Na mocy prawa miłości. Temat projektu badawczego: „Moralny wybór bohaterów w twórczości Borysa Jekimowa

Borys Jekimow
POMOC NA ŻYWO
fabuła

Jekimow Borys Pietrowicz urodził się w 1938 r. Laureat wielu nagród literackich. Stały współpracownik „The New World”. Mieszka w Wołgogradzie.

Gratulacje dla Borysa Pietrowicza Patriarchalnej Nagrody Literackiej za rok 2016.

Borys Jekimow

POMOC NA ŻYWO

Fabuła

Nawet wieczorami rzadko oglądał telewizję, żałując, że bolały go oczy. Ale odbiorca jest na fali” Radia dla dzieci„Nie przestawałem mówić przez cały dzień.

Po niedawnej śmierci żony życie samotnie, w zupełnej ciszy, zwłaszcza wieczorami, było smutne i niezwykłe. Pomogło więc radio „dla dzieci”.

Kiedy odpoczywałem, słuchałem go uważnie. Ale głównie jakoś, w zgiełku domu i spraw.

Teraz był wieczór - czas spokoju, odpoczynku dla starca. I czas zwyczajowego wieczornego telefonu od syna, który późno wracał do domu z pracy. I zawsze dzwonił.

Śpiewali coś w radiu, ale nie było to zbyt zrozumiałe. I wtedy odezwał się dziecięcy głos:

Przypomnę sobie, jak żyliśmy

z moją kochaną mamą -

Zawsze pogodny i ciepły.

Ale to jest nasze szczęście

Rozpadło się -

Do kraju przyszła wojna.

Dziś był rok wyjątkowy: rocznica Zwycięstwa; a nawet bitwa pod Stalingradem jest zupełnie wyjątkowa. Wszędzie więc rozmawiali i pisali o wojnie i zwycięstwie. Nawet tutaj, w Radiu Dziecięcym.

Ale może nie chodzi o Manyashę, ale o słowa, które usłyszał. Dla dzieci to po prostu rym. Powiedzieliśmy im, nauczyli się i czytali. Zatem „nadeszła wojna” dla ciebie. Ale to wszystko się wydarzyło. Na tej ziemi – Stalingradzie, prawie sto lat temu, kiedy był bardzo mały, jak jego dzisiejsze dzieci – wnuki.

To było dawno temu. Minęło całe życie. Długi. Potem - chłopczyk. Teraz – stary, chory, siwowłosy, jednym słowem – Dziadek. Tak go nazywano w rodzinie oraz wśród sąsiadów i znajomych. Czy przypisywał sobie to imię lub tytuł jako pusty pretekst: „Czego ode mnie żądasz? Jestem dziadkiem. Stary dziadek. Jest jasne?"

Dziadek oznacza Dziadka. Podczas rozmów wczesnym rankiem i późnym wieczorem syn pytał: „Dziadku? Żyjecie tam?..” I wnuki oczywiście: „Dziadek... Dziadek...” I jeszcze krąg rybaków i myśliwych - starzy przyjaciele, ale teraz ich synowie mają znajome wołanie: „Przygotowujecie się? polować, dziadku? Nie zapomniałeś? Jak by to było bez ciebie?!” To nie były puste słowa, ale prawdziwy znak: u Dziadka zawsze masz szczęście, żeby zdobyć jakiś łup. Jego oczy i siła nie są już takie, jak kiedyś. Ale instynkty i pamięć pozostały: płycizny, zimowiska, niewidoczne dla oka wysypiska denne, doły, przejścia, włazy, zwyczaje zwierząt i ryb - wszystko wie i pamięta. Dlatego jest dziadkiem. Stary, siwowłosy. Ale pamięć pozostała.

A dzisiaj: usłyszałam wiersz i od razu go zapamiętałam, powtarzając go raz po raz. Niezły rym. Wszystko w nim jest prawdą.

„Pamiętam, jak żyliśmy… w zabawie i cieple”. „Z moją kochaną mamą” w małej wiosce Lazur na obrzeżach Stalingradu, niedaleko wzgórza Mamaev, w jego niezawodnej osłonie przed wiatrami.

Małe domy, zielone ogrody, sady. Ciche uliczki, mili sąsiedzi, tłum wesołych dzieci. Samych Lutoszkinów jest sześciu; wszyscy są rudowłosi i psotni. Wciąż pamięta się Shurochkę Lutoshkinę; była jego „oblubienicą”.

Wieś Lazur. Twój własny dom. Mleczna koza Manka. Kudłaty pies Trezor. Przed domem ogród z kwiatami. Słodkie jabłka na drzewach. Nazywano je „Yandykowskimi”. Zielony dziedziniec. Przestronna kopuła błękitnego nieba.

Wojna jest daleko. Czasami wysoko na niebie krążył mały samolot; Spadały z niego białe ulotki. Poniósł je wiatr. Daleko od wsi, w centrum miasta, czasami na krótki czas zawyły syreny, ogłaszając alarm przeciwlotniczy. Przyzwyczailiśmy się do nich.

I wtedy nagle, niespodziewanie, pojawiły się kłopoty. W biały dzień, jak czarna chmura, są niemieckie samoloty. Było ich wielu i bardzo wielu. Wypłynęli z ciężkim rykiem ze wzgórza Mamaev, zasłaniając słońce i niebo. Na ich spotkanie w całym mieście zawyły rozdzierające serce syreny, zawyły gwizdki fabryk i parowców oraz ryczały statki Wołgi. Matka zaciągnęła chłopca do piwnicy. Jest tam ciemno. Chłopiec chciał popatrzeć na samoloty. Ich ryk jest coraz bliżej. I zaczęła się rzecz straszna. Diabelskie wycie i gwizd. Ryk eksplozji, drżenie ziemi. Znowu i znowu. Wycie i ryk. Bardzo blisko. Ziemia się trzęsie. Z niskiego dachu sypie się piasek. Rozdzierający uszy wycie. Ogłuszający ryk. Niesolidny dach pęka. Krzycz raz po raz. Omdlenie w oczekiwaniu na ryk lub zapomnienie. Modlitwa matki:

Żyjący w pomocy Najwyższego,

W schronieniu Boga Niebieskiego...

Rozmowa telefoniczna pochodziła z innego, obecnego świata i dlatego nie została od razu usłyszana i zrozumiana. Syn jak zwykle zadzwonił po powrocie z pracy.

- Dziadek? Czy ty tam żyjesz? We śnie? Jakie są wieści?

„Jakie mam wieści…” – odpowiedział Dziadek z westchnieniem, nie wracając nagle do dnia dzisiejszego. „Żyję, żeby pomóc” i roześmiał się, przypominając sobie. „Nauczyłem się nawet wiersza”. Tak... słyszałem to w radiu. Posłuchaj tutaj:

Pamiętam jak żyliśmy

Z moją kochaną mamą...

Syn się roześmiał:

- Pop jest jego, diabeł jest jego. Przyjdź jutro i naucz.

- A ja cię nauczę! – Dziadek odpowiedział śmiało. Ale natychmiast się opanował. - Czy dzieci śpią?

- Śpię...

„Oto jesteś, synu, jedz kolację i idź do łóżka, aby odpocząć” – powiedział cicho i pożegnał się. - Do jutra.

Nie chciał dręczyć syna współczuciem. Za nim długi dzień ciężka praca. Dużo rozmawiałem i wszystkiego słuchałem. Pozwól mu odpocząć. Jutro rano będziesz mógł go skarcić za to, że nie oszczędził siebie i swoich dzieci. Kiedy odchodzi, oni jeszcze śpią, kiedy przychodzi, już śpią. Naprawdę myślisz, że to dobrze? Ale lepiej porozmawiać o tym jutro, rano.

Ale dzień dzisiejszy, dzięki Bogu, już minął. Późny wieczór wezwał starca do spokoju i odpoczynku.

Za oknem na ulicy nie było zbyt głośno, sporadycznie przejeżdżały samochody, wysokie szóste piętro nie przeszkadzało jakoś szczególnie. Żółte latarnie na małym placu migotały oszczędnie, oświetlając puste ścieżki i podstawy drzew, pozostawiając jednak w ciemności swoje przestronne korony w czarnych, żywych gromadach wron spędzających tam noc.

Za światłami latarni martwa noc nadbrzeżnego zbocza Wołgi gęstniała, zbliżając się do północy, a potem do urwiska. Za nimi widać ciemnoniebieski rozległą rzekę.

Wołga nocą jest cicha i spokojna, pokryta mglistym, bezgwiezdnym niebem.

Potem – sto lat temu – także była noc. Ale nie było ciemności. Od końca do końca szkarłatny blask ogromnego płonącego miasta unosił się nad ziemią. Płonęły domy ludzkie, płonęły fabryki, płonęło wybrzeże Wołgi, jego nabrzeża, port, barki, kolejowe pociągi towarowe i ich wagony. Zbiorniki i magazyny ropy naftowej zapaliły się i eksplodowały. Strumienie płonącego oleju spływały po stromych zboczach. Woda płonęła.

Duży parowiec, wypełniony ludźmi, płonął jak wielka pochodnia na środku rzeki.

To było dawno temu, prawie sto lat temu. Ale pamiętałem i czasami wzniosłem się na poziom rzeczywistości i namacalnej goryczy i bólu. Jak dziś, gdy za oknem panuje już tylko mrok nocy, płynne światło latarni, wysokich topoli, ich przestronnych koron – raj dla wron. Czasami wieczorne ptaki latają i odlatują, by zasiąść w ogromnych stadach, skrzydło przy skrzydle, jak czarna chmura. Nawet teraz ich nie lubił. A po wojnie przez długi czas bałam się stad wron i uciekałam do mamy, żeby się ukryć. Bo nie mogłem zapomnieć pierwszego dnia, kiedy skrzydło przy skrzydle, zasłaniając żółte słońce i rozległe błękitne niebo, ogromne stado samolotów powoli płynęło w stronę miasta, od końca do końca. Niczym czarne ptaki o szponiastych łapach i białych krzyżykach na skrzydłach, zbliżały się powoli, z ciężkim, napiętym, groźnym rykiem, zbliżając się do miasta, wsi Lazur, ciepłego sierpniowego życia ludzkiego.

Pamiętam jak żyliśmy

Z moją kochaną mamą -

Zawsze radosna i ciepła...

I tak było: długie, ciepłe lato, wesołe, hałaśliwe dzieci tłoczone na ulicy od rana do wieczora. Przyzwyczailiśmy się już do ostrzeżeń o nalotach i nie baliśmy się ich, bo nie było strzelaniny i bombardowań. Tylko czasami przylatywały małe samoloty z ulotkami. Czego się oni obawiają?

Dwudziestego trzeciego sierpnia wszystko było inne: napięty ryk floty samolotów, brakujące słońce, czarne niebo w krzyżach, zmierzch przed czasem, nagły, gorący wiatr. Drzewa w ogrodzie zaszeleściły, głośno upuszczając owoce. Pies podwórkowy Trezor, skomląc, ukrył się w ziemnym dole obok budy. Zamknięta koza Manka żałośnie beczała w stodole. Ludzie ukrywali się w szczelinach ziemnych, piwnicach i piwnicach.

W piwnicy było ciemno. Słyszalnie zbliżał się dron samolotu. Wtedy zaczęły wyć syreny samolotu. Coraz bliżej i głośniej. A teraz - ryk, trzęsienie ziemi. Diabelskie wycie i gwizd. Coraz więcej awarii i awarii. Bardzo blisko. Ziemia się trzęsie. Uszy są zatkane, a oddech wstrzymywany przez ryk eksplozji i nieustanne wycie samolotów wchodzących w „nurkowanie” w celu coraz częstszego bombardowania.

Ciasna piwnica, ciemność, drżenie ścian, modlitwa matki:

— Żyje dzięki pomocy Wyszniago

Będzie mieszkał pod schronieniem Boga niebieskiego.

Rozkaz synowi:

- Powtarzaj za mną. Ty jesteś moim obrońcą i moją ucieczką, moim Bogiem, i Jemu ufam...

„I ja mu ufam” – powtórzył chłopiec przestraszony, oszołomiony, coraz bardziej przyciskając się do matki, która była jego jedyną ochroną.

- Nie ulękniesz się strachu nocy, lecącej strzały...

Duży, wyglądał, jakby stukilogramowa bomba już z wyciem leciała w stronę ziemi. Pan zabrał je: uderzyło w pobliżu piwnicy. Ale wszystko zostało od razu odcięte: ciepłe ciało matki, modlitwa, ciemna piwnica.

- Będzie mieszkał pod osłoną Boga Niebieskiego...

Chłopiec leżał na ziemi żywy, ale nagi, jakby narodzony na nowo. Jedynie wstążki ciasno zapiętych mankietów na nadgarstkach i kołnierzyk na szyi są oznaką dawnego ubioru, całkowicie rozdartego przez falę uderzeniową. Leżał na wpół martwy, zwinięty w kłębek i cicho jęczał.

Wokół wciąż panował hałas; ziemia płonęła. Przenikliwe wycie syreny bombowca nurkującego narastało, boleśnie wcinając się w moją głowę, prosto w mózg. Ziemia zadrżała od uderzeń, zachwiała się zauważalnie i wydawało się, że zaraz się całkowicie otworzy, przyjmując i grzebiąc bez rozróżnienia wszystko, co żywe i martwe. Teraz i na zawsze.

Podwórkowy pies Trezor, słysząc skomlenie dziecka, pokonał strach i wydostał się z nory. Odnalazwszy chłopca, przykrył go, naciskając swoim ciepłym, futrzastym ciałem, a także jęcząc ze śmiertelnego strachu. Leżeli więc w letnią noc, w czerwonych odbiciach płonących pochodni okolicznych domów i stodół, w wysokim szkarłatnym blasku płonącego miasta, raz po raz drżąc wraz z ziemią od nie kończących się wybuchów bomb i które zdawały się ich szukać, cały czas się zbliżając, coraz bliżej.

Wszystko to się wydarzyło. Dawno, dawno temu, całe stulecie temu. Było, ale było porośnięte inną przeszłością. I tylko czasami, jak dzisiaj, przez przypadek, nagle się podnosiło i było widoczne tak wyraźnie, że serce zaczynało boleć z litości i bólu. Nie było strachu, ale ból był prawdziwy. A szkoda jest wielka: dla chłopca, dla matki, dla Trezora, dla Lutoshkinów...

Oto dzisiaj: ten wiersz: „Pamiętam, jak żyliśmy z mamą…” Wiersz wzruszał i drapał. Jedna rzecz zaczęła przychodzić mi do głowy z większą goryczą niż druga. I nawet nocny sen nie jest ratunkiem: rozdarty i niepewny, jakby to samo zapomnienie w szkarłatnym blasku. Przerwał mu jedynie poranny telefon, który nie został od razu usłyszany. Dlatego jego syn zapytał:

-Żyjesz tam, dziadku? Długi sen! Nie jesteś chory?

Poranne rozmowy ojca z synem były dłuższe niż wieczorne.

- Wygląda, że ​​żyje. A lekarze wiedzą o chorobach. Mam zamiar oddać krew. Ćwiczenie. Muszę w tym tygodniu udać się do lekarza na kontrolę. Więc powie wszystko: czy żyję, czy nie.

- Jest jasne. Przyjdziesz do nas dzisiaj? - zapytał syn.

- Nie wiem. Ani Olga, ani teściowie jeszcze nie zadzwonili. Powiedzą, że przyjdę. Nie, to znaczy, że cały dzień będę na daczy. Męczy mnie hydraulika. Koparka wykopała rów. Ale trzeba to posprzątać. A żeby dostać się do domu będziemy musieli wykopać i wyłamać przejście łomem.

Syn tylko westchnął. Biznes na daczy mojego ojca nie ma końca. Właśnie pozbyłem się gazu, bojlera i systemu grzewczego, który służy tylko do ogrzewania myszy. Zimą nie pojechaliśmy na daczę. Skończyłem z gazem. Teraz - zaopatrzenie w wodę. Ale miejsce ma własną wodę: studnię, pompę. Co jeszcze potrzebujesz? Ale nie ma sensu udowadniać czegokolwiek mojemu ojcu. Co więcej, starzec ma przekonujący argument: „Nie zmuszam cię. Jestem sobą." I to „on sam” – ze znacznymi latami, poważną chorobą, serią operacji. A oczy widzą coraz gorzej.

Ale wciąż jest ta sama ekscytacja: „Ty niczego nie potrzebujesz, ale dzieci będą tego potrzebować. Podziękują... Będą pamiętać swojego dziadka..."

