колхоз?
– Нет, не сказать богатый,
Не так, а все-таки. Хлеба
Сильнее за Угрою…
– Смотри, притихнула пальба.
– Детишек трое?
– Трое…И общий вздох:
– С детьми – беда. -
И разговор с заминкой.
Жирна не вовремя еда,
Грустна, как на поминках.– Спасибо наше за обед,
Хозяюшка, спасибо.
А что касается… так – нет,
Не жди, беги как-либо.– Постой, – сказал другой солдат,
В окно с тревогой глядя: -
Смотри, народ как раз назад
Потек.
– Чего бы ради?Дорога пыльная полна,
Идут, бредут понуро.
С востока к западу война
Оглобли завернула.– Выходит, он уж впереди.
– А что ж теперь, куда же?
– Молчи, хозяйка, и сиди,
Что дальше – день покажет.
А нам стеречь твой огород,
Хозяйка, – дело худо,
Выходит, наш теперь черед
Искать ходов отсюда.И по лихой нужде своей
Теперь они, солдаты,
Казалось, женщины слабей,
И не виновны перед ней,
А все же виноваты.– Прощай, хозяйка, жди, придем,
Настанут наши сроки.
И твой найдем приметный дом
У столбовой дороги.
Придем, найдем, а может, нет;
Война, – нельзя ручаться.
Еще спасибо за обед.– И вам спасибо, братцы.
Прощайте.-
Вывела людей.
И с просьбой безнадежной:
– Сивцов, – напомнила, – Андрей,
Услышите, возможно…Шагнула вслед, держась за дверь,
В слезах, и сердце сжалось,
Как будто с мужем лишь теперь
Навеки распрощалась.
Как будто он ушел из рук
И скрылся без оглядки…И ожил вдруг в ушах тот звук,
Щемящий звон лопатки:Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой -
И мы домой…
Когда в ваш дом родной
Входил, гремя своим ружьем,
Солдат земли иной?Не бил, не мучил и не жег, -
Далеко до беды.
Вступил он только на порог
И попросил воды.И, наклонившись над ковшом,
С дороги весь в пыли,
Попил, утерся и ушел
Солдат чужой земли.Не бил, не мучил и не жег, -
Всему свой срок и ряд.
Но он входил, уже он мог
Войти, чужой солдат.Чужой солдат вошел в ваш дом,
Где свой не мог войти.
Вам не случилось быть при том?
И бог не приведи!Вам не случилось быть при том,
Когда, хмельной, дурной,
За вашим тешится столом
Солдат земли иной?Сидит, заняв тот край скамьи,
Тот угол дорогой,
Где муж, отец, глава семьи
Сидел, – не кто другой.Не доведись вам злой судьбой
Не старой быть при том
И не горбатой, не кривой
За горем и стыдом.И до колодца по селу,
Где есть чужой солдат,
Как по толченому стеклу,
Ходить вперед-назад.Но если было суждено
Все это, все в зачет,
Не доведись хоть то одно,
Чему еще черед.Не доведись вам за войну,
Жена, сестра иль мать,
Своих
Живых
Солдат в плену
Воочью увидать.…Сынов родной земли,
Их стыдным, сборным строем
По той земле вели
На запад под конвоем.Идут они по ней
В позорных сборных ротах,
Иные без ремней,
Иные без пилоток.Иные с горькой, злой
И безнадежной мукой
Несут перед собой
На перевязи руку…Тот хоть шагать здоров,
Тому ступить задача, -
В пыли теряя кровь,
Тащись, пока ходячий.Тот, воин, силой взят
И зол, что жив остался.
Тот жив и счастью рад,
Что вдруг отвоевался.Тот ничему цены
Еще не знает в мире.
И все идут, равны
В колонне по четыре.Ботинок за войну
Одних не износили,
И вот они в плену,
И этот плен – в России.Поникнув от жары,
Переставляют ноги.
Знакомые дворы
По сторонам дороги.Колодец, дом и сад
И все вокруг приметы.
День или год назад
Брели дорогой этой?Год или только час
Прошел без проволочки?..«А на кого ж вы нас
Кидаете, сыночки!..»Теперь скажи в ответ
И встреть глаза глазами,
Мол, не кидаем, нет,
Глядите, вот мы с вами.Порадуй матерей
И жен в их бабьей скорби.