Syn uśmiechnął się szeroko i zdawało się, że widzi tam, przy telefonie, swojego ojca: szczupłe, lekkie ciało, czapkę siwych, zawsze nieobciętych włosów, kościste dłonie z płaskimi, wytrwałymi palcami. Piła. Żałując, westchnął. A minutę później śmiał się z nowego pomysłu starca, o którym, jak się okazało, nie zapomniał.

- Dowiedziałeś się o Plesistym? Poprosiłem cię. Obiecałeś…

Syn się roześmiał:

- Dziadku, kiedy się uspokoisz? W dobrym tego słowa znaczeniu powinieneś już porzucić swoją daczę. A ty…

- Odejdę! Sprzedam tę daczę, jeśli uda mi się zdobyć ziemię na Plesistovoy! Rozumiesz…” – żarliwie przekonywał syna. - Pół hektara! W pobliżu woda, las...

— Nie starczy ci ziemi?

- Kilka! Czy sześć akrów to naprawdę ziemia? Nos Gulkina!

- I zapytaj swojego lekarza, czy potrzebujesz ziemi do gięcia i kopania i ile ziemi potrzebujesz?

- Ja wiem. Dla mnie osobiście: dwa i pół metra na półtora. Nie więcej. Nie myślę o sobie, myślę o dzieciach! Jaka dla nich radość: przestrzeń, duży ogród, zielony trawnik, woda, las... Manyasha uwielbia pływać.

- To tyle, wszystko rozumiem... Ludzie już do mnie przychodzili. Myślę, że wytrzymam cały dzień, jeśli mnie nie wyciągną. Do wieczora... Bądź zdrowy. A Olga do ciebie zadzwoni. Moja teściowa musi gdzieś wyjść po obiedzie. Zastąpisz go. Żegnaj, dziadku.

„Pa, ​​pa…” Dziadek mruknął niezadowolony, odkładając słuchawkę i dodał na głos, już dla siebie: „Jak tu rozmawiać o interesach, od razu - machając ogonem”.

Miał słabą, ale wciąż nadzieję, że syn pomoże mu zdobyć ten godny pozazdroszczenia kawałek ziemi na opuszczonym folwarku Plesistowa. Pojechał tam i już próbował, jak mógłby tam zagospodarować: ogród, winnica, warzywnik, nawet grządka melonów z arbuzami, melonami... Do życia, na wszelki wypadek, zbudowałby sobie jakąś przyczepę . I wszystko się ułoży.

A jeśli syn chce, może dojść do porozumienia. Mimo to jest wielkim szefem. A tam jest tylko kawałek opuszczonej ziemi. Taka drobnostka... A on nie chce. I on też się śmieje...

Dziadek nie musiał długo się smucić. Dzwoniła moja synowa. I dzień został natychmiast ustalony: od lunchu po dzieci; Oznacza to pół dnia – jesteś wolny i możesz coś zrobić, jeśli nie siedzisz. Co więcej, dacza nie jest daleko, na obrzeżach, a teraz, jak mówią, w „granicach miasta”, dlatego zainstalowano gaz, a teraz wodę. To jest wygodne. Ale nie ma wystarczającej ilości ziemi. W czasach sowieckich przydzielono mu skąpo - sześćset metrów kwadratowych. Już nie. Dlatego sny dotyczyły czegoś innego: folwarku Plesistowa, pół hektara, jeziora, lasu.

Ale sny to marzenia, a czyny są na obecnej daczy.

Był czas jesienny. Letnie upały już za nami. Ale ogród poprosił o podlewanie. Pomidory były już dojrzałe, późno posadzone ogórki kwitły i zawiązywały, bakłażany, cukinie krzewiaste, pachnące warzywa stołowe – wydaje się, że wszystkiego po trochu, ale trzeba je podlewać. Jednak głównym zmartwieniem dzisiejszego dnia jest rów.

Obrotowa koparka jeździła po działkach, zostawiając właścicielom pracę ręczną: sprzątanie pod ułożenie rury i co najważniejsze wejście do domu: krótki rów, ale już ręcznie. Łopata, kilof, ciężki łom i - do przodu. Jak to mówią, piosenką: „Eh, club”. Ale najpierw w dolnej części pleców znajduje się szeroki skórzany pasek, mocno zapięty. Chroń swoje wnętrzności. Choroba występuje już od dłuższego czasu.

Uważaj, uważaj... Syn ostrzega: „Trzeba uważać...” Lekarze chórem śpiewają: „Nie pochylaj się... Nie więcej niż dwa kilogramy... Nie przemęczaj się...” Ale ktokolwiek to zrobi, milczy na ten temat.

Zaczął od najtrudniejszej części: krótkiego rowu do domu. Łopatą, a raczej łomem i kilofem, huśtawką i szarlatanem. Ziemia jest twarda i sucha. Bił i bił, nie zatrzymując się ani nie odpoczywając, bo czas uciekał. Od lunchu po dzieci, gdzie nie można się spóźnić. Tak, nie chciał się spóźnić, bo w jego teraz samotnym życiu jego małe dzieci - jego wnuki były być może jedyną radością, ciepłe światło, co ogrzało chłodny zmierzch starca. Chociaż rajstopy z nimi nie są już odpowiednie dla ich wieku. A bez niej - nic. Wchodzisz i wyładowujesz dary z daczy: jedno idzie do lodówki, drugie prosto na stół.

Niski stół, białe tace i naczynia, na których tak kusząco błyszczą żółto-miodowe śliwki; Smakują też jak miód. Późne truskawki i maliny - szkarłatny pachnący kopiec, ciężkie kiście winogron, gruszek i jabłek. Mała gospodyni domowa Manya jest zajęta przy stole, pomagając dziadkowi: układać i układać, a potem podziwiać i wydychać: „Pięknie!” Wybredny wnuk Misha stopniowo dzioba z obu; Daj mu tylko winogrona bez pestek. „Kish-mish jest specjalnie dla Miszy” – zaśmiał się Dziadek, ale pobłażając wnukowi, zasadził i wyhodował dwa krzaki. A wnuczka zamiata wszystko bezkrytycznie.

Podczas gdy dzieci jedzą, dziadek mierzy mu ciśnienie krwi i połyka pigułkę. Kilof i łom najwyraźniej nie są narzędziami jak na swój wiek. Po zażyciu leku kładzie się, by odpocząć na sofie i wspominając poranną rozmowę z synem, zaczyna inspirować:

- Nie idź do przedszkola, nic nie wiesz. I tam uczą poezji. Niedługo będzie rocznica Bitwa pod Stalingradem. W radiu powiedziała dziewczyna: „Pamiętam, jak żyliśmy…”. To jakby wiersz o mnie. Uważaj swojego dziadka za uczestnika wojny. Tak, tak... Matka zawsze mówiła, że ​​urodziłem się trzykrotnie. Pierwszy raz jest jak każdy inny. I wtedy Bóg mnie ocalił. Niemcy rzucili we mnie bombami. I tam dotarli. Czy rozumiesz? Bomby. Za pierwszym razem był to zupełny cud – rozerwano mi nawet koszulkę… A za drugim razem pogrzebano mnie żywcem. Ledwo go uratowali i odkopali. Słuchasz mnie czy nie? Słuchaj, póki dziadek żyje. Pamiętać. Nauczmy się wiersza: „Pamiętam, jak żyliśmy z mamą…”. I warto nauczyć się modlitwy. "Pomoc na żywo". Bo ta modlitwa zawsze zbawia. Mówię ci dokładnie. „Żyje dzięki pomocy Wyszniago…” – powiedział głośno Dziadek.

- Żyję, żeby pomóc!!! - rozdzierająca serce matka krzyczała, drapiąc się rękami, przeczesując ziemię „pęknięciem” objętym eksplozją, w którym na krótko zostawiła syna w pobliżu toru kolejowego; Sama doczołgała się do zepsutych wagonów, żeby znaleźć coś jadalnego: zboże, melasę.

Rozpoczął się ostrzał. Skorupa za skorupą. W pobliżu rowu doszło do dwóch eksplozji jednocześnie. Jest fala ziemi i nie ma „luki”.

- Żyję, żeby pomóc!! - matka wyła dziko, zakrwawionymi rękami wygrzebując żółte kawałki gliny. - Żyję, żeby pomóc!!!

Została usłyszana. Odkopali chłopca. Żywy.

„Tak, tak…” Dziadek zainspirował swoje wnuki. „Ta modlitwa pomogła wszystkim”. Inaczej by mnie nie było. I Ty też.

Dzieci słuchały przemówień dziadka pół uchem, zajęte jedzeniem słodkiego posiłku: soczystych gruszek, miodowych śliwek, winogron. Sok jest już lepki – od ucha do ucha: na policzkach, spływa z brody, kapie na ubrania. Manya szczególnie się starała. Nie bez powodu wyrosła na pulchną, nie jak chuda Misza.

- Och, dzieci. Bądź ostrożny. Jeśli się ubrudzisz, zbesztają mnie” – zarzucał cicho Dziadek swoim wnukom, już zasypiając.

Ale nie pozwolili mu się zdrzemnąć.

- Zabawa w chowanego! Zagrajmy w chowanego! – rozkazał wnuk odsuwając się od stołu.

- Wysokie kozaki! - powtórzyła za nim Manyasha.

- Z kotem służbowym! – Misza wyjaśniła.

- Z kotem! – potwierdziła wnuczka.

Reszta się skończyła.

- A może coś ci przeczytam? Nauczmy się wiersza. Modlitwa „Żyjąca pomoc”. „Masz dobrą pamięć” – dziadek próbował się oprzeć. - Wtedy powiesz tacie, mamie...

- Zabawa w chowanego!

- Wysokie kozaki!

To była jego wina, że ​​kiedyś zrobił całe przedstawienie z gry z kotem Trishką i monologami. „Gdzie oni się ukryli?.. Nigdy ich nie znajdziesz. Trishka, jesteś kotem naukowcem, pomóż, nie bądź leniwy…”

Dzieciom się to podobało. Musiałem wielokrotnie powtarzać tę „zabawę w chowanego”. Podobnie było dzisiaj.

- Raz - dwa - trzy - cztery - pięć... Zaczynam Cię szukać. Liczę do pięciu, ale nie umiem liczyć do dziesięciu. Trishka chętnie Cię szuka! Jeden dwa trzy cztery pięć! Już podąża tropem, postanowił pomóc Dziadkowi! Gruby kot to głupie, grube stworzenie. Szukaj Miszy, szukaj Many - to twoje zadanie!

kot, w zwyczajne życie senny, leniwy, posłusznie chodził z Dziadkiem po pokojach i czasem rzeczywiście odnajdywał dzieci, zatrzymując się przy szafach czy wieszakach z ubraniami, gdzie się ukrywały.

Zatrzymał się, zakręcił ogonem, spojrzał na Dziadka, ale nie mógł powiedzieć: „Tutaj!”

- Dobra robota, Trisha! Znalazłem i poszedłem śladem.

- To niesprawiedliwe, to niesprawiedliwe! - krzyknął wnuk. - Dziadek zaglądał! I Trishka zajrzała! Policz jeszcze raz do trzydziestu!

Czy tego chcesz, czy nie, musiałeś grać. Jak złościć się na dziecko...

Zabawa w chowanego...

- Raz - dwa - trzy - cztery - pięć... A gdzie się ukryli? Może na balkonie? Powąchaj, Trisho, leniwe stworzenie, powąchaj, spójrz... Inaczej zamiast Whiskasa nakarmimy Cię czarną skórką, z musztardą i pieprzem. Jest jasne?

Z ukrytych zakątków słychać było chichoty dzieci. To właśnie podobało się dzieciom w tej grze. Język dziadka zaczął się męczyć.

Ale potem zamiast odpoczynku zabawę w chowanego zastąpiono inną, również staromodną ideą.

- Tursun! – wspomina wnuk. - Mały, a potem - duży.

„Tuisun, tuisun…” zapytała Manyasha wzruszająco.

Podczas tej zabawy dzieci próbowały chować się za sofą, fotelami, pod stołem, a dziadek ciągnął je stamtąd za ręce, nogi, przez brzuch. Oczywiście był ostrożny, ale dzieciaki wyrwały się i walczyły na dobre. Najważniejsze w „tursunie” było chwytanie dzieci za ręce lub nogi w celu huśtania się lub kręcenia, lecąc wysoko, prawie do sufitu. Nazywano go „Wielkim Tursunem”. Oczywiście bieganiem, hałasem, krzykami, radosnym piskiem.

Sąsiedzi z dołu wiedzieli o Tursunie, czasami narzekając, że ich żyrandole kołyszą się i dzwonią. Bali się o sufit.

Dziadek przeprosił ich, wyjaśniając: „Dzieci…”

Babcia robiła to inaczej: książki, telewizja. A mój dziadek miał „pyatki” i „tursun”, duże i małe. Po zabawach w chowanego bolało go gardło od niezwykle długich przemówień; „Tursun” oznacza siniaki i siniaki, bo wnuk nie był zbyt ostrożny, a jego siła wzrosła, a jego pięty były jak kopyta. Ale czy stary człowiek potrzebuje dużo: siniaki bolą długo, a serce bije od niemałego stresu. Ale jak odmówić dzieciom?..

- Dziadku, ostatni raz!

- Ostatni to ostatni...

„Tuisun… Jestem ostatni… Proszę, dziadku… – zapytała Manyasha, jej oczy były czyste, jasne, błagały.

- OK, kochani. Ostatnie tursun... A potem nauczymy się wiersza?

- Będziemy!! - chórem w odpowiedzi.

Ale znowu nie chodziło o wiersz czy inną cichą rozrywkę.

Poczekawszy na teściów i pożegnawszy się z dziećmi, Dziadek poszedł bulwarem do swojego domu. Ścieżka nie była daleko, przez Wołgę. Czasami odpoczywał na ławce. Nie od chodzenia, ale od niedawnego „tursun”, który stawał się dla niego coraz trudniejszy. Odpoczął, wspomniał o swoich dzieciach i zrobił sobie wyrzuty.

Dziś chciałam nauczyć się z nimi wiersza, opowiedzieć im o wojnie, o swoim małym ja: jak zostali zbombardowani, jak przetrwali w piwnicach i norach, zmarznięci i głodni, tuż pod Kurganem Mamajewa, znanym już całemu światu . Potem było tylko Wzgórze Mamajewa, a niedaleko były małe wioski: Tyr, Łazur, Teszczino... Tam dzień i noc zarówno Niemcy, jak i nasi bombardowali i strzelali. Mama była w szoku i ranna. Wielu ludzi zginęło. Już pierwszego dnia sąsiedzi Lutoszkina, cała szóstka na raz: matka Lyuba i dzieci... I jego „panna młoda” Szurochka - rudy lis. Jest trzech Kalimanowów, Wasinowie, Degtyariewie… Chciałem o tym wszystkim opowiedzieć dzieciom. Naprawdę muszą wiedzieć.

Ludzie w wieku Dziadka, którzy przeżyli bitwę pod Stalingradem, chodzili do szkół i przedszkoli, opowiadając o swoich przeżyciach. Wysłuchali ich i wręczyli kwiaty. Dziadek nie chciał nic nikomu mówić. Zaprzeczył: „Nie pamiętam”.

Pamiętał. Zapamiętał to do końca życia. Ale ja nie chciałam... Przed nieznajomymi. To było wtedy dla małego chłopca zupełnie niezrozumiałe. To niejasne i przerażające. Jak teraz, na starość, po długim życiu.

Pierwsza noc... Jak leżał na ziemi oszołomiony i nagi, w odbiciach żółto-karmazynowych płomieni płonącego domu, stodoły, drzew, podwórek i domów sąsiadów.

Wśród szatańskiego wycia syren, Junkers rzuca się na niego, za stadem stoi nowe stado. Po eksplozji następuje eksplozja. Na ziemi i na niebie. Coraz bliżej. Diabelskie wycie boleśnie wbiło się w moją głowę i mózg. Ryk eksplozji rozdziera uszy i wnętrzności. Lecą fragmenty, grudy ziemi. Palce mimowolnie drapią suchą glinę, szukając schronienia. Nieustanne wycie, po którym następuje ryk. Trzęsienie ziemi. Trzask i ciepło bliskiego płomienia. Karmazynowa Noc. Ciepłe ciało Trezora krwawi. I już – żadnego bólu, żadnego strachu, żadnego upływu czasu. Kruche ciało dziecka zamarznięte w półmartwym odrętwieniu.

Matka je znalazła: psa, już martwego, i syna, pokrytego cudzą krwią, ale żywego.

A miasto płonęło. Pod gradem bomb zapalających drewniane domy i inne budynki szeroko rozproszonych wiosek fabrycznych, przedmieść i osiedli płonęły przez całą noc jak pochodnie, płonąc doszczętnie: od Akatówki, Latoszinki, Selezniewa po Bałkany, Góry Dar, Beketovka, Elszanka . Ciężkie miny lądowe wydrążyły i wydrążyły budynki fabryczne Traktornego, Barrikady, Czerwonego Października, centralne ulice miasta, zamieniając je w kamienne ruiny i masowe groby, w dymie, kurzu, ciężkim, niegasnącym płomieniu. A potem „zapalniczki” wpadły masowo w pudełkach. Więc ten ogień i ogień...

Na wielu kilometrach niedawno żyjącego miasta ogień niebiański i ogień ziemski zamykały się w ognistą Gehennę, która rosła z każdą godziną, oddychała gorąco, eksplodując w pochodnie w kształcie języka, wichry, snopy iskier, płonące głownie. Strumienie ognia płynęły po ziemi; chmury ognia wirowały na całkowicie spalonym czarnym niebie.

Bombardowanie ustało o świcie. Ale tego dnia słońce nie wzeszło. Straszliwą szkarłatną noc zastąpiła ciemność innego rodzaju. Kłębek gęstego, czarnego dymu unosił się nisko nad ziemią. To było płonące miasto: domy, ulice, drzewa, ziemia. To stare ludzkie życie płonęło, pozostawiając jedynie wspomnienie: „Pamiętam, jak żyliśmy… w zabawie i cieple…” W pobliżu wzgórza Mamajewa, o zmierzchu poranka, wieś Lazur, jej ulice, domy , szopy, płoty, palisady z kwiatami, ogrodów już nie było, bujnych ogródków warzywnych. Tylko czarna, zwęglona ziemia dymiła w głębokiej ciszy, opuszczona i straszna.

„Strzała lecąca... wychodząca z rzeczy znajdującej się w ciemności... tysiąc i tysiąc spadnie z twojej krainy po twojej prawicy... ale nie zbliży się do ciebie.

Niezależnie od tego, czy pomogła mu modlitwa, czy los, pozostał, by żyć blisko swojej rannej i zszokowanej matki, która niczym nieustępliwy kot, w krótkim spokoju, przeczuwając nowe kłopoty, wciągnęła go, jak myślała, do zbawienia; do wąwozu Bannyi, z którego roztaczał się widok na Wołgę, do przepraw na drugi brzeg.

To tutaj, sto lat później, on teraz siedział na ławce – stary siwowłosy Dziadek. W pobliżu, pod stromym zboczem wybrzeża, znajdował się rozległy obszar wodny, w dzisiejszych czasach opuszczony: żadnych statków ani barek. Jedynie motorówka czasem szumi przy brzegu, a bardzo rzadko przepływa obok niczym pawia, ciężki, elegancko pomalowany tankowiec z własnym napędem.

Wtedy, w sierpniu 1942 roku, ta przestronna Wołga – od brzegu do brzegu, od końca do końca – była jak wrzący kocioł. Promy, barki, tramwaje po białej rzece, łodzie i tratwy przywiozły pomoc płonącemu miastu: żołnierzy, sprzęt i amunicję. A dookoła i w pobliżu wznosiły się wysokie plamy, fontanny sprayu, gejzery z bomb i pocisków wpadających do wody. Na niebie koronka, pomieszanie samolotów: naszego i niemieckiego, nurkujących z rykiem w „szczupaku” do precyzyjnego bombardowania lub „na niskim poziomie”, nisko nad wodą, do ostrzału z armat i karabinów maszynowych .

Tłusta sadza płonącego oleju, drżące ściany zasłon dymnych wokół promów z wyposażeniem, „czapy” odłamków i eksplozje odłamkowe. Łodzie wojskowe, kanonierki strzelające do samolotów. Płonące, tonące statki, łodzie, tratwy, ludzie, ludzie... W dymie i płomieniach.

A obok płonące miasto. Tam znowu i znowu - nalot. Niemieckie armady płyną po niebie. Jeden po drugim. Podpływają. I z rykiem - w dół: wysyłanie ładunku bombowego w stronę ziemi. Kłęby dymu i pyłu, wybuchy szalejących płomieni. Ogień i dym, ogień i śmierć wszystkiego, co żyje. A dla umarłych jest też ogień, który ma zostać zniszczony w proch.

Strach było iść na przejście w ciągu dnia. Czekaliśmy na noc.

W głębokim wąwozie Banny, w jego jaskiniach i norach, ukrywały się kobiety, starcy i dzieci, czekając, aż dzień przepłynie nocą na drugą stronę Wołgi, uciekając przed nieuniknioną śmiercią.

To było dawno temu, sto lat temu. A teraz - cicha, ciepła jesień, błękitna woda w rzece, białe mewy na niebie.

W pobliżu znajduje się Muzeum Obrony Stalingradu. Wysoka kopuła panoramy, przestronne sale z bronią, pociskami, bombami - pozostałością wojny. Na wolności występują klomby kwiatowe, świerki niebieskie, brzozy zielony liść oraz dwie eleganckie „chińskie” jabłonie, usiane szkarłatnymi owocami, małe, ale atrakcyjne, kuszące dla dzieci. A także – jak na muzeum wojskowe przystało – czołgi: KV, IS, T-34, dwa samoloty i cała linia artyleria: działa przeciwlotnicze, działa przeciwpancerne, haubice, samobieżne stanowiska artyleryjskie. Większość jest nasza, ale są też niemieckie, z krzyżami.

W pobliżu czołgów i dział zawsze znajduje się dużo dzieci: patrzą na nie, dotykają ich, wspinają się na wieże i wózki strzelnicze, a nawet wspinają się na pnie. Dzieci nie boją się cichego żelaza, obcego i naszego. Dla dzieci są to po prostu duże zabawki. Żywe czołgi i działa pojawiają się tylko na ekranach telewizorów, tabletach i komputerach. Ale jest też gra lub film. Nie ma się czego bać. Nawet wieczorem.

Sto lat temu przeprawa przez Wołgę nocą okazała się gorsza niż za dnia. Miasto płonęło, płonąca ropa spływała brzegami i płynęła w dół rzeki. Niemieckie jasne, białe bomby świetlne, „lampy”, wisiały nad wodą, rozdzierając szkarłatny zmierzch, pomagając pilotom znaleźć cel.

Na całym brzegu kłębiło się mrowisko ludzi: ranni, kobiety z dziećmi, starcy. Krzyczy i płacze. W pierwszej kolejności rannych ładowano na barki, łodzie, barki i statki parowe: albo na noszach, albo o własnych siłach. A potem reszta: kto będzie miał szczęście, komu uda się przedostać, przeciska się po drabinkach, po deptakach, w ludzkim zamieszaniu, bardziej tłoczno. A wszystko to w warkocie i wyciu samolotów, w bliskich eksplozjach pocisków i bomb, odłamkach, materiałach wybuchowych i seriach karabinów maszynowych.

Dla matki i chłopca była to druga noc oczekiwania, daremnych prób wejścia na jakąś barkę, łódkę, łódkę, chociaż łódkę, tratwę i przepłynięcia Wołgi, uciekając przed wojną i śmiercią.

Duży piętrowy parowiec miał pomieścić wszystkich, a załadunek trwał długo. Najpierw – ranni żołnierze, potem w tłumie napłynęła reszta. Wzdłuż drabin, wzdłuż pomostów, wzdłuż desek, bezpośrednio przez burty, wypełniając pokłady i ładownie do pełna.

Matka i chłopiec byli już na drabinie, wspinając się w tłumie tych samych biedaków.

Do upragnionej deski pozostały dwa kroki. Matka ze łzami w oczach prosiła: „Z dzieckiem, na litość boską… Wpuśćcie dziecko… On też jest ranny” – płakała, popychając syna do przodu: „Zabierz swojego syna, samego”. „Myślała tylko o nim: «Niech będzie zbawiony».

Ale parowiec nagle zaczął szumieć i zaczął oddalać się od molo, wpadając do niego ciemna woda drabiny, pomosty, tarasy, ludzie.

Miasto płonęło. Płonęły mola. Samoloty brzęczały. Tu i ówdzie słychać było wybuchy bomb. Powoli opadające rakiety świeciły, pomagając niemieckim pilotom znaleźć cel: łodzie, barki, longboaty, domowe tratwy z ludźmi i ludźmi.

Trudno było wydostać się z wody, krztusząc się i płacząc. Na brzegu jakoś wyżyli ubrania. Matka płakała, już nie powstrzymując się:

- Panie, dlaczego mamy takiego pecha... Pomyślałem, że uda mi się chociaż Cię przeforsować. I ja...

Zapłakała, pocierając zimnego, odrętwiałego syna. A potem nagle ucichła. Już daleko od brzegu piętrowy parowiec nagle zapalił się, eksplodując dwukrotnie od bezpośrednich trafień bomb. Płonął jasną pochodnią od rufy po dziób. A niemieckie samoloty bombardowały go raz za razem.

Matka patrzyła i płakała, przytulając syna do siebie, jakby nie wierząc, że jest w pobliżu, żywy. Następnie dodała: „Wolelibyśmy umrzeć na ziemi, w domu”.

Jeszcze tej samej nocy wrócili na swoje miejsce, do Lazur, przez Wąwóz Banny. I spędzili tam sześć miesięcy w dołach grobowych, szczelinach ziemnych w pobliżu spalonych domów. Najpierw była jesień. Ale wkrótce, przed terminem, nadeszła zima, niezwykle mroźna, okrutna dla przyjaciół i nieznajomych. Co więcej, musiał przetrwać ostrzał i bombardowania, pożar i ruiny, w ziemnej szczelinie, którą jego matka wykopała na swoim podwórku; Zaciągnąłem tam trochę szmat; cegły i żelazna blacha na górze - piec do podgrzewania wody, a nawet pieczenia ciast z resztek mąki, opiekując się synem, który w pierwszych dniach wydawał się odchodzić od zmysłów.

W ziemskiej ciemności leżał skulony, jakby pozbawiony życia, z zamkniętymi oczami. Nie spał, ale cały czas chciał zasnąć, żeby później szybko obudzić się nie tu, w piwnicy, ale w poprzedniej, prawdziwe życie, zostawiając za sobą w koszmarze całą tę niezrozumiałą grozę, nieprzystępną dla dziecięcego umysłu. Czasami on Krótki czas zasnął i budząc się, otworzył oczy. Ale nie było światła, słońca i dawnego życia. Ciągle ta sama podziemna ciemność, chłód, odgłosy ostrzału, bombardowań, drżenie ziemi. Oznacza to, że trzeba było starać się mocno zasnąć, spać długo, aby później móc wrócić do dawnego życia, jak to bywało wcześniej po dziecięcych, czasem strasznych snach.

Zasnął, obudził się, poczuł ciemność lochu. I na górze było tak samo.

Matka podała mu ciepłą wodę, próbowała go nakarmić i przeczytała modlitwę:

Yako Toy uratuje Cię z sideł

i buntowniczy wobec słów,

Koc przyćmi cię i pod

zaufaj Mu...

Przez dwa, trzy dni chłopiec nic nie jadł, nie mówił, leżał pogrążony w zapomnieniu, w daremnym oczekiwaniu. Dopiero wtedy jakoś opamiętał się i zdał sobie sprawę z prostej rzeczy: tego straszny sen będzie długie. I to wcale nie jest sen, ale nowe życie zwana wojną.

Przed nim – rzeczywiście – długie dni, noce, miesiące życia w środku wojny, w samym jej ogniu. Bitwa pod Stalingradem... Bardzo blisko Mamajewa Kurgana, dzień i noc, w dymie i ogniu. Tam - wieczna bitwa, strzelanie i bombardowanie. Za nim znajduje się głęboki wąwóz Bannya z jaskiniami, norami, dostępem do Wołgi i przeprawami. Niemcy naciskają na niego bez przerwy: artyleria, samoloty.

A między Mamaevem a Bannym znajduje się „strefa neutralna”: czarna, spalona ogniem, pusta kraina dawnych wiosek Lazur i Tyr, usiana kraterami. W ziemi jest niepozorna szczelina, w której wciąż tli się życie.

Czasami przychodzi tu nasza inteligencja i jest zaskoczona: „Żyjesz?” Czasami w nocy strzelają nawet żołnierze z moździerzami. W odpowiedzi rozpoczynają się niemieckie ostrzały i bombardowania. Czasami harcerze mówią: „Wyjdź. Dziś wieczorem będzie tu duży bałagan”. A potem o zmierzchu matka i syn wychodzą, udając się nie do Wołgi, ale bliżej Mamajew Kurgan, do kolei, gdzie kiedyś była wieś Tyr, a teraz są ruiny. Ale tam są ludzie, jest piwnica, gdzie można się schować.

Odeszli. Ale potem wracają do poprzedniego, ustalonego życia. Jego własne ziemne gniazdo. Są szmaty, jest piec, jest woda i okruszki jedzenia, które dostaje matka: spalona pszenica z połamanych wagonów, ziemniaki z ogródków. Wierzch został spalony, ale ziemniaki można znaleźć. Dopóki nie nadeszły mrozy. Rzadkie kawałki chleba lub krakersy. Matka błaga ich w Banny Ravine od naszych żołnierzy. Albo szuka poległych żołnierzy, których jest w okolicy wielu.

Przyzwyczajenie się do zmarłych zajęło trochę czasu. Krew, bałagan podartych ubrań i ciał. Zwinięte palce. Oczy są czasami otwarte i patrzą.

Z czasem się do tego przyzwyczailiśmy. Ale na początku było strasznie, kiedy chłopiec po raz pierwszy wyszedł z ziemi i zobaczył wokół siebie tylko czarną ziemię usianą kraterami. Wieś Lazur nie istniała. Nie było domów, stodół, zielonych ogrodów ani warzywników. Tylko czarne popioły z domu sąsiada, Lutoshkinsów. Znajduje się tam ogromny, głęboki lej po bombie. I rude włosy, pasma, na wpół zakopane, zmieszane z ziemią.

Poznał ich i krzyknął:

- Odkopmy to! Matka! Wyciągnijmy to! Wyciągnijmy ich! Mamusia!

Matka z trudem go zabrała. Krzyczał i krzyczał: „Wyciągnijmy ich!”

Wciąż to pamiętał: czarna spalona ziemia, głęboki lej po bombie, na jego zboczu – kosmyki rudych włosów zmieszane z ziemią. To byli Lutoshkinsowie. Wszyscy zostali tam razem na zawsze.

Minęło stulecie. I słodko-gorzko jest wspominać: Szuroczkę, jej matkę, babcię Klawę, Waskę, Pawlika, Tolika, Olię i bardzo małą Lubuszkę, na krótki czas otrzymała imię po matce.

Dlatego nie chciał chodzić do szkół i mówić o niczym obcym, zwłaszcza dzieciom. Czy zrozumieją? Czy można to zrozumieć? Nie widząc, nie doświadczając. Rozumiała go tylko matka. A także jego żona, która również była mieszkanką Stalingradu, z Dar Mountain. Już pierwszego dnia bombardowania Niemcy spalili górę Dar wraz z drewnianymi domami, stodołami, bydłem i ludźmi bombami zapalającymi. Wszystko spłonęło doszczętnie. W rodzinie żony było pięcioro i zostali sami z babcią.

Następnie Niemcy wywieźli ich, wszystkich, którzy pozostali przy życiu: starców, dzieci, kobiety. Pod karabinami maszynowymi, z psami, w kolumnach, najpierw do Kalachu, przez step, potem przez Don, do Chiru, do Belaya Kalitva. Głodny, obdarty, przez błoto, a potem przez śnieg. Chorych i maruderów dobijano z bliskiej odległości.

Żona wszystko pamiętała. Dlatego zmarła przedwcześnie. Jak mogę o tym zapomnieć? Ale nie będzie można tego stwierdzić. Nie da się tego ubrać w słowa.

-Siedzisz? Czy śpisz? - zawołał do niego znajomy, który niepostrzeżenie podszedł do Dziadka. - A twoje wnuki już założyły czołg! Ukradną to. To ty, strażnik, odpowiesz.

Śmialiśmy się razem. Stary towarzysz, współlokator, strzegł w pobliżu muzeum swoich wnuków, którzy jadąc działem przeciwlotniczym stoczyli poważną bitwę.

- Ta-ta-ta-ta-ta! - strzelili.

„Moje wnuki siedzą w domu” – usprawiedliwiał się Dziadek.

„A mój ryczy i ryczy: przejdźmy do broni”.

„Dzieci...” Dziadek westchnął.

„Tutaj jest lepiej niż te strzelanki na komputerze”. Oto wola świeże powietrze oddychać. Veterok, Wołga, dusza się raduje...

– Oczywiście – zgodził się dziadek. Jesień jest ciepła. Chodź i chodź.