Да не спеши скорей
Пройти. Не гнись, не горбись…Бредут ряды солдат
Угрюмой вереницей.
И бабы всем подряд
Заглядывают в лица.Не муж, не сын, не брат
Проходят перед ними,
А только свой солдат -
И нет родни родимей.И сколько тех рядов
Ты молча проводила
И стриженых голов,
Поникнувших уныло.И вдруг – ни явь, ни сон -
Послышалось как будто, -
Меж многих голосов
Один:
– Прощай, Анюта…Метнулась в тот конец,
Теснясь в толпе горячей.
Нет, это так. Боец
Кого-то наудачуНазвал в толпе. Шутник.
До шуток здесь кому-то.Но если ты меж них,
Окликни ты Анютой.Ты не стыдись меня,
Что вниз сползли обмотки,
Что, может, без ремня
И, может, без пилотки.И я не попрекну
Тебя, что под конвоем
Идешь. И за войну
Живой, не стал героем.Окликни – отзовусь.
Я – пось, твоя Анюта.
Я до тебя прорвусь,
Хоть вновь навек прощусь
С тобой. Моя минута!Но как спросить сейчас,
Произнести хоть слово:
А нет ли здесь у вас,
В плену, его, Сивцова
Андрея?Горек стыд.
Спроси, а он, пожалуй,
И мертвый не простит,
Что здесь его искала.Но если здесь он, вдруг
Идет в колонне знойной,
Закрыв глаза…
– Цурюк!
Цурюк! – кричит конвойный.Ему ни до чего
И дела нету, право,
И голос у него,
Как у ворон, картавый:– Цурюк! -
Не молод он,
Устал, до черта жарко,
До черта обозлен,
Себя – и то не жалко…Бредут ряды солдат
Угрюмой вереницей.
И бабы всем подряд
Заглядывают в лица.Глазами поперек
И вдоль колонны ловят.
И с чем-то узелок,
Какой ни есть кусок
У многих наготове.Не муж, не сын, не брат,
Прими, что есть, солдат,
Кивни, скажи что-либо,
Мол, тот гостинец свят
И дорог, мол. Спасибо.Дала из добрых рук,
За все, что стало вдруг,
С солдата не спросила.
Спасибо, горький друг,
Спасибо, мать-Россия.А сам, солдат, шагай
И на беду не сетуй;
Ей где-то есть же край,
Не может быть, что нету.Пусть пахнет пыль золой,
Поля – горелым хлебом
И над родной землей
Висит чужое небо.И жалкий плач ребят,
Не утихая, длится,
И бабы всем подряд
Заглядывают в лица…Нет, мать, сестра, жена
И все, кто боль изведал,
Та боль не отмщена
И не прошла с победой.За этот день один
В селе одном смоленском -
Не отплатил Берлин
Своим стыдом вселенским.Окаменела память,
Крепка сама собой.Да будет камнем камень,
Да будет болью боль.
Еще не та была пора,
Что входит прямо в зиму.
Еще с картошки кожура
Счищалась об корзину.Но становилась холодна
Земля нагрева летнего.
И на ночь мокрая копна
Впускала неприветливо.И у костра был сон – не сон.
Под робкий треск валежника
Теснила осень из лесов
Тех горьких дней ночлежника.Манила памятью жилья,
Тепла, еды и прочего.
Кого в зятья,
Кого в мужья, -
Куда придется прочила.…В холодной пуне, у стены,
От лишних глаз украдкой,
Сидел отставший от войны
Солдат с женой-солдаткой.В холодной пуне, не в дому,
Солдат, под стать чужому,
Хлебал, что вынесла ему
Жена тайком из дому.Хлебал с усердьем горевым,
Забрав горшок в колени.
Жена сидела перед ним
На том остывшем сене,
Что в давний час воскресным днем,
По праздничному делу
В саду косил он под окном,
Когда война приспела.Глядит хозяйка: он – не он
За гостя в этой пуне.
Недаром, видно, тяжкий сон
Ей снился накануне.Худой, заросший, словно весь
Посыпанный золою.