Przestronna rzeka, w swej jeszcze letniej zielonej pokrywie brzegów, zmieniła kolor na jasnoniebieski, odbijając ten sam czysty błękit wysokiego nieba. Zbliżała się jesień, ostrożnie żółknąc wierzchołki koron topoli. U daleki brzeg w błękicie rzeki mierzeje były wyraźnie białe, puste, opuszczone, a woda stygła. Błękitna przestrzeń rzeki zlewająca się z niebem hipnotyzowała, przywoływała jasne myśli, czemu pomagały rozbrzmiewające w pobliżu głosy dzieci.

Starzy ludzie nie siedzieli długo na ławce. Dzieciaki nie dzieliły się niczym w pobliżu działa przeciwlotniczego: krzykami i płaczem. Jeden z dziadków rzucił się na pomoc wnukom. Drugi szedł w stronę domu, powoli mijając tłum dzieci, jak zwykle, zwłaszcza rano i wieczorem, w tym parku, jedynym w okolicy. Jest „piaskownica”, „plac zabaw” ze schodami i „stołami liczącymi”, a co najważniejsze – przestronne ścieżki i tereny z dala od samochodów. Wózki, małe rowerki, piłki, zabawki, zieleń krzewów i drzew, kwiaty. Dla dzieci to radość.

W mieszkaniu, nie zastanawiając się długo, Dziadek zadzwonił do swoich przyjaciół. Matchmaker odpowiedział.

„Pogoda jest dobra” – powiedział. — Szedłem brzegiem, było tam mnóstwo dzieci. W muzeum i w pobliżu. Może mógłbyś zabrać też nasze dzieci. Niech to sprawdzą.

„I śpią” – odpowiedział swat. - We dwójkę na sofie, jak na imprezie. Dziadek musiał ich zabić” – zaśmiała się.

„Kto kogo zabił?” Dziadek chrząknął. - Ale spanie jest dobre. Sen jest dobry dla zdrowia.

Skończywszy rozmowę, sam położył się na sofie, włączając słuchawkę na zwykłej fali „Radia dla dzieci”. Coś tam śpiewali: próbował donośny chłopiec, pomógł mu przyjazny chór.

Dziadek słuchał, drzemiąc, z zamkniętymi oczami. I zobaczył swoje własne dzieci, które teraz spały na sofie. To prawda, że ​​zachowują się jak dzieci, które świetnie się bawią i rozgrzewają się nawzajem. Mały, kochanie... Sen jest absolutnie piękny dla dzieci. Gąbeczki otworzą się jak płatki: delikatne, różowe. Na ich twarzach widać jasny spokój.

Dziadek zdrzemnął się, a potem zasnął. Ale najwyraźniej to nie jest odpowiedni moment. Ponieważ miał złe sny: jakby napływały ciemne chmury, grożące katastrofą; a także - wrona wrona, rechot - także wezwanie do kłopotów. I jakiś niewyraźny, ciężki szum, czy to czołg, czy samolot. To było trudne i przerażające. Nie boi się o siebie, ale o dzieci, które wyczuł! - coś grozi. Za moje dzieci i za wszystkich innych, obok których dzisiaj siedziałam na ławce, a potem spacerowałam wśród wesołego tłumu: biegałam, bawiłam się w „piaskownicy”.

Ale teraz, podczas ciężkiego snu, ciemność była zakłócana przez teraźniejszość i długą przeszłość, o której myślałem przez cały dzień. Można było wyczuć wyraźny strach. Wszystkie te działa, nasze, niemieckie, wszystkie te czołgi, przy których bawiły się dzieci... Było w nich coś niepokojącego: jakby martwe żelazo ożywało, grożąc katastrofą. Samoloty... Dzięki Bogu, nie ma tam niemieckich: Junkersów, Heinkelsów, które bombardują i bombardują. Ale ryk, ale ten ryk niepokojący, ciężki, który się zbliża, jest coraz straszniejszy; ale dzieci tego nie rozumieją. Przecież wtedy też nie rozumiał, w ciemnej piwnicy. Matka natychmiast zrozumiała i modliła się: „Żyje pod opieką Najwyższego, pod osłoną Boga niebieskiego…” Matka go uratowała. Teraz musi ratować: „Żyje w pomocy Najwyższego… Naszego Orędownika…”

Dziadek obudził się ze strachu i zimnego potu, z modlitwą na ustach i kontynuował ją, już w rzeczywistości, głośno, głośno, bo chciał, żeby go usłyszano.

- Jakby wypuścił pułapkę z sieci... Przyćmi swoimi pluskami i zabierze Cię pod kryl. Ty, Panie, jesteś moją nadzieją! – zawołał głośno. „I uwielbię go długością jego dni, spełnię go i ukażę mu moje zbawienie!”

Okazuje się, że nie podejrzewając tego, zapamiętał tę modlitwę do ostatniej linijki, do ostatniego słowa, niosąc ją przez swoje życie poza świątynią i kościołem: w pionierach, Komsomołu, partii. Ale dusza przypomniała sobie, zachowała i otworzyła pamięć we właściwym czasie.

Wraz z ostatnimi słowami modlitwy to, co straszne, ustąpiło. Uświadomił sobie, że to był tylko zły sen.

To był wieczór długiego dnia, nieco wypełnionego niepokojem. Ale teraz, po odpoczynku i modlitwie, wszystko zostało zrozumiane inaczej, bardziej trzeźwo.

Nie szukał zemsty ani współczucia, ale bał się o dzieci.

I nie trzeba ich niepokoić, zwłaszcza tych małych. Może kiedy dorosną, będą wiedzieć i rozumieć. A może nie będą mieli czasu zrozumieć: dziadek umrze pierwszy. Więc jeszcze lepiej…

Bo tego nie da się zrozumieć. „Pamiętam jak żyliśmy…” Ciepłe lato, ogród, warzywnik, koza Manka, pies Trezor.

I nagle - ciemna piwnica. Huk samolotów. Modlitwa matki. Nie było jeszcze strachu. Nawet taka chłopięca ciekawość: chciałem wyjrzeć, popatrzeć.

Strach przyszedł wraz z pierwszą bombą, z jej przenikliwym gwizdkiem, z diabelskim wyciem syren samolotów, które zbliżały się coraz bardziej, z pierwszym uderzeniem, który wstrząsnął ziemią. Potem wszystko połączyło się w ogłuszający, ciągły ryk i wycie, rozdzierające głowę, naciskające, nie pozwalające oddychać.

A potem – zapomnienie. Ziemia. W pobliżu trzaskający płomień. Gorzkie, gorące powietrze. Pies skomlił. Jej ciepłe ciało jest jak u matki schronienie i zbawienie. I ten sam ogłuszający, diabelski gwizd i wycie jest teraz bardzo blisko. A po eksplozji - eksplozja. Coraz bliżej poważnego wstrząśnienia mózgu. Czy to fragmenty, czy grudy ziemi – grad. W kółko.

W karmazynowym półmroku płonącego miasta szukały go samoloty. Właśnie - on. Zeszli z wyciem, rzucając się „do nurkowania”, aby dokładniej rzucić bombę, zabić i zmiażdżyć na proch małego chłopca, skamieniałego z bólu i strachu, ale wciąż żywego.

To było.

Niedaleko obecnego domu, na nabrzeżu Wołgi, stoi pomnik, który Dziadek omija.

Ogromna bomba lotnicza wisiała metr nad ziemią; w obnażonej drapieżnej paszczy i już w brzuchu – dziecko. Było ich czterech, pięciu, na chwilę przed śmiercią. Chude ramiona dziewczyny uniosły się, próbując się chronić. W pobliżu dziecko po prostu zakryło twarz dłońmi. Na chwilę przed eksplozją i śmiercią.

Jest ich cztery lub pięć, wyrzeźbionych w kamieniu pod bombą, która jest po prostu pomnikiem.

Czterdzieści tysięcy... Dzieci, kobiety i starcy zginęli już pierwszego dnia nalotu od bomb burzących, odłamkowych i zapalających. A może więcej? Kto je policzył? Zabijani na ulicach, na podwórkach, czasem rozrywani na strzępy przez eksplozje, pogrzebani żywcem w ziemnych okopach i „pęknięciach”, w ruinach wieżowców i w tym samym miejscu – w odległych, zatłoczonych piwnicach. Kto ich policzył?.. Potem były jeszcze dwa dni ciągłego bombardowania. Sto tysięcy prawdziwych bomb. I każdy znalazł swoją ofiarę: zabijał, palił, grzebał żywcem.

A dla tych, którzy przeżyli, wojna trwała dalej: dni i noce, miesiące coraz większej liczby bombardowań i ostrzałów. Ziemne dziury i szczeliny, piwnice zniszczonych domów. Zimna ciemność. Pożywienie: spalone gorzkie ziarno, które wydobywano w ruinach elewatora zbożowego. Pod ostrzałem, ale przedarli się, czołgali i zginęli. Śmierdząca padlina - makhan: koń, wielbłąd, czasem pies, kot. Skóry bydlęce z dołów solnych w garbarni; Należy je przypalić, namoczyć, następnie drobno posiekać i długo gotować. Rzadki przysmak - krakers żytni lub kawałek czerstwego chleba, którego trzeba szukać od zmarłych, od poległych żołnierzy, jest ich wiele. Na początku śmierdziały i puchły. Potem otępieli. Obnażone zęby, szponiaste palce, przerażająco wyłupiaste oczy. Szybko przestali się ich bać. Jesteśmy do tego przyzwyczajeni. Szukali. Kawałek chleba to zbawienie.

A także - woda, po którą trzeba udać się do Wołgi lub do źródeł w wąwozach. Również pod ostrzałem. Okrutna zima. Już w listopadzie jest mroźno, dwadzieścia pięć stopni. Potem było trzydzieści lub czterdzieści i wiał lodowaty wiatr. Ciasta gorzkie z namoczonej musztardy. Owsianka, zupa z kopyt końskich.

Starzy ludzie umierali spokojnie. Dzieci zapomniały, jak płakać: nie miały siły. Opuchnięte nogi, pęcherze i ropne strupy na całym ciele, na głowie i pod strupami znajdują się wszy.

Jak o tym opowiedzieć? I dlaczego dzisiejsze dzieci muszą to wiedzieć? Bystra dusza dziecka nie zrozumie ani nie zaakceptuje takiego strachu i bólu. I dzięki Bogu.

Pozostał przy życiu. „Żyje, żeby pomagać…” Teraz jest Dziadkiem. Stary, siwowłosy, z czapką wiecznie nieobciętych włosów. Nie ma czasu na fryzurę. Rzeczy do zrobienia...

Niech dzieci zapamiętają go w ten sposób: „Mieliśmy Dziadka…” W swojej daczy uprawiał słodkie winogrona. Rozpieszczał dzieci wczesnymi truskawkami i zaskakiwał je później, aż do mrozów. Izolował ją, osłaniał. Wiśnie wczesne różowe i późne są żółte jak miód. Ta sama śliwka, ale duża, pełna soku. No i oczywiście jabłka, wystarczyło na całą zimę. Maliny, porzeczki... Świeże iw lodówce, mrożone. Zioła suszone: oregano, tymianek, ziele dziurawca - na wszelkie choroby. Dzika róża, głóg... Dziadek ma wszystko.

Mój dziadek wiedział, jak zrobić domową, bardzo smaczną kiełbasę. Powiedział, że zajęło to dużo czasu, było trudne. Ale zrobił to, zwłaszcza jeśli Manyasha zapytała: „Koibaski, dziadku…”

Dziadek zrobił dżem, ugotowany sok jabłkowy na zimę w dużych trzylitrowych słoikach. Ciekawie było bawić się z Dziadkiem w chowanego. Śmieszny. No i oczywiście hałaśliwy Tursun, o którym wiedzieli nawet sąsiedzi.

Niech tak zostanie zapamiętany Dziadek. Dopóki z biegiem lat nie zapomną. Ale będą o tym pamiętać ponownie, kiedy skończą siedemnaście lat. Najpierw - Misza, a potem - Manet. A potem, w pierwszą rocznicę ich spersonalizowanych, pięciolitrowych dębowych beczek z dojrzewającym koniakiem, zostaną otwarte dla wszystkich. W zeszłym roku mój dziadek napełnił je własną destylacją białego wina gronowego. Wszystko jest tak, jak powinno być, zgodnie z technologią. Praca nie jest łatwa. Ale zrobił to. Zapieczętowałem i odstawiłem do piwnicy na długie leżakowanie. Jedna beczka jest dla Mishy, ​​druga dla Mani. I oczywiście dla wszystkich bliskich i gości, którzy przyjdą im pogratulować. I znowu przypomną sobie Dziadka, który wpadł na pomysł: „Mieliśmy Dziadka…”

Syn zazwyczaj wzdycha, czasem chichocze: „Dziadku, dlaczego się męczysz? Kupię ci ten koniak…”

To samo z kiełbasą: „Dlaczego się torturujesz?…”

W końcu prawdą jest, że nie wszystko jest łatwe. Ta sama kiełbasa. Wybieraj dobre mięso na targu: wołowinę i wieprzowinę. Zwykle bierze pięć kilogramów. Następnie mięso mielone przygotowuje się poprzez destylację mięsa w maszynce do mięsa, wymieszanie i dodanie przypraw. Jelita są gotowe do spożycia. Napełnij kiełbasę, odstaw, a następnie ugotuj i powieś na balkonie do wyschnięcia. Lecz tylko potem idzie pieczenie w piekarniku.

Oczywiście dużo pracy. Jeśli nie przestaniesz, to dwanaście godzin. Zaczynasz o szóstej rano i kończysz o szóstej wieczorem. Dzieci uwielbiają tę „coybaskę”. Nawet wybredna Misza. A jej syn ją kocha. Na śniadanie zwykle podaje się tosty. Ale on narzeka: „Dlaczego... Tak, dlaczego...”

Pomrukuje lub śmieje się: „Szukasz rajstop, Dziadku?” Jeśli posłuchasz swojego syna, czas opuścić daczę. A nawet o folwarku Plesistowa: „Co wymyślasz, dziadku? Jakie inne gospodarstwo chciałbyś mieć?

„Ale to jest to...” - Czy to jego syn, odpowiedział sobie Dziadek i to było tak, jakby zobaczył małe gospodarstwo Plesistowa - całą posiadłość, na którą miał oko: dwa hektary ziemi w pobliżu jeziora, obok - las. Dla dzieci - nie można sobie wyobrazić nic lepszego. Całe lato na świeżym powietrzu. Manyasha uwielbia pływać, a Misha się do tego przyzwyczai. Jest to dla niego konieczne: stwardnienie, nie będzie fermentował w zimie.

Nie można pominąć Plesistów. Będzie ogród, winnica, ogród warzywny, a nawet grządka melonów z arbuzami i melonami. Jezioro, łódka, Misza pojedzie na ryby. Zabawa dla dzieci. A mój syn kiedyś uwielbiał łowić ryby.

Złotym miejscem jest gospodarstwo Plesistov. Najpierw jakaś przyczepa, żeby spędzić noc, a nie włóczyć się tam i z powrotem. Pracy jest dużo, zwłaszcza na początku. A potem trzeba zbudować dom. Ale to już... bez niego. Zbudują dom i będą mieszkać. Może wtedy przypomną. Powiedzą: „Mieliśmy Dziadka... Żywą pomoc…”

W 2008 roku minęła 70. rocznica jego urodzin sławny pisarz Borys Pietrowicz Jekimow. Temat mojego projektu jest powiązany z jednym z głównych tematów twórczości pisarza: „Żywa dusza” Borysa Jekimowa.Cele i zadania projektu: Rozważenie tematu „żywej duszy” w opowiadaniu B. Jekimowa „ Dusza Żywa”; Przeanalizuj bohaterów pod kątem ich wyborów moralnych; Pokaż humanizm pisarza na przykładzie jego twórczości. Borys Jekimow urodził się 19 listopada 1938 r. w mieście Igarka, ale jego prawdziwą ojczyzną było miasto Kałacz nad Donem, w którym spędził dzieciństwo i młodość. Pierwszy historie początkującego pisarza z Wołgogradu B. Jekimowa ukazały się na początku lat 70. Każdy, kto sięgnął po jego twórczość, zauważył wierność pisarza „prawdzie życia” i prawdziwą szczerość we wszystkich swoich opowieściach. Dziś istnieje już „świat B. Jekimowa”, czy jak to określił jeden z badaczy, „kraj Ekimii”, który ma bardzo specyficzne współrzędne geograficzne: Gospodarstwa Wikhlyaevsky, Small i Bolshiye Sokari, Derben. Można je łatwo znaleźć na mapie regionu Wołgogradu.Ulubieni bohaterowie Ekimowa mają główną, zdaniem ich twórcy, godność - „żywą duszę”; ich siła moralna objawia się w konkretnych działaniach, w małych dobrych uczynkach.Pisarz ze szczególną miłością ukazuje głównych bohaterów: osoby starsze i dzieci. Starzy ludzie B. Ekimowa są obdarzeni życiową mądrością, ciepłem, niezapomnianą duszą i ciężką pracą.Dlatego w opowiadaniu „Żywa dusza” pisarz przedstawia dwa typy ludzi: niektórzy są przedstawicielami „żywej duszy”, inni są pozbawieni tej jakości. Bohaterowie otrzymują zadanie: zadecydować o losie cielęcia, które urodziło się wbrew oczekiwaniom. Co robią dorośli? Co jest dla nich ważniejsze: „ żywa dusza„czy papiery i rozkazy? Jeden z głównych bohaterów, gość, staje się mimowolnym świadkiem tamtych wydarzeń. Jest zainteresowany dalszy losłydki, gdzie zostanie przydzielony. „Gdzie...” menadżer zachichotał, odwracając wzrok. - Tam... Inaczej nie wiesz... - Wiem - gość spuścił wzrok - ale jakoś... Jeszcze

Pobierz kod prezentacji

Pobierać

Skopiuj do schowka

Pokaż więcej

Prezentacja klasy 6. na temat „Język rosyjski, literatura, czytanie” na temat: „„Żyjąca dusza” Borysa Jekimowa. Prezentacja”. Pobierz za darmo i bez rejestracji. - Transkrypcja:

Cele i zadania Rozważenie tematu „żywej duszy” w historii B. Ekimowa „Żyjąca dusza” Rozważenie tematu „żywej duszy” w opowieści B. Ekimowa „Żyjąca dusza” Przeanalizowanie charaktery bohaterów z punktu widzenia ich wyboru moralnego. Analizować charaktery bohaterów z punktu widzenia ich wyboru moralnego. Pokaż humanizm pisarza na przykładzie jego dzieła. Pokaż humanizm pisarza na przykładzie. jego pracy

BORIS EKIMOV Urodzony 19 listopada 1938 roku w mieście Igarka Terytorium Krasnojarska; W 1945 roku rodzina przeniosła się do Kalach-on-Don; W 1976 wstąpił do Związku Pisarzy Rosyjskich; W 1999 roku laureat Państwowej Nagrody Rosji i Wszechrosyjskiej nagroda literacka„Stalingrad; w 2008 r. – laureat Nagrody A.I. Sołżenicyna.

„Dusza żywa... Tak mówiła zmarła kobieta Mani. Litowała się nad wszelkim bydłem, domowym, bezdomnym, dzikim, a gdy jej zarzucano, usprawiedliwiała się: „Ale co z... Duszą żywą”. „Dusza żywa... Tak mówiła zmarła kobieta Mani. Litowała się nad wszelkim bydłem, domowym, bezdomnym, dzikim, a gdy jej zarzucano, usprawiedliwiała się: „Ale co z... Duszą żywą”.
WNIOSEK Zachowując wiarę w „żywą duszę” ludu, B. Ekimow poszukuje Nowoczesne życie dobroć, człowieczeństwo, zdolność do współczucia – wszystkie te cechy, których obecnie bardzo brakuje. Zachowując wiarę w „żywą duszę” ludu, B. Ekimow szuka życzliwości, człowieczeństwa, zdolności do współczucia we współczesnym życiu, wszystkich tych cech, których obecnie bardzo brakuje.

Technologia rozwoju krytycznego myślenia na lekcji literatury w klasie V. Model lekcji na ten temat: B. Ekimov, opowiadanie „Living Soul”

Krótkie podsumowanie: Jednym z celów lekcji literatury jest edukacja utalentowany czytelnik, czytelnik-rozmówca, współautor. Nauczyciel kształtujący takiego czytelnika staje przed pytaniem: jak ułożyć lekcję, aby nauczyć ucznia refleksji nad tym, co czyta, zadawania pytań i znajdowania odpowiedzi, dokonywania odkryć i czerpania przyjemności z poszukiwania? Z pomocą nauczycielowi mogą przyjść techniki rozwijania krytycznego myślenia. Lekcja technologii rozwijania krytycznego myślenia pomoże zorganizować dialog między czytelnikiem a autorem, zanurzyć dziecko w świecie tekst literacki.

Przedmiot akademicki : literatura.

Poziom wykształcenia uczniów: lekcja przeznaczona jest dla klasy V, poziom klasy średniozaawansowany

Formularz Praca akademicka: lekcja klasowa

Sprzęt: projektor, komputer

Organizacja pracy: zbiorowy, grupowy, indywidualny

Cele Lekcji:

1. Uświadom sobie, jak ważna jest umiejętność współczucia i współczucia, niezależnie od tego, czy dotyczy to zwierząt gospodarskich, czy ludzi.

2. Promowanie rozwoju umiejętności myślenia uczniów, niezbędnych nie tylko na studiach, ale także w życiu codziennym (umiejętność pracy z informacją, analizowania różne sytuacje), umiejętność podejmowania świadomych decyzji, umiejętność inteligentnej refleksji kreatywne myslenie).

Cele Lekcji.

Aby każdy uczeń miał możliwość realizowania się poprzez otrzymywanie pozytywne emocje z procesu uczenia się, ale także do konstruowania własnej wiedzy.

Wspieranie odpowiedzialności społecznej. (W tym celu wszyscy proces edukacyjny wskazane jest ścisłe powiązanie z konkretnymi zadaniami życiowymi i problemami, z jakimi borykają się dzieci w życiu codziennym)

Powstanie UUD.

Tworzenie UUD w klasie.

Regulacyjne.

Samodzielnie formułuj temat, problem i cele lekcji.

Kognitywny.

Samodzielnie czytaj wszystkie rodzaje informacji tekstowych: rzeczowe, podtekstowe, koncepcyjne.

Ustal związki przyczynowo-skutkowe.

Buduj rozumowanie

Przeprowadź analizę i syntezę.

Komunikatywny UUD.

Rozważać różne zdania i staramy się koordynować różne stanowiska we współpracy.

Kształt własna opinia i stanowisko, aby je uzasadnić.

Zadawaj pytania niezbędne do zorganizowania własnych zajęć.

Wyraź swoje myśli ustnie i pisemnie.

Słuchaj i słuchaj innych, spróbuj przyjąć inny punkt widzenia

Osobisty.

1. Kształtowanie postawy emocjonalno-oceniającej wobec tego, co czytasz.

2. Kształtowanie postrzegania tekstu jako dzieła sztuki.

Podczas zajęć.

Odwołaj się do osobiste doświadczenie, co pomoże przygotować uczniów do osobistego odbioru dzieła.

• Czy masz zwierzęta w domu? Co sądzisz o zwierzętach?

  Czy ktoś ma we wsi babcię? Czy ona hoduje zwierzęta? Jak on ją traktuje? Czy pomagasz?

Jekimow Borys Pietrowicz urodził się 19 listopada 1938 roku w mieście Igarka na terytorium Krasnojarska, w rodzinie pracowniczej. Absolwentka Wyższych Kursów Literackich (1979). Pracował jako tokarz, mechanik, serwisant, elektryk w fabryce, budowniczy w obwodzie tiumeńskim i w Kazachstanie oraz nauczyciel pracy w wiejskiej szkole. Felietonista gazety Wołgogradskaja Prawda.

Jako prozaik zadebiutował w 1965 roku. Opracował i wprowadził do zbioru folklorystycznego „Pieśni Kozaków Dońskich” (1982). Publikował jako prozaik i eseista w czasopismach „Nasz Współczesny”, „Znamya”, „ Nowy Świat„, „Niwa Carycyńska”, „Rosja”.

Prace Ekimova zostały przetłumaczone na język angielski, hiszpański, włoski, niemiecki, francuski i inne języki.

Nagrodzony przez magazyn „Nasz Współczesny” (1976) „ Gazeta literacka„(1987), im. I. A. Bunin (1994), czasopismo „Nowy Świat” (1996), główna nagroda„Moskwa-Penne” (1997), Nagroda Państwowa Rosji (1998), Nagroda „Stalingrad” (1999).

Mieszka w Wołgogradzie.

Praca z tekstem literackim. W tej części lekcji realizowany jest schemat „wyzwanie – zrozumienie – refleksja”. Studenci otrzymują następujące informacje algorytm pracy:

*czytanie tekstu od „stop do stop”

*pytanie – prognoza rozwoju fabuła w przejściu

*odpowiedź jest założeniem i jego uzasadnieniem.

Czytamy więc tekst (prace wykonywane są tylko indywidualnie). Zacznijmy pracować nad mapą myśli

Tebyakinsowie mieszkali naprzeciwko biura brygady, po drugiej stronie ulicy. Sama Natalia została wymieniona jako palacz i sprzątaczka w biurze. To było bardzo wygodne: solidna pensja i dom pod ręką. Odwiedzając ludzi, gdy biuro było puste, udaliśmy się do Tebyakinów i zapytaliśmy, gdzie szukać kierownika, specjalisty od zwierząt gospodarskich lub kogoś innego. Powiedziano im.

I to czysty styczeń Któregoś dnia na podwórze Tebyakinów wszedł gość. Rozejrzał się dookoła, bojąc się psa, i krzyknął z bramy:

Właściciele domu?!

Zatrzymywać się.

W jakim czasie mają miejsce wydarzenia opisane w opowieści? Jaka pogoda jest normalna o tej porze?

Nikt mu nie odpowiedział. Gość przeszedł przez podwórko. Podwórko Wasiki było przestronne: dom pokryty blachą, obok stała ciepła przybudówka z kuchnią, szopą i obcasami.

Czy uda nam się odgadnąć kim są właściciele tego domu?( Są pracowici, żyją w dostatku, dokładnie dbają o swój dom)

Ludzie tłoczyli się wokół stacji dla bydła. Gość podszedł bliżej: starzec i chłopiec usuwali obornik, wrzucając go do drewnianych sań ze skrzynią. W opuszczonych spodniach, watowanych kurtkach, filcowych butach i kaloszach pracowali w milczeniu i nie widzieli gościa.

Żyjesz dobrze! – zawołał do nich odwiedzający.

Starzec zrozumiał jego głowę.

„Pani domów” – powiedział i zakończył rozmowę, wracając do pracy.

Chłopak nawet nie podniósł wzroku. Obsługa łopaty.

„Przyniosłem ci kokardkę od wujka Levona, od Baby Leny” – powiedział gość.

Starzec wyprostował się, wsparty na widłach, wyglądał, jakby pamiętał, i powoli odpowiedział:

Dziękuję. Więc żyją i mają się dobrze... Dzięki Bogu.

W tej chwili na ganek wyszła gospodyni, a starzec zawołał do niej:

Natalya, uderz człowieka!

Chłopiec odchodząc od łopaty rozejrzał się po załadowanych saniach i powiedział do dziadka:

Jesteśmy szczęściarzami.

Czy nasza opinia o ciężkiej pracy właścicieli potwierdziła się?

Co możemy powiedzieć o charakterze chłopca? (cichy, pogrążony w pracy)

On tylko rzucił obojętnym spojrzeniem na przybysza, dołączając do ekipy sań. Lina przymocowana do sań była długa, co pozwalało chłopcu i starcowi wygodnie się zapiąć. Wzięli go razem i zjechali obciążonymi saniami po ubitej śnieżnej koleinie na sam dół, do ogrodu. I Zgodziłem się z ruchem starych i małych.

Jaki szczegół pozwala dostrzec spójność twórczości dziadka i wnuka??

Gospodyni okazała się sympatyczna i rozmowna. W domu, nie słuchając powodów, wystawiała herbatę i przekąski, chętnie wypytując o bliskich.

Teść nie jest zbyt rozmowny – stwierdził gość.

„Staroobrzędowcy” – usprawiedliwiała się gospodyni – „Kiedyś nazywano ich Kulugurami”. Zabrali mnie, więc wyszłam z przyzwyczajenia… – roześmiała się, wspominając i wzdychając, w zamyśleniu dodała: – Baba Manya zmarła wśród nas. Dziadek za tobą tęskni i Alosza też.

Czy słowa matki pomagają nam zrozumieć milczenie chłopca?

Wypiliśmy herbatę. Rozmawialiśmy. Gość pamiętał o interesach.

Przyszedłem do twojego biura.

Jest na farmie. Alosza cię tam zabierze. Po prostu przyjdź i zjedz z nami obiad. Wasilij przyjdzie. Zawsze pamięta wujka Levona i jego braci. Byli młodzi... - Właścicielka wybiegła na podwórze, krzyknęła do syna i wróciła. - Spójrz na menadżera, nie przychodź na obiad, przyjdź do nas, do nas. Inaczej Wasilij się obrazi.

Drzwi się otworzyły, wszedł syn właściciela i zapytał:

Dzwoniłaś do mnie, mamo?

Zabierasz wujka na farmę. Znajdziesz rząd. Zrozumiany?

„Z dziadkiem pojedziemy na kolejne sanki” – powiedział chłopiec.

Huh, zajęty... Inaczej bez Ciebie.. Z dziadkiem...

Syn, nie odpowiadając, odwrócił się i wyszedł. Matka pokręciła głową i powiedziała przepraszająco:

Prowadzi, prowadzi. Nie dziecko, ale Poroszina w oku. Kuluguristy... Bycha.

Jak rozumiesz to słowo? Jak wymawia to jego matka? (czule, z miłością)

Gość zaśmiał się przy ostatnim słowie, ale idąc z chłopcem, zdał sobie sprawę, że to słowo było trafne.

Chłopak nie zaszkodziło porozmawiać: „tak” i „nie”" Pulchna różowa gąbka wystawała do przodu, głowa była duża i miała czoło. I wyglądało to tak, jakby patrzył z niedowierzaniem, spod brwi.

W której jesteś klasie?

W sekundę.

Jak się uczysz?

Żadnych trójek.

Czy w Wikhlyaevce jest szkoła?” – zapytał gość i spojrzał na odległą Górę Wikhlyaevskaya, która wznosiła się nad okolicą i teraz błyszczała jak śnieg.

W Wikhlyavce...

Pieszo czy samochodem?

To zależy… - wymijająco odpowiedział chłopiec.

Czy byłeś w ośrodku regionalnym?

Odwiedzić. Mój syn jest w tym samym wieku co ty.

Chłopiec miał na sobie wyściełaną kurtkę, zmienioną z wojskowego koloru khaki, z przezroczystymi guzikami.

Czy Twoja mama uszyła ocieplaną kurtkę?

– Baba – odpowiedział krótko chłopiec.

A mój dziadek zwijał filcowe buty” – domyślał się gość, podziwiając schludne czarne walcówki, miękkie nawet na pierwszy rzut oka.

Brawo dziadek.

Chłopiec zerknął w bok, dając jasno do zrozumienia, że ​​ta pochwała była niepotrzebna.

* Czy chłopiec rozmawia z gościem? Jakie szczegóły powinniśmy odnotować, które to potwierdziły?

Gospodarstwo stało z dala od zagrody, na białym polu, poczerniałym od stosów siana, słomy i kopców kiszonki. Przysadziste budynki tonęły w śniegu aż po okna. Na dachach wiszą pulchne, wysokie kapelusze.

Jesień w okolicy ciągnęła się długo, z opadami deszczu. Dopiero przed Nowym Rokiem zamarzło i przez tydzień padał śnieg. A teraz jest to wyjaśnione. Białawe słońce świeciło bez ocieplenia. Kolejny dzień wiał ostry, wschodni wiatr. Poniżej jest kreda. Wokół zaśnieżonych sastrugi leniwie dryfujący śnieg płynął zadymionymi strumieniami.

W gospodarstwie, u jego podstaw, panował gwar: stado wróbli latało z miejsca na miejsce w poszukiwaniu łatwych pieniędzy: ciężkie gołębie wznosiły się jak szara chmura, zasłaniając niebo, zatoczyły krąg i zleciały; gadatliwe kawki szczebiotały; prymitywna wrona siedziała na słupach płotu i cierpliwie czekała.

„Białoruś”, niebieski traktor, parskając dymem, jechał głęboką koleiną wzdłuż baz. Z przyczepy, przez rękaw, do podajników wsypywano żółty bałagan kiszonki. Krowy spieszyły się na paszę, ptaki gromadziły się.

Chłopiec zatrzymał traktor i krzyknął:

Wujek Kola! Nie widziałeś rządu?!

W podgrzewaczu wody! - odpowiedział kierowca traktora. - A ojciec tam jest.