Он ел, чтоб, может быть, заесть
Свой стыд и горе злое.– Бельишка пару собери
Да свежие портянки,
Чтоб мне в порядке до зари
Сниматься со стоянки.– Все собрала уже, дружок,
Все есть. А ты в дороге
Хотя б здоровье поберег,
И первым делом ноги.– А что еще? Чудные вы,
С такой заботой, бабы.
Начнем-ка лучше с головы, -
Ее сберечь хотя бы.И на лице солдата – тень
Усмешки незнакомой.
– Ах, я как вспомню: только день
Ты этот дома.– Дома!
Я б тоже рад не день побыть, -
Вздохнул. – Прими посуду.
Спасибо. Дай теперь попить.
С войны вернусь, – побуду.И сладко пьет, родной, большой,
Плечьми упершись в стену,
По бороде его чужой
Катятся капли в сено.– Да, дома, правду говорят,
Что и вода сырая
Куда вкусней, – сказал солдат,
В раздумье утирая
Усы бахромкой рукава,
И помолчал с минуту. -
А слух такой, что и Москва
На очереди, будто…Жена подвинулась к нему
С участливой тревогой.
Мол, верить стоит не всему,
Болтают нынче много.
А немец, может, он теперь
К зиме остепенится…А он опять:
– Ну, что же, верь
Тому, что нам годится.
Один хороший капитан
Со мной блуждал вначале.
Еще противник по пятам
За нами шел. Не спали,
Не ели мы тогда в пути.
Ну, смерть. Так он, бывало,
Твердил: идти, ползком ползти -
Хотя бы до Урала.
Так человек был духом зол
И ту идею помнил.– И что же?
– Шел и не дошел.
– Отстал?
– От раны помер.
Болотом шли. А дождь, а ночь,
А тоже холод лютый.
– И не могли ничем помочь?
– И не могли, Анюта…Лицом к плечу его припав,
К руке – девчонкой малой,
Она схватила за рукав
Его и все держала,
Как будто думала она
Сберечь его хоть силой,
С кем разлучить одна война
Могла, и разлучила.И друг у друга отняла
В воскресный день июня.
И вновь ненадолго свела
Под крышей этой пуни.И вот он рядом с ней сидит
Перед другой разлукой.
Не на нее ли он сердит
За этот стыд и муку?Не ждет ли он, чтобы сама
Жена ему сказала:
– Сойти с ума – идти. Зима.
А сколько до Урала!И повторяла бы:
– Пойми,
Кому винить солдата,
Что здесь жена его с детьми,
Что здесь – родная хата.
Смотри, пришел домой сосед
И не слезает с печи…А он тогда сказал бы:
– Нет,
Жена, дурные речи…Быть может, горький свой удел,
Как хлеб щепоткой соли,
Приправить, скрасить он хотел
Таким геройством, что ли?А может, просто он устал,
Да так, что через силу
Еще к родным пришел местам,
А дальше – не хватило.И только совесть не в ладу
С приманкой – думкой этой:
Я дома. Дальше не пойду
Искать войну по свету.И неизвестно, что верней,
А к горю – в сердце смута.
– Скажи хоть что-нибудь, Андрей.
– Да что сказать, Анюта?
Ведь говори не говори,
А будет легче разве
Сниматься завтра до зари
И пробираться к Вязьме?
Никем не писанный маршрут
Распознавать на звездах.
Дойти до фронта – тяжкий труд,
Дойдешь, а там – не отдых.
Там день один, как год, тяжел,
Что день, порой минута…
А тот – он шел и не дошел,
Но все идет как будто.
Ослабший, раненый идет,
Что в гроб кладутся краше.
Идет.
«Товарищи, вперед.
Дойдем. Настанет наше!
Дойдем, иному не бывать,
Своих достигнем линий.
И воевать – не миновать.
А отдыхать?
В Берлине!»
На каждом падая шагу
И поднимаясь снова,
Идет. А как же я могу
Отстать, живой, здоровый?
Мы с ним прошли десятки сел,
Где как, где смертным лазом.
И раз он шел, да не дошел,
Так я дойти обязан.