Z ciemnych jaskiń obory wyłoniło się ostatnie bydło. Ze słomianego kopca, który wznosił się na środku bazy, spod zagatu, gdzie w ciszy, pod wiatrem było cieplej i spokojniej. Teraz wszyscy spieszyli się do silosu, po żywność, ustawiając się w kolejce nad karmnikami.

Baza jest pusta. A potem na środku pojawił się czerwony byk. Mały, zaniedbany, pokryty soplami, stał w śniegu. Nogi rozstawione, pępek prawie do ziemi, głowa opuszczona, jakby węszyła.

Chłopak zauważył go i zawołał:

Bycha, bycha... Dlaczego tu stoisz?

Telok podniósł głowę.

Jakaś ty... Mama tego nie polizała, głupcze... - powiedział chłopak i pogłaskał potargane futerko.

Byk nie wyglądał jeszcze jak bydło, wszystko w nim było dziecinne: miękkie ciało, cienkie, trzcinowate nogi, białe, nieutwardzone kopyta.

Ciało dotknęło nosem dłoni chłopca i spojrzało na niego dużymi niebieskimi oczami, niczym Slitheen.

„Tutaj umrzesz, chłopcze” – powiedział chłopiec. - Gdzie jest mamusia?

Trudno było czekać na odpowiedź od pisklęcia, zwłaszcza od takiego. Chłopiec ponownie spojrzał na przybysza. Powiedział:

Powinniśmy go przynajmniej zabrać do Zagatu, tam jest cieplej. Chodźmy – szturchnął laskę i poczuł jego kruche ciało.

Jałówka zachwiała się i już miała upaść, ale chłopiec poprowadził ją, potykając się o skamieniałą ziemię. nocna droga. Przyprowadził byka do zagatu – słomianej ściany – i tutaj go wypuścił.

Po prostu tu zostań. Zrozumiany?

Jałówka posłusznie oparła się bokiem o słomę.

Chłopiec, a za nim przybysz, opuścili bazę, jałówka podążała za nimi wzrokiem i krzyczała cienkim, beczącym głosem, wyciągając szyję.

Dishkanit – powiedział chłopiec z uśmiechem.

Jak w tej chwili widzimy chłopca, czy nadal jest tak małomówny?

Za bramą podstawy stał hodowca bydła z widłami.

Szukasz ojca?” – zapytał.

Kierownictwo. „Oto jest” – odpowiedział chłopiec, wskazując na gościa.

Wszystko jest w podgrzewaczu wody.

„I masz jałówkę” – powiedział gość.

Tak.. Nie wydawało się, jakby to było wczoraj.

Więc ocieliła się. Dlaczego nigdzie tego nie zdefiniujesz?

Hodowca bydła spojrzał uważnie na gościa i powiedział wesoło:

Daj mu się przyzwyczaić za dzień lub dwa, a nabierze sił. I wtedy to ustalimy. To wszystko – zakaszlał.

Wrona, siedząca na słupach płotu, leniwie wstała po głośnym kaszlu i ponownie usiadła.

Inteligentny ptak – roześmiał się hodowca bydła, przerzucając widły przez ramię. Poszedłem do obory.

On umrze... - powiedział chłopiec, nie patrząc na nowicjusza.

Jaki szczegół pomaga zrozumieć, że chłopiec zrozumiał wszystko i bardzo trudno mu się z tym pogodzić?

A podgrzewacz wody był ciepły i zatłoczony. W palenisku buczał płomień, dym papierosowy zrobił się niebieski, a na stole leżały arbuzy o białych twarzach, ich skórki i kilka plasterków ze szkarłatnym miąższem w kałuży soku

Skąd pochodzą arbuzy? – zdziwił się gość. Kierownik działu wstał z ławki na spotkanie gościa i wyjaśnił: Podczas układania silosu zrzucono tam kilka wagonów arbuzów. Z wyposażeniem do melona. A teraz otworzyli dziurę i było naprawdę dobrze. Jeść.

Czy można powiedzieć, że gospodarstwo dba o zwierzęta?

Chłopiec spojrzał na ojca, który go zrozumiał i dał mu kawałek. Gość zjadł, chwaląc go, po czym zapytał kierownika:

Skąd zawozicie pisklęta do bazy? Nie masz dużo mleka, prawda?

Uzupełniamy krowy paszą. I widzisz... Bóg da.

No dobrze, gdzie je zabierzesz?

Gdzie... - zachichotał menadżer, odwracając wzrok. - Tam. Kto i gdzie na nich czeka? Uważane są za jałowe. Spróbuj to odtworzyć. Inaczej sam nie wiesz...

Ja wiem, - spuścił oczy nowicjusz, ale jakoś... Jednak żywa dusza.

Jakie ważne słowa padły z jego ust?

Menedżer tylko pokręcił głową. Chłopiec dokończył kawałek, ojciec otarł dłonią mokre usta i powiedział:

Cóż, biegnij do domu.

Na wolności wiatr uderzył mnie chłodem w twarz. Ale tak łatwo było oddychać po dymie i parze! W powietrzu unosił się świeży zapach słomy i cierpkiej kiszonki, a z odkrywki unosił się nawet zapach arbuza.

Myślicie, że chłopak od razu wróci do domu?

Chłopiec poszedł prosto na drogę, do domu. Ale nagle zmienił zdanie i pospieszył do bazy bydła. Tam, w ciszy, pod strzechą ściany zagatu, stała w tym samym miejscu czerwona jałówka.

Chłopak nie zastanawiając się dwa razy podszedł do siana, którego stosy wznosiły się nieopodal. W ubiegłych latach, kiedy domowa krowa Zorka rodziła cielęta, opiekował się nimi chłopiec i jego zmarła babcia Manya. I wiedział, jakiego siana potrzebuje małe cielę, chociaż później. Zielony, z liśćmi. Powiesili to w pęczek i jałówka zachrzęściła.

Trudniej było znaleźć takie siano w dużej stercie kołchozów, ale chłopiec znalazł kilka pęczków lucerny zielonej i liściastej i wziął jałówkę.

„Jedz” – powiedział – „jedz, duszo żywa...

Żywa dusza... Tak mówiła zmarła Mani. Żal jej było całego bydła. Domowa, bezdomna, dzika, a kiedy jej robiono wyrzuty, wymyślała wymówki: „Ale co z… Duszą żywą”

Od kogo chłopiec otrzymał tyle życzliwości?

Cielę sięgnęło po wiązkę siana. Powąchał głośno. I chłopak poszedł do domu. Przypomniałem sobie babcię, z którą zawsze mieszkali, aż do tej jesieni. Teraz leżała w ziemi, na zaśnieżonym cmentarzu. Dla chłopca Baba Manya pozostał na razie prawie żywy, ponieważ znał ją od dawna i niedawno się rozstał, dlatego nie mógł jeszcze przyzwyczaić się do śmierci.

Teraz, w drodze do domu, patrzył na cmentarze: czarne krzyże na białym polu.

A w domu dziadek jeszcze nie opuścił bazy: karmił i poił bydło.

„Dziadku” – zapytał chłopiec – „czy jałówka może żyć samym sianem?” Mały? Właśnie się urodziłem.

„Potrzebuje mleka” – odpowiedział dziadek. „Teraz nasza Zorka powinna to przynieść.” Pisklę.

„Dziś” – cieszył się chłopiec.

„Teraz” – powtórzył dziadek. – Nie będziesz musiał spać w nocy. Strażnik.

Od kogo jeszcze chłopiec nauczył się opiekować się zwierzętami? Co go to obchodzi?

Krowa stała niedaleko, duża, boczna i głośno westchnęła.

A w domu matka przygotowywała się na przyjęcie gościa: wałkowała ciasto na makaron gęsi, a w piekarniku coś dojrzało, po domu unosił się słodki duch gorącego pieca.

Chłopiec zjadł obiad i pobiegł na przejażdżkę spod kopca, do domu wrócił dopiero wieczorem.

W domu paliło się światło. W górnym pokoju, przy stole, siedział przybysz i wszyscy jego bliscy. Ojciec, matka, dziadek w nowej koszuli, z zaczesaną brodą, ciocia i wujek oraz siostry. Chłopak po cichu wszedł, rozebrał się, usiadł w kuchni i zjadł. I dopiero wtedy go zauważyli.

I nawet nie zauważyliśmy, że przyszedłeś! – zdziwiła się mama. - Usiądź i zjedz z nami kolację.

Chłopak potrząsnął głową i odpowiedział krótko:

Zjadłem i poszedłem do tylnego pokoju. Był nieśmiały w stosunku do obcych.

Wow, on jest naturalny” – skarciła go matka. „To po prostu stary człowiek”.

A gość tylko spojrzał na chłopca i od razu przypomniał sobie cielę. Przypomniałem sobie i powiedziałem, kontynuując rozpoczętą rozmowę

Oto żywy przykład. To jest łydka, do podstawy. Przecież kołchoz powinien być zadowolony z dodatkowego bydła

Przeżyli... Właściciele... - dziadek potrząsnął głową.

I chłopiec zapalił światło w bocznym pokoju i usiadł z książką na łóżku. Ale nie została przeczytana. Krewni siedzieli w pobliżu, po drugiej stronie pokoju i słychać było ich rozmowy i śmiech. Ale to było smutne. Chłopiec wyjrzał przez ciemne okno i czekał, aż dziadek o nim przypomni i przyjdzie. Ale dziadek nie przyszedł. Przyjeżdżała babcia. Przychodziła i przynosiła pyszne ciasteczko, jedno z tych, które leżały na stole. Ona przychodziła, siadała obok niej, a ty mogłeś leżeć na jej kolanach, pieścić i drzemać.

Dlaczego chłopiec tak bardzo tęskni za babcią i jak może mu pomóc?

Za oknem styczniowy wieczór wlewał się w gęsty błękit. Sąsiedni dom, dom Amochajewa, zdawał się świecić z daleka, a za nim panowała ciemność. Żadnej wioski, żadnej okolicy.

I znowu przypomniałem sobie Babę Manyę, jakby był żywy. Tak bardzo chciałem usłyszeć jej głos, jej ciężki, stąpający chód i poczuć jej rękę. W pewnym oszołomieniu chłopiec wstał, podszedł do okna i patrząc w głęboki błękit zawołał:

Babania... Babania... Babaneczka...

Złapał się dłońmi za parapet i oczami wpatrywał się w ciemność, czekając. Czekał ze łzami w oczach. Czekał i wydawało się, że widzi w ciemności cmentarz pokryty białym śniegiem.

Babcia nie przyszła. Chłopak wrócił do łóżka i usiadł, nie patrząc już nigdzie, nie spodziewając się nikogo. Moja siostra zajrzała do pokoju. Rozkazał jej:

Oj, byku... - zganiła się siostra, ale wyszła.

Chłopiec jej nie usłyszał, bo nagle zrozumiał jasno: jego babcia nigdy nie przyjdzie. Umarli nie przychodzą. Już nigdy nie będą istnieć, wydaje się, że nigdy nie istnieli. Przyjdzie lato, potem znowu zima... Skończy szkołę, pójdzie do wojska, ale babci nadal nie będzie. Leżała w głębokim grobie. I nic nie jest w stanie tego podnieść.

Łzy wyschły. Wydawało się to łatwiejsze.

I wtedy przypomniała mi się jałówka z kołchozu. Musi umrzeć tej nocy. Umrzeć i nigdy nie powrócić do życia. Inne jałówki będą czekać na wiosnę i czekać na nią. Z podniesionymi ogonami będą biegać po stopionej podstawie. Potem nadejdzie lato i będzie zupełnie dobrze: zielona trawa, woda, włóczenie się po pastwisku, bicie głów, zabawa.

*Że chłopiec zrozumiał co prawda życiowa? Jak myślisz, co zrobi?

Chłopiec od razu podjął decyzję o wszystkim: teraz weźmie sanki, przyniesie byka i umieści go w kuchni z dziećmi. I niech nie umiera, bo lepiej być żywym niż martwym.

Wśliznął się do kuchni, chwycił swoje ubrania i wybiegł z domu. Drewniane sanki z pudełkiem były lekkie. I chłopiec pobiegł prosto do stodół, a potem gładką, wydeptaną drogą z zagrody do zagrody.

Żółte światła domów pozostały z tyłu, a przed nimi otworzył się niewyraźnie biały step i niebo nad nim.

Księżyc już topniał, jego biały róg świecił słabo: wydeptana droga błyszczała, śnieg błyszczał na sastrugi. A na niebie ciągnęła się ta sama mleczna droga gwiaździste niebo, ale lodowe światła paliły się jaśniej niż na Ziemi, od krawędzi do krawędzi.

Żółte latarnie gumno a bardzo nieśmiałe, przymrużone okna farmy niczego nie oświetlały. Światło świeciło jaśniej od ciepłego kominka, przy którym siedział teraz mężczyzna.

Ale chłopiec nie potrzebował oczu innych ludzi i obszedł stadninę od dołu, od rzeki. Poczuł w sercu, że jałówka jest teraz tam, gdzie ją zostawił, przy bramie, pod murem zagatu.

Telok tam był. Nie stał już, lecz leżał oparty o ścianę ze słomy. A jego ciało, ochładzając się, przyjęło chłód i tylko z serce nadal słychać było słabe pukanie ciepło jelito.

Czego potrzebowała laska? (Ciepło serca, ludzka troska)

Kto mu przyniesie to ciepło?

Chłopiec rozpiął płaszcz i przytulając łydkę, przytuliła się do niego, ogrzewając go. Jałówka początkowo nic nie rozumiała, potem zaczęła się wiercić. Poczuł zapach swojej matki, ciepłej matki, która w końcu przyszła, a ona poczuła zapach słodkiego ducha, o który prosił od dawna głodny i zmarznięty, ale dusza żywa.

Jakie słowa wywołują emocje??

Po ułożeniu słomy na sankach chłopiec wrzucił jałówkę do skrzyni i przykrył ją słomą, aby była ciepła. I ruszył w stronę domu. Spieszył się, spieszył. Mogli go złapać ludzie w domu.

Wjechał do bazy ze stodoły na siano, z ciemności i zaciągnął cielę do kuchni, do dzieci. Dzieci, czując zapach mężczyzny, tupały, beczały i rzuciły się do chłopca, oczekując, że przyprowadzą do nich matki. Chłopiec położył cielę przy ciepłej rurze i wyszedł na podwórko.

Co chłopiec chce zrobić? Czy powinien powiedzieć rodzinie o swoim postępowaniu? Komu chce powiedzieć?

No cóż, kochanie, daj, daj... Chodź, Zoryushka...

Dziadek! - zawołał chłopiec.

Dziadek wyszedł do bazy z latarnią.

Co chcesz?

Dziadku, przywiozłem z farmy jałówkę.

Z jakiego gospodarstwa? – zdziwił się dziadek. -Jaka laska?

Z kołchozu. Do rana zamarzłby tam. Przyprowadziłem go.

Kto cię nauczył? - Dziadek był zdezorientowany. - Co robisz? A może straciłeś rozum?

Chłopak spojrzał na niego pytającym wzrokiem i zapytał:

Czy chcesz, żeby umarł i był ciągnięty po farmie przez swoje psy? I jest żywą duszą... tak!

Poczekaj minutę. Pamorki walczyły. Co to za laska? Powiedz mi.

Chłopiec opowiedział historię dzisiejszego dnia i ponownie zapytał:

Dziadku, pozwól mu żyć. Będę go miał na oku. Poradzę sobie z tym.

OK – wydyszał dziadek. - Wymyślimy coś. Och, ojcze, ojcze, coś jest nie tak. Gdzie on jest, jałówko?

* Czym martwi się dziadek? O kogo się martwi?

W kuchni dzieci się rozgrzewają. Nie jadł dzisiaj.

OK – dziadek machnął ręką, nagle wydało mu się, że tego potrzebuje. – Siedem kłopotów… Oby tylko Zorka nas nie zawiodła. Sam sobie z tym poradzę. I bądź cicho. Ja sam.

Gdzie byłeś? - zapytała matka.

„U Szlapużkowa” – odpowiedział jej i zaczął przygotowywać się do snu.

Poczuł, że robi się mu zimno, a kiedy znalazł się w łóżku, zrobił sobie ciasną jaskinię pod kocem, wdychał go, aż zrobiło się gorąco, po czym dopiero wychylił się i postanowił poczekać na dziadka.

Ale natychmiast zapadł w głęboki sen. Z początku wydawało się, że chłopiec wszystko słyszy i widzi: świecił dla niego ogień w sąsiednim pokoju, głosy i róg księżyca w górnym szpicu okna. A potem wszystko stało się mgliste, tylko białe niebiańskie światło stawało się coraz jaśniejsze i wydobywał się stamtąd ciepły zapach, tak znajomy i drogi, że nawet nie widząc, chłopiec zdał sobie sprawę: to nadchodził Baba Manya. W końcu zadzwonił do niej, a ona w pośpiechu jedzie do wnuka.

Trudno mu było otworzyć oczy, ale otworzył je i światło go oślepiło, Jak słońce twarz kobiety Mani. Podbiegła do niego, wyciągając ręce. Nie szła, nie biegała, tylko przepłynęła przejrzystość letni dzień, a obok niej unosił się czerwony byk.

Babciu...byczku... - szepnął chłopiec i też popłynął rozkładając ramiona.

Dlaczego śniłem o babciach i byku7

Dziadek wrócił do chaty, gdy jeszcze siedzieli przy stole. Wszedł, stanął w progu i powiedział:

Radujcie się, właściciele... Zorka przyniosła dwa. Pisklę i byk.

Wszyscy zostali natychmiast wyrzuceni ze stołu i chaty. Dziadek uśmiechnął się za nim i podszedł do wnuka, zapalając światło.

Chłopiec spał. Dziadek chciał zgasić światło, ale jego ręka się zatrzymała. Stał i patrzył.

Jaki on jest ładniejszy twarz dziecka gdy sen go dopadnie. Wszystko dnia, odlatując, nie pozostawia śladu. Troski i potrzeby nie napełniły jeszcze serca i umysłu, gdy noc nie jest wybawieniem, a niepokój za dnia drzemie w żałobnych zmarszczkach i nie ustępuje. Wszystko to jest przed nami. A teraz dobry anioł swym miękkim skrzydłem wypędza niesłodzone, śnią się złote sny i rozkwitają twarze dzieci. A patrzenie na nie jest pocieszeniem.

Czy to jest lekkie? Tupanie na werandzie i na korytarzu zaniepokoiło chłopca, poruszył się, cmoknął wargami, szepnął: „Babcia...Byk...” i zaśmiał się.

Dziadek wyłączył prąd i zamknął drzwi. Pozwól mu spać.

*Historia nosi tytuł „Żyjąca dusza”. Teraz rozumiemy podwójne znaczenie imienia.

Chłopiec ma żywą duszę.

Etap refleksji– ostatni etap lekcji w trybie technologii krytycznego myślenia.

Na etapie refleksji grupa kreatywna praca:

Przygotuj ilustracje do opowiadania

Esej to dyskusja na temat idei dzieła

Zadanie indywidualne:

Napisz recenzję na temat tej historii

Na podstawie pracy utwórz mapę myśli

Po wykonaniu zadania grupy prezentują wynik klasie.

Aplikacja.

Niedawno przeczytałem wzruszającą, przenikającą duszę historię Borysa Jekimowa „Żyjąca dusza”.

Główny bohater- Aloszka, chłopak ze wsi, rzeczowy, skuteczny w swojej pracy, na pierwszy rzut oka niezbyt przyjazny. Ze względu na jego charakter, a nawet pewną nietowarzystwo, jego matka czule nazywa go „Bykiem”.

Na prośbę matki towarzyszy inspektorowi przyjeżdżającemu z miasta do gospodarstwa. Chłopiec widzi tam nowo narodzone cielę: „Byk nie wyglądał jeszcze jak bydło, wszystko w nim było dziecinne: miękkie ciało, cienkie, trzcinowate nogi, białe, nieutwardzone kopyta”. Uderzyło mnie, jakie wzruszające porównanie znalazł autor - stopy w trzcinie.

Alosza bardzo mu współczuje, bo na zewnątrz jest mróz, cielę nie wytrzymuje, a on się potyka. Inteligentny i miły człowiek zaprowadził go do słomianej ściany i tam zostawił. A chwilę później na sianie wykopałam dla niego miękką trawę, taką jaką ostatnio dawała jego cielętom zmarła babcia. Wszystkie żyjące istoty nazywała „żywymi duszami” i przekazała swoją dobroć i ciepło wnukowi.

Na farmie chłopiec słyszy, że tu nie ma cieląt i przez to jest tylko kłopot w księgowości, więc o zwierzęta nikt nie dba, cielęta giną - mniej zmartwień.

Wieczorem, gdy rodzina częstowała gościa kolacją, chłopiec nawet nie podszedł do stołu. Pamięta swoją babcię, ona by coś wymyśliła, uratowała cielę, „żywą duszę”.

Aloszka rozumie, że byk umrze, jeśli nie otrzyma pomocy, i tylko on może to zrobić. Chłopiec na sankach przynosi do domu prawie zamarznięte cielę. Gdy zasypia, widzi twarz swojej babci „jasną jak słońce”.

Wydaje mi się, że Alosza zawsze będzie taki odpowiedzialny, opiekuńczy i miła osoba. Te cechy wychowali w nim rodzice i dziadkowie.

Po przeczytaniu tej historii pomyślałam o swoim postępowaniu, czy zawsze postępuję właściwie, czy potrafię okazywać życzliwość i hojność.

Tebyakinsowie mieszkali naprzeciwko biura brygady, po drugiej stronie ulicy. Sama Natalia została wymieniona jako palacz i sprzątaczka w biurze. Było to bardzo wygodne: pensja była solidna, a dom był pod ręką. Odwiedzając ludzi, gdy biuro było puste, udaliśmy się do Tebyakinów i zapytaliśmy, gdzie szukać kierownika, specjalisty od zwierząt gospodarskich lub kogoś innego. Powiedziano im.

I w ten pogodny styczniowy dzień na podwórze Tebiakinów wszedł gość, rozejrzał się w obawie przed psem i krzyknął z bramy:

- Właściciele domu?!

Nikt mu nie odpowiedział. Nowo przybyły przeszedł przez podwórze. Podwórko Wasiki było przestronne: dom pokryty blachą, obok stała ciepła przybudówka z kuchnią, szopą i obcasami. Ludzie tłoczyli się wokół stacji dla bydła. Gość podszedł bliżej: starzec i chłopiec usuwali obornik, wrzucając go do drewnianych sań ze skrzynią. W opuszczonych spodniach, watowanych kurtkach, filcowych butach i kaloszach pracowali w milczeniu i nie widzieli gościa.

- Dobrze żyjesz! – zawołał do nich odwiedzający.

Starzec podniósł głowę.

„Pani domów” – powiedział i zakończył rozmowę, wracając do pracy.

Chłopiec nawet nie podniósł wzroku, gdy sterował łopatą.

„Przyniosłem ci kokardkę od wujka Levona, od Baby Leny” – powiedział gość.

Starzec wyprostował się, wsparty na widłach, wyglądał, jakby pamiętał, i powoli odpowiedział:

- Dziękuję. Więc żyją i mają się dobrze... Dzięki Bogu.

W tej chwili na ganek wyszła gospodyni, a starzec zawołał do niej:

- Natalya, stań twarzą w twarz z mężczyzną!

Chłopiec odchodząc od łopaty rozejrzał się po załadowanych saniach i powiedział do dziadka:

- Jesteśmy szczęściarzami.

On tylko rzucił obojętnym spojrzeniem na przybysza, dołączając do ekipy sań. Lina przymocowana do sań była długa, co pozwalało chłopcu i starcowi wygodnie się zapiąć. Natychmiast wzięli załadowane sanie i ciągnęli je po ubitym śniegu w dolinę poniżej, do ogrodu. I ruch starych i małych zgodził się.

Gospodyni okazała się sympatyczna i rozmowna. W domu, nie słuchając powodów, wystawiała herbatę i przekąski, chętnie wypytując o bliskich.

„Teść nie jest zbyt rozmowny” – stwierdził gość.

„Stary wierzący” – uzasadniała gospodyni. – Kiedyś nazywano ich Kulugurami. Zabrali mnie, więc straciłam przyzwyczajenie...” – roześmiała się, wspominając i wzdychając, dodała w zamyśleniu: „Baba Manya umarła wśród nas”. Dziadek się nudzi, Aloszka też.

Piliśmy herbatę i rozmawialiśmy. Gość pamiętał o interesach.

- Przyszedłem do twojego biura.

- Jest na farmie. Aloszka cię tam zabierze. Po prostu przyjdź do nas na lunch. Wasilij przyjdzie. Zawsze pamięta wujka Levona i jego braci. Od najmłodszych lat... - Właścicielka wybiegła na podwórko, krzyknęła do syna i wróciła. - Spójrz na menadżera, nie przychodź na obiad, przyjdź do nas, do nas. Inaczej Wasilij się obrazi.

Drzwi się otworzyły, wszedł syn gospodyni i zapytał:

- Dzwoniłaś, mamo?

- Zabierasz wujka na farmę. Znajdziesz rząd. Zrozumiany?

„Z dziadkiem pojedziemy na kolejne sanki” – powiedział chłopiec.

- Aha, zajęty... Inaczej bez ciebie... Z dziadkiem...

Syn, nie odpowiadając, odwrócił się i wyszedł. Matka pokręciła głową i powiedziała przepraszająco:

- Prowadzi, prowadzi. Nie dziecko, ale pyłek w oku. Kuluguristy... Bycha.

Gość zaśmiał się przy ostatnim słowie, ale idąc z chłopcem, zdał sobie sprawę, że to słowo było trafne.

Chłopiec mówił spokojnie: „tak” i „nie”. Pulchna różowa gąbka wystawała do przodu, głowa była duża i miała czoło. I wydawał się być zdenerwowany, patrząc z niedowierzaniem spod brwi.

- W której jesteś klasie?

- W sekundę.

- Jak się uczysz?

- Żadnych trójek.

– Czy w Wikhlyaevce jest szkoła? - zapytał gość i spojrzał na odległą górę Wikhlyaevskaya, która wznosiła się nad okolicą i teraz błyszczała śniegiem.

- W Wikhlyaevce...

– Pieszo czy samochodem?

- Kiedy? - odpowiedział wymijająco chłopiec.

– Byłeś w ośrodku regionalnym?

- Odwiedzić. Mam syna, który jest w tym samym wieku co ty.

Chłopiec miał na sobie ocieplaną kurtkę, zmienioną z wojskowej w kolorze khaki, z przezroczystymi guzikami.

- Czy Twoja mama uszyła pikowaną kurtkę?

– Baba – odpowiedział krótko chłopiec.

„A mój dziadek zwijał filcowe buty” – domyślił się gość, podziwiając schludne czarne walcówki, miękkie nawet na pierwszy rzut oka.

- Dobra robota, twój dziadek.

Chłopiec zerknął w bok, dając jasno do zrozumienia, że ​​ta pochwała była niepotrzebna.

Gospodarstwo stało z dala od zagrody, na białym polu, poczerniałym od stosów siana, słomy i kopców kiszonki. Przysadziste budynki tonęły w śniegu aż po okna. Na dachach wiszą pulchne, wysokie kapelusze.

Jesień w okolicy ciągnęła się długo, z opadami deszczu. Dopiero w Nowy Rok zamarzło i przez tydzień padał śnieg. A teraz jest to wyjaśnione. Białawe słońce świeciło bez ocieplenia. Kolejny dzień wiał silny wschodni wiatr. Poniżej jest kreda. Wokół zaśnieżonych sastrugi leniwie dryfujący śnieg płynął zadymionymi strumieniami.

Na farmie, u jej podstaw, słychać było hałas ptaków: stada wróbli latały z miejsca na miejsce, szukając łatwego łupu: ciężkie gołębie wzbiły się w szarą chmurę, zasłaniając niebo, zatoczyły krąg i zleciały; gadatliwe sroki ćwierkały; prymitywna wrona siedziała na słupach płotu i cierpliwie czekała.

„Białoruś”, niebieski traktor, parskając dymem, przejechał głęboką koleiną wzdłuż baz. Z przyczepy, przez rękaw, do podajników wsypywano żółty bałagan kiszonki. Krowy spieszyły się na paszę, ptaki gromadziły się.

Chłopiec zatrzymał traktor i krzyknął:

- Wujek Kola! Nie widziałeś rządu?!

- W podgrzewaczu wody! – odpowiedział kierowca traktora. - A ojciec tam jest.

Ostatnie bydło wychodziło z ciemnych jaskiń obory, ze słomianego kopca wznoszącego się na środku podstawy, spod zagatu, gdzie było cicho, pod wiatrem, cieplej i spokojniej. Teraz wszyscy spieszyli się do silosu, po żywność, ustawiając się w kolejce nad karmnikami.

Baza jest pusta. A potem na środku pojawił się czerwony byk. Mały, zaniedbany, pokryty soplami, stał na śniegu z rozstawionymi nogami, z pępkiem prawie do ziemi, z głową spuszczoną, jakby węszył.

Chłopak zauważył go i zawołał:

- Bycha, bycha... Dlaczego tu stoisz?

Telok podniósł głowę.

„Jesteś taki... mama tego nie polizała, głupia…” – stwierdził chłopiec i pogłaskał potargane futerko.

Byk nie wyglądał jeszcze jak bydło, wszystko w nim było dziecinne: miękkie ciało, cienkie, trzcinowate nogi, białe, nieutwardzone kopyta.

Telok dotknął nosem dłoni chłopca i spojrzał na niego dużymi niebieskimi oczami, niczym Slitheen.

„Tutaj umrzesz, chłopcze” – powiedział chłopiec. - Gdzie jest mamusia?

Trudno było czekać na odpowiedź od pisklęcia, zwłaszcza od takiego. Chłopiec ponownie spojrzał na przybysza i powiedział:

– Powinniśmy go chociaż zabrać do Zagat, tam jest cieplej. Chodźmy – szturchnął pisklę i dotknął jej kruchego ciała.

Jałówka zachwiała się i już miała upaść, ale chłopiec poprowadził ją, potykając się o skamieniałą, nocną ziemię. Przyniósł byka i zagat – słomianą ścianę – i tutaj go wypuścił.

- Po prostu tu zostań. Zrozumiany?

Jałówka posłusznie oparła się bokiem o słomę.

Chłopiec, a za nim przybysz, opuścili bazę, jałówka podążała za nimi wzrokiem i krzyczała cienkim, beczącym głosem, wyciągając szyję.

– Dishkanit – powiedział chłopiec z uśmiechem.

Za bramą podstawy stał hodowca bydła z widłami.

-Szukasz swojego ojca? - on zapytał.

- Kierownictwo. „Oto jest” – odpowiedział chłopiec, wskazując na gościa.

- Wszystko jest w podgrzewaczu wody.

„A masz tam jałówkę” – powiedział gość.

- Tak... Nie wydawało się, jakby to było wczoraj.

- Więc ocieliła się. Dlaczego nigdzie tego nie zdefiniujesz?

Hodowca bydła spojrzał uważnie na gościa i powiedział wesoło:

„Pozwólmy mu się przyzwyczaić za dzień lub dwa, a stanie się trochę twardszy”. I wtedy to ustalimy. To wszystko – zakaszlał.

Wrona, siedząca na słupkach płotu, leniwie podniosła się z głośnego kaszlu i ponownie usiadła.

„Mądry ptak” – roześmiał się hodowca bydła i zarzucił widły na ramię i poszedł do stodoły.

„On umrze…” – powiedział chłopiec, nie patrząc na przybysza.

A podgrzewacz wody był ciepły i zatłoczony. W palenisku buzował ogień, dym papierosowy zrobił się niebieski, a na stole leżały białe i nakrapiane arbuzy, ich skórki i kilka plasterków ze szkarłatnym miąższem w kałuży soku.

-Skąd pochodzą arbuzy? – zdziwił się gość. Kierownik działu wstał z ławki, aby powitać gościa i wyjaśnił:

– Kiedy stawiano silos, zrzucono tam kilka wagonów arbuzów. Z wyposażeniem do melona. A teraz otworzyli dziurę i było naprawdę dobrze. Jeść.

Chłopiec spojrzał na ojca, który go zrozumiał i dał mu kawałek. Gość zjadł, chwaląc go, po czym zapytał kierownika:

– Skąd bierzecie pisklęta na bazę? Nie masz dużo mleka, prawda?

- Karmimy Jałowów. I widzisz... Bóg da.

- No dobrze, gdzie je zabierzesz?

„Gdzie...” menadżer zachichotał, odwracając wzrok. - Tam. Kto i gdzie na nich czeka? Uważane są za jałowe. Spróbuj to odtworzyć. Inaczej sam nie wiesz...

„Wiem” – gość spuścił wzrok – „ale jakimś cudem… Wciąż żyję duszą”.

Menedżer tylko pokręcił głową. Chłopiec dokończył kawałek, ojciec otarł dłonią mokre usta i powiedział:

- Cóż, biegnij do domu.