Дойти. Хоть я и рядовой,
Отстать никак не волен.
Еще добро бы он живой,
А то он – павший воин.
Нельзя! Такие вот дела… -
И ей погладил руку.А та давно уж поняла,
Что боль – не боль еще была,
Разлука – не разлука.Что все равно – хоть наземь ляг,
Хоть вдруг лишись дыханья…
Прощалась прежде, да не так,
А вот когда прощанье!Тихонько руку отняла
И мужние колени
С покорным плачем обняла
На том угретом сене…И ночь прошла у них.
И вдруг
Сквозь кромку сна на зорьке,
Сквозь запах сена в душу звук
Вошел ей давний, горький:Коси, коса,
Пока роса,
Роса долой -
И мы домой…
Поэму «Дом у дороги» А.Т.Твардовский начал писать в 1942 году, вернулся к ней снова и закончил в 1946 году.
Это поэма о судьбе крестьянской семьи, маленькой, скромной частицы народа, на которую обрушились все напасти и горести войны.
Отбившись от своих, Андрей Сивцов оказался во вражеском тылу, возле собственного дома, испытывая усталость от перенесенных лишений.
Тем дороже его решение все же продолжать путь к фронту, «никем не писанный маршрут распознавать на звездах». Принимая это решение, Сивцов чувствует себя «в долгу» перед погибшим в пути товарищем:
И раз он шел, да не дошел,
Так я дойти обязан. ...
Еще добро бы он живой,
А то он - павший воин.
Злоключения Сивцова были в ту пору совсем не редкостью. Такой же общей для многих и многих семейоказалась судьба его близких: Анну с детьми угнали в Германию, на чужбину.
А впереди еще одна «беда в придачу к бедам»: в неволе, в каторжном лагере у Сивцовых родился сын, казалось бы обреченный на неминуемую гибель.
Мысленный разговор Анны с сыном принадлежит к самым проникновенным страницам, когда-либо написанным Твардовским. С глубокой чуткостью переданы здесь и материнская потребность беседовать с тем, кто еще «нем и глуп», и сомнение в возможности уберечь ребенка, и страстная жажда выжить ради сына.
И хотя так обездолена эта новая человеческая жизнь, так еще слаб ее огонек, так мало надежды на встречу с отцом, - жизнь выходит победительницей из неравного поединка с грозящей ей гибелью.
Вернувшийся домой Андрей Сивцов ничего не знает о судьбе своей семьи. Война преподнесла напоследок еще один горький парадокс - не жена с детьми ждет солдата домой, а он их.
Твардовский скуп на прямые похвалы герою, однажды охарактеризовав его как тип «подвижника-бойца, что год за годом кряду войну исполнил до конца». Он совершенно не приукрашивает его, даже в самых драматических ситуациях, например при выходе из окружения: «худой, заросший, словно весь посыпанный золою», утирающий усы «бахромкой рукава» обтрепавшейся в скитаниях шинели.
В очерке «В родных местах» (1946), рассказывая, как его односельчанин, подобно Андрею Сивцову, строил дом на пепелище, Твардовский писал: «Мне все более естественным казалось определить возведение этого незатейливого избяного сруба как некий подвиг. Подвиг простого труженика, хлебороба и семьянина, пролившего кровь на войне за родную землю и теперь на ней, разоренной и приунывшей за годы его отсутствия, начинающего заводить жизнь сначала...»
Погостевал денек-другой. -
Ну что ж, на том спасибо. -
И потянул с больной ногой
На старую селибу.
Перекурил, шинель долой,
Разметил план лопатой.
Коль ждать жену с детьми домой,
Так надо строить хату.
Дождется ли построенный героем дом своей хозяйки, наполнится ли детскими голосами - неведомо. Судьба Сивцовых - судьба миллионов, и окончание этих драматических историй неодинаково.
В одной из своих статей Твардовский заметил, что многие лучшие произведения русской прозы, «возникнув из живой жизни... в своих концовках стремятся как бы сомкнуться с той же действительностью, оставляя читателю широкий простор для мысленного продолжения их, для додумывания, «доисследования» затронутых в них человеческих судеб, идей и вопросов».