Na wolności wiatr uderzył mnie chłodem w twarz. Ale tak łatwo było oddychać po dymie i parze! W powietrzu unosił się świeży zapach słomy i cierpkiej kiszonki, a z odkrywki unosił się nawet zapach arbuza.

Chłopiec poszedł prosto na drogę, do domu. Ale nagle zmienił zdanie i pospieszył do bazy bydła. Tam, w ciszy, pod strzechą ściany zagatu, stała w tym samym miejscu czerwona jałówka.

Chłopak nie zastanawiając się dwa razy podszedł do siana, którego stosy wznosiły się nieopodal. W ubiegłych latach, kiedy domowa krowa Zorka rodziła cielęta, opiekował się nimi chłopiec i jego zmarła babcia Manya. I wiedział, jakiego siana potrzebuje małe cielę, chociaż później. Zielony, z liśćmi. Powiesili to w pęczek i jałówka zachrzęściła.

Trudniej było znaleźć takie siano w dużej stercie kołchozów, ale chłopiec znalazł kilka pęczków lucerny zielonej i liściastej i wziął jałówkę.

„Jedz” – powiedział – „jedz, duszo żywa...

Żywa dusza... Tak mówiła zmarła Mani. Litowała się nad wszelkim bydłem, domowym, bezdomnym, dzikim, a gdy jej zarzucano, usprawiedliwiała się: „Ale co z... Duszą żywą”.

Telok sięgnął po wiązkę siana i głośno ją powąchał. I chłopak poszedł do domu. Przypomniałem sobie babcię, z którą zawsze mieszkali, aż do tej jesieni. Teraz leżała w ziemi, na zaśnieżonym cmentarzu. Dla chłopca Baba Manya pozostał na razie prawie żywy, ponieważ znał ją od dawna i niedawno się rozstał, dlatego nie mógł jeszcze przyzwyczaić się do śmierci.

Teraz, w drodze do domu, spojrzał na cmentarz: krzyże były czarne na białym polu.

A w domu dziadek jeszcze nie opuścił bazy: karmił i poił bydło.

„Dziadku” – zapytał chłopiec – „czy jałówka może żyć samym sianem?” Mały. Właśnie się urodziłem.

„Potrzebuje mleka” – odpowiedział dziadek. „Teraz nasza Zorka powinna to przynieść.” Pisklę.

„Dziś” – cieszył się chłopiec.

„Teraz” – powtórzył dziadek. – Nie będziesz musiał spać w nocy. Strażnik.

Krowa stała niedaleko, duża, boczna i głośno westchnęła.

A w domu matka przygotowywała się na przyjęcie gościa: wałkowała ciasto na makaron gęsi, a w piekarniku coś dojrzało, po domu unosił się słodki duch gorącego pieca.

Chłopiec zjadł obiad i pobiegł na przejażdżkę spod kopca, do domu wrócił dopiero wieczorem.

W domu paliło się światło. W górnym pokoju, przy stole, siedział przybysz i wszyscy jego bliscy. Ojciec, matka, dziadek w nowej koszuli, z zaczesaną brodą, ciocia i wujek oraz siostry. Chłopak po cichu wszedł, rozebrał się, usiadł w kuchni i zjadł. I dopiero wtedy go zauważyli.

„A my nawet nie zauważyliśmy, że przyszedłeś!” – zdziwiła się mama. - Usiądź i zjedz z nami kolację.

Chłopak potrząsnął głową i odpowiedział krótko:

„Zjadłem” i poszedłem do pokoju na zapleczu. Był nieśmiały w stosunku do obcych.

„Wow, i to naturalne” – skarciła go matka. - Po prostu stary człowiek.

A gość tylko spojrzał na chłopca i od razu przypomniał sobie cielę. Przypomniał sobie i powiedział, kontynuując rozpoczętą rozmowę:

- Oto żywy przykład. To cielę jest na podstawie. Przecież kołchoz powinien być zadowolony z dodatkowego bydła.

„Przeżyliśmy... Właściciele...” Dziadek potrząsnął głową.

I chłopiec zapalił światło w bocznym pokoju i usiadł z książką na łóżku. Ale nie została przeczytana. Krewni siedzieli w pobliżu, po drugiej stronie pokoju i słychać było ich rozmowy i śmiech. Ale to było smutne. Chłopiec wyjrzał przez ciemne okno i czekał, aż dziadek o nim przypomni i przyjdzie. Ale dziadek nie przyszedł. Przyjeżdżała babcia. Przychodziła i przynosiła pyszne ciasteczko, jedno z tych, które leżały na stole. Ona przychodziła, siadała obok niej, a ty mogłeś leżeć na jej kolanach, pieścić i drzemać.

Za oknem styczniowy wieczór wlewał się w gęsty błękit. Sąsiedni dom, dom Amochajewa, zdawał się świecić z daleka, a za nim panowała ciemność. Żadnej wioski, żadnej okolicy.

I znowu przypomniałem sobie Babę Manyę, jakby był żywy. Tak bardzo chciałem usłyszeć jej głos, jej ciężki, stąpający chód i poczuć jej rękę. W swego rodzaju oszołomieniu chłopiec wstał, podszedł do okna i patrząc w matowy błękit zawołał:

- Babania... Babania... Babaneczka...

Złapał się dłońmi za parapet i oczami wpatrywał się w ciemność, czekając. Czekał ze łzami w oczach. Czekał i wydawało się, że widzi w ciemności cmentarz pokryty białym śniegiem.

Babcia nie przyszła. Chłopak wrócił do łóżka i usiadł, nie patrząc już nigdzie, nie spodziewając się nikogo. Moja siostra zajrzała do pokoju. Rozkazał jej:

„Och, byku…” – zawołała siostra, ale wyszła.

Chłopiec jej nie usłyszał, bo nagle zrozumiał jasno: jego babcia nigdy nie przyjdzie. Umarli nie przychodzą. Już nigdy nie będą istnieć, wydaje się, że nigdy nie istnieli. Przyjdzie lato, potem znowu zima... Skończy szkołę, pójdzie do wojska, ale babci nadal nie będzie. Leżała w głębokim grobie. I nic nie jest w stanie tego podnieść.

Łzy wyschły. Wydawało się to łatwiejsze.

I wtedy przypomniała mi się jałówka z kołchozu. Musi umrzeć tej nocy. Umrzeć i nigdy nie powrócić do życia. Inne jałówki będą czekać na wiosnę i czekać na nią. Z podniesionymi ogonami będą biegać po stopionej podstawie. Potem nadejdzie lato i będzie zupełnie dobrze: Zielona trawa, woda, włóczę się po pastwisku, tyłku, bawię się.

Chłopiec od razu podjął decyzję o wszystkim: teraz weźmie sanie, przywiezie byka i umieści go w kuchni z dziećmi. I niech nie umiera, bo lepszy jest żywy niż martwy.

Wśliznął się do kuchni, chwycił swoje ubrania i wybiegł z domu. Drewniane sanki z pudełkiem były lekkie. I chłopiec pobiegł prosto do stodół, a potem gładką, wydeptaną drogą z zagrody do zagrody.

Żółte światła domów pozostały z tyłu, a przed nimi otworzył się niewyraźnie biały step i niebo nad nimi.

Księżyc już topniał, jego biały róg świecił słabo: wydeptana droga błyszczała, śnieg błyszczał na sastrugi. A na niebie ta sama mleczna ścieżka ciągnęła się przez gwiaździste pole, ale lodowe światła paliły się jaśniej niż na Ziemi, od krawędzi do krawędzi.

Żółte latarnie na podwórku i bardzo nieśmiałe, przymrużone okna farmy nie oświetlały niczego. Światło świeciło jaśniej od ciepłego kominka, przy którym siedział teraz mężczyzna.

Ale chłopiec nie potrzebował oczu innych ludzi i obszedł stadninę od dołu, od rzeki. Poczuł w sercu, że jałówka jest teraz tam, gdzie ją zostawił, przy bramie, pod murem zagatu.

Telok tam był. Nie stał już, lecz leżał oparty o ścianę ze słomy. A jego ciało, stygnąc, przyjęło chłód, a w jego ciepłym wnętrzu tylko serce wciąż biło słabo.

Chłopiec rozpiął płaszcz i przytulając łydkę, przycisnął się do niej, rozgrzewając ją. Jałówka początkowo nic nie rozumiała, potem zaczęła się wiercić. Poczuł zapach swojej matki, ciepłej matki, która w końcu przyszła, a ona pachniała słodkim duchem, o który od dawna prosiła głodna i zmarznięta, ale żywa dusza.

Po ułożeniu słomy na sankach chłopiec wrzucił jałówkę do skrzyni i przykrył ją słomą, aby była ciepła. I ruszył w stronę domu. Spieszył się, spieszył. Mogli go złapać ludzie w domu.

Wjechał do bazy ze stodoły na siano, z ciemności i zaciągnął cielę do kuchni, do dzieci. Dzieci, czując zapach mężczyzny, tupały, beczały i rzuciły się do chłopca, oczekując, że przyprowadzą do nich matki. Chłopiec położył cielę przy ciepłej rurze i wyszedł na podwórko.

- No cóż, kochanie, daj, daj... Chodź, Zoryushka...

- Dziadek! - zawołał chłopiec.

Dziadek wyszedł do bazy z latarnią.

- Co chcesz?

- Dziadku, przywiozłem z farmy jałówkę.

- Z jakiego gospodarstwa? – zdziwił się dziadek. -Jaka laska?

- Z kołchozu. Do rana zamarzłby tam. Przyniosłem to.

-Kto cię nauczył? - Dziadek był zdezorientowany. - Co robisz? A może straciłeś rozum?

Chłopak spojrzał na niego pytającym wzrokiem i zapytał:

- Chcesz, żeby umarł i był ciągnięty po farmie przez swoje psy? I jest żywą duszą... tak!

- Poczekaj minutę. Pamorki walczyły. Co to za laska? Powiedz mi.

Chłopiec opowiedział historię dzisiejszego dnia i ponownie zapytał:

- Dziadku, pozwól mu żyć. Będę go miał na oku. Poradzę sobie z tym.

„No dobrze” – westchnął dziadek. - Wymyślimy coś. Och, ojcze, ojcze, coś jest nie tak. Gdzie on jest, jałówko?

- W kuchni dzieci się rozgrzewają. Nie jadł dzisiaj.

„OK” – dziadek machnął ręką, nagle wydało mu się, że tego potrzebuje. - Siedem kłopotów... Oby tylko Zorka nas nie zawiodła. Sam sobie z tym poradzę. I bądź cicho. Ja sam.

- Gdzie byłeś? - zapytała matka.

„W Hats” – odpowiedział jej i zaczął przygotowywać się do snu.

Poczuł, że robi mu się zimno, a kiedy znalazł się w łóżku, zrobił sobie ciasną jaskinię pod kocem, wdychał go, aż zrobiło się gorąco, po czym dopiero wychylił się i postanowił poczekać na dziadka.

Ale natychmiast zapadł w głęboki sen. Z początku wydawało się, że chłopak wszystko słyszy i widzi: świecił dla niego ogień w sąsiednim pokoju, głosy i róg księżyca w górnym szpikulcu okna. A potem wszystko stało się mgliste, tylko białe niebiańskie światło stawało się coraz jaśniejsze i wydobywał się stamtąd ciepły zapach, tak znajomy i drogi, że nawet nie widząc, chłopiec zdał sobie sprawę: to nadchodził Baba Manya. W końcu zadzwonił do niej, a ona w pośpiechu jedzie do wnuka.

Trudno było mu otworzyć oczy, ale otworzył je i twarz Baby Mani, jasna jak słońce, oślepiła go. Podbiegła do niego, wyciągając ręce. Nie szła, nie biegała, pływała w pogodny letni dzień, a obok niej unosiło się czerwone cielę.

„Babanya... Byk...” szepnął chłopiec i także popłynął, rozkładając ramiona.

Dziadek wrócił do chaty, gdy jeszcze siedzieli przy stole. Wszedł, stanął w progu i powiedział:

– Radujcie się, właściciele… Zorka przyniosła dwa. Jałówka i byk.

Wszyscy zostali natychmiast wyrzuceni ze stołu i chaty. Dziadek uśmiechnął się za nim i podszedł do wnuka, zapalając światło.

Chłopiec spał. Dziadek chciał zgasić światło, ale jego ręka się zatrzymała. Stał i patrzył.

Jak piękniejsza staje się twarz dziecka, gdy śpi. Wszystko tego dnia odleciało i nie pozostawia śladu. Troski i potrzeby nie napełniły jeszcze serca i umysłu, gdy noc nie jest wybawieniem, a niepokój za dnia drzemie w żałobnych zmarszczkach i nie ustępuje. Wszystko to jest przed nami. A teraz dobry anioł swym miękkim skrzydłem wypędza niesłodzone, śnią się złote sny i rozkwitają twarze dzieci. A patrzenie na nie jest pocieszeniem.

Czy to było światło, czy kroki na werandzie i w korytarzu, chłopiec był zaniepokojony, poruszył się, cmoknął, szepnął: „Babcia... Byk...” - i się roześmiał.

Dziadek wyłączył prąd i zamknął drzwi. Pozwól mu spać.

Głównym bohaterem dzieła jest wiejski chłopak mieszkający z rodziną na odległym gospodarstwie.

Fabuła opowieści zbudowana jest wokół relacji chłopca z nowo narodzonym cielęciem, które chłopiec spotyka w kołchozowym gospodarstwie rolnym. Dzieciństwo chłopca upływa w otoczeniu troski i miłości niedawno zmarłej babci Mani, która wpaja chłopcu dobroć, współczucie i umiejętność niesienia pomocy, także zwierzętom, bo i one mają w sobie żywą duszę.

Widząc zmarznięte cielę, ledwo stojące na chudych nogach z jeszcze niestwardniałymi kopytami, chłopiec zabiera dziecko do słomianej ściany, zagat, mając nadzieję, że tutaj cielę będzie mogło się rozgrzać i nie zdechnie z zimna. Później chłopiec podsłuchuje rozmowę dorosłych, z której rozumie, że urodzone cielę nie jest potrzebne w kołchozie i jest skazane na śmierć.

Wracając do domu, chłopiec nie znajduje dla siebie miejsca, ciągle myśląc o cielęciu i wspominając zmarłą kobietę Manyę z jej słowami o żywej duszy. Nie mogąc wytrzymać wyrzutów sumienia, chłopiec chwyta sanki i biegnie na farmę, gdzie znajduje ledwo żywe cielę. Ogrzewa go swoim ciepłem i zabiera do domu, do kojca z dziećmi.

W tym czasie dziadek chłopca rodzi rodzimą krowę domową, Zorkę. Chłopiec opowiada dziadkowi o swoim działaniu i prosi starca, aby pomógł mu wydostać małą jałówkę, w której kryje się żywa dusza. Wyrozumiały dziadek przedstawia wszystkim domownikom nowego mieszkańca jako drugie nowonarodzone dziecko krowy Zorki.

Opowiadając o wydarzeniach, które przydarzyły się chłopcu, pisarz ukazuje problem duchowości poszczególnych ludzi, którzy żyją i żyją czysta dusza zdolnego do szlachetnych i współczujących czynów, wyrażonych w skuteczna miłość nie tylko bliskim, ale wszystkim żyjącym istotom.

Możesz użyć tego tekstu do dziennik czytelnika

Ekimow. Wszystko działa

• Mów mamo, mów
• Żywa dusza
• Noc Uzdrowienia

Żywa dusza. Zdjęcie do opowiadania

Teraz czytam

• Podsumowanie Trzech myśliwych – Nikołaj Nosow

  Głównymi bohaterami dzieła są trzej przyjaciele, którzy lubią polowania i których pisarz przedstawia na obrazach wujka Wanyi, wujka Fedyi i wujka Kuzmy.

• Podsumowanie Lasu Ostrowskiego

  Na początku pracy pojawia się przed nami obraz Bulanowa, który usilnie stara się zdobyć serce młodej dziewczyny. Kiedy Aksinya odchodzi, służąca Bulanova mówi swemu panu, aby nie marnował energii na Aksinyę, ale zaczął zabiegać o względy właściciela ziemskiego

• Podsumowanie Bykowa Jego batalionu

  Gutman meldował dowódcy batalionu o przybyciu kolejnych dziewięćdziesięciu dwóch osób. Rozmyślając o drodze z dowódcą, Gutman nie zrozumie, dlaczego nikt w sztabie nie wie, że batalion to jedna kompania.

• Podsumowanie Schillera Zbójców

  Wydarzenia rozgrywające się w spektaklu trwają dwa lata. Scena to Frankonia, Zamek Moor. Mieszka w zamku z baronem von Moorem młodszy syn Franza i młodą dziewczynę, która jest narzeczoną jej najstarszego syna.